(Imagen ilustrativa creada por IA)
Una tarde de noviembre, el viento soplaba por los campos, meciendo suavemente el cabello de Mai. Al detenerse el autobús, se bajó con un ramo de crisantemos amarillos en la mano. Al regresar de la ciudad a su pueblo natal después de tantos años, Mai sintió una oleada de emoción. El camino que conducía a la escuela secundaria Hoa Binh , donde había estudiado, estaba ahora perfectamente pavimentado. Las hileras de árboles de llama, antaño asociados a tantos recuerdos, ahora se erguían imponentes como viejos amigos esperando para darle la bienvenida.
20 de noviembre. Mai regresó, como había prometido, para encontrarse con el Sr. Tư, el hombre que una vez le cambió la vida. Pero por alguna razón, durante el largo viaje en autobús, Mai se sintió extrañamente nerviosa, como si algo la esperara al final del camino.
De niña, Mai era la más tímida de la clase. Era callada y siempre retraída, sentada en un rincón de su pupitre. Su familia era pobre, sus padres trabajaban lejos y vivía con su abuela. Llevaba ropa vieja, su mochila estaba hecha jirones y le faltaban libros y útiles escolares. Cada vez que la llamaban a la pizarra, Mai temblaba desconsoladamente. Muchos compañeros ni siquiera se molestaban en hablarle, y algunos incluso se burlaban de ella: "¡Pobrecita!". Mai solo podía agachar la cabeza y aguantar.
Sólo el señor Tư, el profesor de literatura, fue el único que vio una luz diferente en Mai.
Una tarde lluviosa, Mai reprobó Literatura. Se sentó sola en las escaleras, sollozando. La lluvia golpeaba el techo de hojalata como un tambor, intensificando la tristeza de la niña de 13 años.
El maestro Tư pasó caminando y se detuvo.
—¿Por qué no te has ido aún a casa, Mai? —preguntó el profesor con una voz tan suave como la brisa del atardecer.
Mai inclinó la cabeza y las lágrimas corrieron por su rostro.
El profesor no hizo más preguntas. Simplemente se sentó a mi lado y ambos escuchamos en silencio la lluvia durante un buen rato. Luego habló:
Sabes... hay gotas de lluvia que parecen desaparecer al caer al suelo, pero son las que nutren las plántulas mientras crecen. Lo mismo ocurre con cada tristeza y dificultad que enfrentas. Mientras no te rindas, llegará un momento en que te sentirás más fuerte.
Mai levantó suavemente la cabeza. Por primera vez, sintió que alguien la comprendía.
El profesor sacó un pequeño cuaderno de su maletín.
He notado que a menudo garabateas cosas al azar en una esquina de tu cuaderno. Te gusta escribir, ¿verdad?
Mai asintió levemente.
Este es el cuaderno que he guardado durante mucho tiempo. Creo que... deberías tenerlo.
El cuaderno tenía la tapa azul, un poco desgastado pero limpio. Mai lo cogió con manos temblorosas.
- Pero… no tengo el dinero para pagarte…
El profesor se echó a reír.
- Paga el premio continuando con la escritura. Luego muéstralo al profesor. Es suficiente.
Por alguna razón, esa simple frase encendió una chispa en el corazón de Mai. Desde ese día, Mai empezó a escribir más: sobre su abuela, sobre el camino del pueblo, sobre la lluvia de la tarde, sobre la sensación de ser querida. Llevaba cada pieza a su maestro para que la revisara. Él corregía cada pequeño error, añadía anotaciones a cada párrafo y, a veces, le dedicaba algunas palabras de elogio, haciéndola sonrojar de felicidad.
Al final del año escolar, Mai ganó el segundo premio en el concurso de escritura del distrito. Corrió a buscar a su maestra, mostrando su certificado de mérito, aún con olor a tinta fresca. La maestra sonrió, con los ojos brillando de orgullo innegable.
"¿Ves? Incluso pequeñas gotas de lluvia pueden volver verde un campo entero", dijo la maestra.
Mai apretó fuertemente el certificado, con el corazón lleno de gratitud.
Pero la vida siempre tiene giros y vueltas inesperados.
Una tarde, al final del noveno grado, Mai acababa de llegar a casa cuando oyó el llanto desesperado de su abuela. El Sr. Tư había sufrido un accidente de tráfico camino a la escuela. Mai corrió al puesto médico con el corazón latiéndole con fuerza. Él yacía allí, pálido y con el brazo enyesado. El accidente había afectado parcialmente su salud, obligándolo a tomarse una larga licencia de la docencia. Unos meses después, Mai se enteró de que se había jubilado por completo para regresar a su ciudad natal a cuidar de su anciana madre.
El día que su maestro se fue de la escuela, Mai fue a despedirlo, pero no pudo decir ni una palabra. Se quedó junto a la cerca, viendo cómo se alejaba su viejo auto, llevándose consigo parte de su infancia.
A partir de entonces, Mai se esforzó aún más en sus estudios. Gracias al apoyo de su antiguo profesor, aprobó el examen de admisión a un instituto especializado, luego fue a la universidad y más tarde encontró un trabajo estable en la ciudad. Pero cada vez que pasaba por una librería y veía esos cuadernos verdes, Mai recordaba a su profesor: el hombre que creía en un niño al que nadie le hacía caso.
