Mantenerse despierto para dar la bienvenida al Año Nuevo

(NB&CL) De niña, mi mayor alegría era sin duda el Tet (Año Nuevo Lunar). Cada momento era feliz desde la tarde del trigésimo día del mes lunar. Sin embargo, el momento más alegre y emotivamente pleno para mí seguía siendo la Nochevieja.

No sé por qué me sentí así. Mi hermana mayor, fingiendo saberlo todo, explicó: porque la Nochevieja también significa… ¡Tet (Año Nuevo Lunar)! La razón parecía obvia al principio. Sin embargo, esa misma obviedad contenía un… elemento confuso. ¿Por qué el Tet tiene que esperar hasta la Nochevieja? En la tarde del día treinta del duodécimo mes lunar, ya habíamos comido el banquete de fin de año; los caminos y callejones del pueblo estaban adornados con banderas y flores; el gramófono de cada casa tocaba alegres canciones de primavera: Tet, Tet, Tet se acerca, Tet está en el corazón de todos… Esa atmósfera mostraba claramente que el Tet había terminado, así que ¿por qué esperar hasta la Nochevieja? En resumen, no sé la verdadera razón; pero, en el fondo, siempre asumimos que la Nochevieja era algo muy… especial, sagrado; así que, para tener un Tet completo, ¡teníamos que mantenernos despiertos para darle la bienvenida a toda costa!

Todos los años, en Nochevieja, antes de acostarme, le decía a mi madre una y otra vez: "¡Recuerda despertarme!". Soy una niña dormilona, ​​acostumbrada a acostarme temprano. Pero eso es en días normales; Nochevieja es diferente. Solo pasa una vez al año, ¡cómo iba a acostarme temprano! Recuerdo el primer año que supe de Nochevieja. Le pedí a mi madre, con cautela, que me despertara, pero me regañó: "¡Solo eres una niña, acuéstate temprano para que crezcas rápido! ¿A qué viene tanto alboroto por Nochevieja? ". Yo hice pucheros: "¡No, quiero celebrar Nochevieja! Si no me despiertas, me despertaré yo misma...".

Para ser sincera, en Nochevieja hice todo lo posible por encontrar algo que hacer para entretenerme hasta la medianoche. Después de jugar un rato, miré el reloj y vi que seguía... ¡a kilómetros de distancia! Al verme dormitar, mi madre se compadeció y cedió: "¡Vale, duérmete, te despertaré a medianoche!". Rebosante de alegría, dije "sí" en voz alta y corrí directa a la cama, sumida en un sueño profundo. Dormí profundamente; cuando abrí los ojos, ¡ya era... la luz del día! Llorando y gimiendo, fui a buscar a mi madre para quejarme. Me dijo: "¡Te llamé varias veces, pero seguías profundamente dormida, no te despertabas!". Estaba molesta, pero tuve que ceder, sabiendo que decía la verdad. Aprendiendo de la experiencia, años después le dije: "Si no me despierto a medianoche, mamá, ¡solo... pellizcame fuerte!". Mi madre me escuchó; asintió y sonrió, pero no se atrevió a pellizcarme. Decidió despertarme... haciéndome cosquillas en el costado. Funcionó de inmediato porque soy muy cosquillosa.

En aquel entonces, nuestro pueblo no tenía electricidad. En Nochevieja, solo encendíamos lámparas, pero eran enormes, una especie de "reliquia familiar" que solíamos guardar con cuidado en un armario. El trigésimo día del mes lunar, mi padre sacaba la lámpara con cuidado, limpiándola meticulosamente desde el cuerpo hasta la pantalla y llenando el depósito de aceite. Colocó la enorme lámpara en el centro del altar mayor y, al caer la noche, iluminó la casa, que solía estar sumida en la oscuridad. Mis hermanas y yo nos sentamos a ver a mamá preparar los pasteles, a papá afanosamente acomodando el altar, colocando los pasteles y las frutas, encendiendo el incienso y observando las sombras de toda la familia proyectadas en la pared, moviéndose de un lado a otro como si estuviéramos viendo... una película.

Afuera, estaba completamente oscuro y hacía un frío glacial, un marcado contraste con el cálido y brillante resplandor de las lámparas del interior. El humo fragante de tres varillas de incienso encendidas se elevaba, arremolinándose alrededor de los brillantes detalles del altar antes de salir suavemente por la puerta. El humo, como un hilo frágil, conectaba dos mundos , uniendo el acogedor hogar con el cielo y la tierra (también silenciosos y solemnes) en el momento de la Nochevieja. Las hermanas esperaban pacientemente. De vez en cuando, impacientes, una empujaba a otra y susurraba, sin atreverse a hablar en voz alta. Finalmente, el incienso se consumió, y después de que su padre hiciera una reverencia en agradecimiento, tomaron el plato de pasteles del altar. Extraño; eran los mismos pasteles y dulces, pero ¿por qué siempre sabían mejor en Nochevieja? Se apresuraron a agarrarlos como si temieran que se los arrebataran, y en un instante, todos habían desaparecido. La hermana menor, medio dormida, tropezó con un caramelo de jengibre picante, y se le puso la cara roja como un tomate. Sin embargo, solo sorbió, no lloró...

Crecimos, nos fuimos de casa y ya no pasamos la Nochevieja juntos como de niños. Cuando me convertí en padre, también tuve que prepararme para los rituales de Nochevieja. La diferencia es que ahora mis hijos ya no se emocionan con la idea de "celebrar la Nochevieja". De repente, me doy cuenta —desde hace mucho tiempo— de que he sido el único que encendía incienso en silencio en el altar ancestral en Nochevieja, sentado solo...

Y Nguyen

Fuente: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html