Permanecer despierto para dar la bienvenida al Año Nuevo.

(NB&CL) De niño, la mayor alegría era sin duda el Tet (Año Nuevo Lunar). Cada momento era alegre a partir de la tarde del trigésimo día del mes lunar. Sin embargo, ¡el momento más alegre y gratificante para mí seguía siendo la Nochevieja!

No sé por qué me sentía así. Mi hermana mayor, haciéndose la sabia, me explicó: ¡porque la Nochevieja también significa… Tet (Año Nuevo Lunar)! La razón parecía obvia al principio. Sin embargo, esa misma obviedad contenía un elemento… confuso. ¿Por qué el Tet tiene que esperar hasta la Nochevieja? La tarde del trigésimo del duodécimo mes lunar, ya habíamos disfrutado del festín de fin de año; las calles y callejones del pueblo estaban adornados con banderas y flores; en cada casa sonaban alegres canciones primaverales: Tet, Tet, Tet se acerca, Tet está en el corazón de todos… Ese ambiente mostraba claramente que el Tet había terminado, así que ¿por qué esperar hasta la Nochevieja? En resumen, no sé la verdadera razón; pero, en el fondo, siempre habíamos asumido que la Nochevieja era algo muy… especial, sagrado; así que, para tener un Tet completo, ¡teníamos que quedarnos despiertos para recibirlo a toda costa!

Cada año, en Nochevieja, antes de irme a la cama, le repetía a mi madre: "¡Recuerda despertarme!". Soy una niña a la que le encanta dormir, acostumbrada a acostarse temprano. Pero eso es en días normales; Nochevieja es diferente. Solo ocurre una vez al año, ¡cómo iba a acostarme temprano! Recuerdo que el primer año que supe de la Nochevieja, le pedí tímidamente a mi madre que me despertara, pero me regañó: "Eres solo una niña, acuéstate temprano para que crezcas rápido, ¡qué lío con la Nochevieja! ". Hice un puchero: "¡No, quiero celebrar la Nochevieja! Si no me despiertas, me despertaré yo sola...".

Para ser sincera, en Nochevieja hice todo lo posible por encontrar algo que me entretuviera hasta medianoche. Después de jugar un rato, miré el reloj y vi que seguía... ¡a kilómetros de distancia! Al verme dormitar, mi madre se compadeció de mí y "cedió": "Vale, vete a dormir, ¡te despertaré a medianoche!". Encantada, dije "sí" en voz alta y corrí directamente a la cama, cayendo en un sueño profundo. Dormí profundamente; cuando abrí los ojos, ¡ya era... de día! Llorando y quejándome, fui a buscar a mi madre para quejarme. Ella dijo: "Te llamé varias veces, pero seguías profundamente dormida, ¡no te despertabas!". Estaba molesta, pero tuve que ceder, sabiendo que decía la verdad. Aprendiendo de la experiencia, en los años siguientes le dije: "Si no me despierto a medianoche, mamá, ¡pellízcame muy fuerte!". Mi madre me escuchó; asintió y sonrió, pero no pudo obligarse a pellizcarme. Decidió despertarme haciéndome cosquillas en el costado. ¡Funcionó de inmediato porque soy muy cosquillosa!

En aquel entonces, nuestro pueblo no tenía electricidad. En Nochevieja, solo encendíamos lámparas, pero eran enormes, lámparas de herencia familiar que solíamos guardar cuidadosamente en un armario. El trigésimo día del mes lunar, mi padre sacaba la lámpara con cuidado, limpiándola meticulosamente de pies a cabeza y llenando el depósito de aceite. Colocaba la enorme lámpara en el centro del altar mayor, y al caer la noche, iluminaba la casa, que normalmente estaba sumida en la oscuridad. Mis hermanas y yo nos sentábamos a observar a mamá mientras colocaba los pasteles, a papá mientras ajustaba el altar, ponía los pasteles y las frutas, encendía el incienso y veíamos las sombras de toda la familia proyectadas en la pared, moviéndose de un lado a otro como si estuviéramos viendo... una película.

Afuera, reinaba la oscuridad y un frío intenso, un marcado contraste con el cálido y brillante resplandor de las lámparas del interior. El fragante humo de tres varitas de incienso encendidas se elevaba, arremolinándose alrededor de los detalles resplandecientes del altar antes de salir suavemente por la puerta. El humo, como un hilo frágil, conectaba dos mundos , uniendo el acogedor hogar con el cielo y la tierra (también silenciosos y solemnes) en el momento de la Nochevieja. Las hermanas esperaban pacientemente. De vez en cuando, impacientes, una le daba un codazo a la otra y susurraba, sin atreverse a hablar en voz alta. Finalmente, el incienso se consumió y, después de que su padre hiciera una reverencia en señal de gratitud, tomaron el plato de pasteles del altar. Extraño; eran los mismos pasteles y dulces, pero ¿por qué siempre sabían mejor en Nochevieja? Se abalanzaron sobre ellos, apresurándose para alcanzarlos como si temieran ser arrebatadas, y en un instante, desaparecieron. La hermana menor, medio dormida, tropezó con un caramelo picante de jengibre y su rostro se puso rojo brillante. Sin embargo, solo lo olfateó, sin llorar…

Crecimos, nos fuimos de casa y ya no pasábamos las Nocheviejas juntos como cuando éramos niños. Cuando me convertí en padre, también tuve que prepararme para los rituales de Nochevieja. La diferencia es que ahora mis hijos ya no se emocionan con la idea de "celebrar la Nochevieja". De repente, me doy cuenta —desde hace mucho tiempo— de que he sido el único que encendía incienso en silencio en el altar ancestral en Nochevieja, sentado solo…

Y Nguyen

Fuente: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html