Este año, Mai decidió regresar. Quería volver a ver a su maestra, aunque solo fuera para decirle una cosa: «Gracias, maestra».
La vieja escuela apareció ante los ojos de Mai. El patio había cambiado mucho, pero el edificio de Literatura, donde su maestra solía enseñar, seguía allí, cubierto de musgo pero extrañamente cálido.
Mai entró en la sala de antiguos profesores y preguntó por ellos. Todos la reconocieron, su antigua alumna premiada, y quedaron encantados. Pero cuando Mai preguntó por el Sr. Tư, sus rostros se ensombrecieron de repente.
"¿Señor Tư?", suspiró el antiguo tutor de Mai. "Está gravemente enfermo. Hacía mucho que no lo veía en la escuela".
El corazón de Tim Mai se hundió.
- ¿Dónde está usted, señor/señora?
En la casita junto al río. Seguro que recuerdas ese camino.
Mai lo recordaba. Era el lugar donde su maestra le decía que le gustaba sentarse a leer bajo el mango cuando era pequeña. Mai salió apresuradamente de la escuela, agarrando el ramo de flores, y se dirigió directamente a la orilla del río. Al caer la tarde, la superficie del agua brillaba con una melancólica luz naranja.
La casa del maestro Tư era modesta, con un techo de hojalata descolorido. Mai llamó suavemente a la puerta.
"Adelante", gritó una débil voz masculina.
Mai entró. Y su corazón se hundió.
Estaba sentado en su vieja cama de madera, con el pelo casi completamente canoso. Estaba lastimosamente delgado, pero sus ojos… seguían tan amables y brillantes como siempre.
—Mai… ¿eres tú? —preguntó el profesor con la voz ligeramente temblorosa.
—Sí... soy yo, maestra —dijo Mai, con lágrimas en los ojos.
La maestra sonrió, una sonrisa suave que calentó todo el espacio.
El profesor la reconoció de inmediato. Seguía igual que el día que fue a enseñarle su primer ensayo, con ese cuaderno verde en la mano.
Mai se acercó y colocó el ramo de flores sobre la mesa.
Maestro… ¿Llegué demasiado tarde?
No. El profesor meneó la cabeza.
Llegaste en el momento justo. Hoy estaba ordenando mi vieja estantería. Aún conservo muchos de tus escritos. Los releo siempre que me siento triste.
Mai se quedó atónita.
- Eh... ¿Por qué sigues con ello, profesor?
-Porque son las cosas más maravillosas que he recibido en mi vida como profesora.
Las lágrimas de Mai seguían fluyendo.
—Maestra… Me has cambiado la vida. Sin ti… no estaría donde estoy hoy.
El maestro tomó la mano de Mai; su mano era delgada pero inusualmente cálida.
—Mai, la mayor alegría para un maestro es ver crecer a su alumno. Tu vida bondadosa y amable es el mejor regalo para mí.
El maestro y el alumno se sentaron juntos, escuchando el viento que soplaba afuera y el suave sonido de las olas en el río de su pueblo natal. Un hermoso y desgarrador momento de silencio.
La maestra susurró: "¿Conservarás ese cuaderno verde algún día?"
Mai asintió, sus labios temblaban.
- Aún me queda un poco. Pero… ya está casi lleno.
"¡Genial!", sonrió la maestra. "Cuando termines de escribir, recuerda enseñármelo".
Mai estrechó la mano del profesor.
- Prometo.
El 20 de noviembre, Mai regresó con un manuscrito que había escrito toda la noche: líneas que expresaban sus sentimientos sobre su maestra, su infancia y ese viejo cuaderno azul.
El maestro leyó cada página, sus ojos brillaban con una mezcla de alegría y emoción.
—¡Gracias, hija mía! Dije que quizá ya no podría enseñar, pero al verte, me doy cuenta de que aún no he dejado esta profesión. La pequeña gota de lluvia de ayer... se ha convertido en un río.
Mai abrazó a su maestro y sus lágrimas calientes cayeron sobre su hombro.
- Volveré a visitarte cada año, maestra. Te lo prometo.
El maestro asintió; sus amables ojos brillaban con lágrimas.
Afuera, el viento traía el sonido de los estudiantes recitando sus lecciones y el eco lejano de la campana de la escuela. Estos sonidos sencillos pero sagrados parecían tender el hilo entre dos generaciones: entre el silencioso barquero y los niños que crecían.
Esa tarde, Mai salió de casa de su maestra, con el corazón ligero, como bañado por el sol de la mañana. El ramo de crisantemos amarillos que su maestra le había envuelto para que lo llevara a su antigua escuela era un simple mensaje:
"Los maestros podrán dar un paso atrás, pero el amor que dejen atrás guiará a generaciones de estudiantes hacia adelante".
En el camino del pueblo, Mai abrió su cuaderno verde y añadió otra frase:
"Este año, en el Día del Maestro Vietnamita, he redescubierto dónde comencé".
Luego cerró el cuaderno y continuó caminando.
La brisa de la tarde sopla, trayendo el cálido aroma de la tierra aluvial y el llamado de un antiguo río, donde un maestro aún vela en silencio por los estudiantes en quienes una vez depositó su fe.
Tiempo Un
Fuente: https://baolongan.vn/nguoi-lai-do-o-bo-song-cu-a206890.html
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