Nochevieja

(NB&CL) De joven, mi mayor alegría era sin duda el Tet. Cada momento era feliz, contando desde la tarde del 30 de Tet. ¡Pero el momento más feliz y emotivo para mí seguía siendo la Nochevieja!

No sé por qué me siento así. La hermana Hai fingió saberlo todo y explicó: porque la Nochevieja también significa... ¡Tet! La razón parecía clara al principio. Sin embargo, esa misma claridad contenía un elemento... confuso. ¿Por qué tiene que ser Nochevieja para llegar al Tet? En la tarde del 30 de diciembre, ya habíamos comido la fiesta de fin de año; por todas partes en las calles y callejones del pueblo estaban adornados con banderas y flores; el gramófono de cada casa tocaba música primaveral: Tet, Tet, Tet ha llegado, Tet ha llegado al corazón de todos... En ese espacio, estaba claro que el Tet había terminado, ¿por qué esperar hasta Nochevieja? En resumen, no sé cuál fue la verdadera razón; pero, en el fondo, siempre asumimos que la Nochevieja era algo muy... especial, sagrado; así que, si queríamos un Tet completo, ¡teníamos que quedarnos despiertos para darle la bienvenida a la Nochevieja a toda costa!

Como resultado, cada año, la noche del trigésimo cumpleaños, antes de acostarme, le repetía a mi madre una y otra vez: "¡Recuerda despertarme en Nochevieja!". Era dormilona, acostumbrada a dormir temprano. Pero ese era un día normal, no el trigésimo de Tet. La Nochevieja era solo una vez al año, ¡cómo iba a dormirme temprano! Recuerdo el primer año que supe de la Nochevieja; intenté decirle que me despertara, pero mi madre me regañó: "¡Mocosa, acuéstate temprano para crecer rápido! ¿Para qué es Nochevieja? ". Hice pucheros: "¡No, quiero darle la bienvenida a Nochevieja! Mamá no me dijo que me despertara sola".

A decir verdad, la trigésima noche intenté encontrar algo que hacer mientras esperaba la Nochevieja. Estaba aburrida y miré el reloj; la Nochevieja aún estaba... ¡lejos! Al ver al niño cabeceando, mi madre sintió lástima y cedió: "¡Vale, duérmete, te llamo en Nochevieja!". Estaba tan contenta que dije "sí" en voz alta y salté directamente a la cama, cayendo inconsciente. Dormí profundamente; cuando abrí los ojos, ¡era... brillante! Lloré y fui a buscar a mi madre para pedirle una compensación. Mi madre lloró: "Te llamé varias veces, pero dormías profundamente, ¿por qué no te despertabas?" . Estaba disgustada, pero tuve que rendirme porque sabía que mi madre decía la verdad. Aprendiendo de la experiencia, en los años siguientes le dije: "Si no te despiertas cuando te llame en Nochevieja, ¡solo... péllizcame muy fuerte!". Mi madre me escuchó; Ella asintió y sonrió, pero no soportó pellizcarme. Mi madre decidió despertarme... haciéndome cosquillas en las caderas. ¡El efecto fue inmediato porque tenía muchas cosquillas!

En aquella época, no había electricidad en el pueblo. En Nochevieja, solo se encendía una lámpara, pero era una enorme lámpara, una "reliquia familiar", que solía guardarse con cuidado en el armario. La tarde del día 30, mi padre sacó la lámpara con cuidado, la limpió con esmero desde el cuerpo hasta la bombilla y llenó el recipiente con aceite. Mi padre colocó la "enorme" lámpara en medio del altar mayor. Al oscurecer, se encendió y difundió una luz brillante por toda la casa, que aún permanecía oscura por la noche. Mis hermanas estaban sentadas en sillas observando a mi madre preparar los pasteles, a mi padre a tientas arreglando el altar, colocando los pasteles, encendiendo incienso y observando las sombras de toda la familia proyectadas en la pared, moviéndose de un lado a otro como si estuvieran viendo... una película.

Afuera, estaba oscuro y frío, en contraste con el calor cálido y brillante de las lámparas dentro de la casa. El humo de las tres varillas de incienso se elevaba, arremolinándose alrededor de cada detalle brillante en el altar antes de salir suavemente por la puerta. El humo era como un hilo frágil que conectaba dos mundos , conectando la acogedora casa con el cielo y la tierra (también tranquilos y solemnes) en el momento de la víspera de Año Nuevo. Las hermanas se sentaron pacientemente y esperaron. De vez en cuando impacientes, una le daba un codazo a la otra y susurraba, sin atreverse a hablar en voz alta. Finalmente, el incienso se consumió para que papá pudiera inclinarse en agradecimiento, luego bajar el plato de pasteles del altar. Extraño; seguían siendo los mismos pasteles y dulces, pero ¿por qué siempre sabían mejor en la víspera de Año Nuevo... que en otras ocasiones? Entraron corriendo, compitiendo por recogerlos como si temieran que se los arrebataran, y en un instante, todos desaparecieron. La hermana menor, con los ojos entornados, mordió un trozo de mermelada de jengibre picante, con la cara enrojecida. Sin embargo, solo sorbió, no lloró...

Crecimos, dejamos el nido y nos fuimos volando, ya no pasábamos la Nochevieja juntos como cuando éramos jóvenes. Cuando me tocó ser padre, también tuve que preocuparme por las ofrendas de Nochevieja. La diferencia: mis hijos ahora dicen "bienvenida Nochevieja" y ninguno está tan emocionado. De repente, me di cuenta —durante mucho tiempo— de que en Nochevieja yo era el único que quedaba, quemando incienso en silencio en el altar ancestral, sentado solo para recibir la Nochevieja...

Y Nguyen

Fuente: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html