Un jeune m'a envoyé un petit message : « L'odeur de chez moi me manque beaucoup ici, professeur ! »
Oui. Nous avons tous une patrie à chérir et à préserver. Famille, proches, amis, amour… tout prend racine dans nos villes natales et se répand aux quatre coins du monde. Et dans le cœur de ceux qui ont quitté leur terre natale, elle demeure un lieu aux senteurs uniques, familières et précieuses.
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C'est le parfum enivrant des lauriers qui embaume un coin de la cour. C'est la coque de noix de bétel tombée, révélant une grappe de délicates fleurs jaunes et parfumées. Ce sont ces après-midi d'été, la route du village bordée de jasmins en pente douce, dont le parfum suave rend chaque pas plus mélancolique.
C'est l'odeur des vaches qui se dandinent le long des chemins de campagne, la queue pendante, gravissant les pentes de la région montagneuse… Une petite mère maigre les suit, un fouet à la main pour les maintenir en file indienne. C'est l'odeur des vieux toits de tôle ondulée nichés derrière les arbres et les sentiers étroits, où une bourrasque soulève des nuages de poussière rouge. La poussière de cette terre s'accroche fermement aux feuilles et à l'herbe…
Le chemin, qui il y a quelques mois était une forêt d'eucalyptus, est maintenant recouvert de patates douces d'un vert violacé. La saison des pluies n'est pas encore arrivée, et le vert est luxuriant et éclatant. Nous tournons en rond. Le chemin s'étend dans un vert simple et tranquille. Un léger parfum de feuilles de patate douce, porté par les vaches qui passent, flotte dans l'air. Cet arôme évoque des souvenirs de journées passées à garder les buffles. Les champs de patates douces ont été récoltés, et seules quelques touffes de pousses dodues, d'un rose rougeâtre, émergent çà et là du sol. Ce sont les restes des tubercules. À l'aide d'un bâton, nous les déterrons, les lavons, creusons un petit trou au pied de la colline, les séchons avec un t-shirt brun et les mâchons crus. L'amidon s'est transformé en sucre, ce qui les rend sucrés et rafraîchissants. Et pourtant, aucun de nous n'a eu mal au ventre. L'odeur légèrement piquante des feuilles de patate douce se mêlait au parfum de l'herbe et des plantes qui emplissaient l'air. J'y ai soudain perçu un parfum de simplicité. Comme le parfum pur et sans artifice d'une amante de cette terre. Son regard était fixé sur l'horizon lointain, sur les teintes pourpres profondes du lac, sur la canopée luxuriante d'arbres centenaires, si dense que même le soleil le plus ardent de l'été ne pouvait la pénétrer. Un léger parfum de feuilles humides et en décomposition, mêlé à l'odeur d'une fleur odorante, flottait dans l'air. Il y avait aussi l'odeur des roseaux foulés par le bétail, l'arôme du jacquier mûr et le bruissement des rizières dorées au bord du ruisseau.
Ces senteurs de plantes, de fleurs et de fruits nous enveloppent, du jardin à la rue, accompagnant les enfants sur le chemin de l'école, les adultes dans les champs, ou encore vers les bureaux et les lieux de travail. Même les grilles de ces bureaux embaument encore le doux parfum du chèvrefeuille ou des roses anciennes qui poussent dans un coin de la cour. Et puis, il y a l'arôme du café filtre. Sous la lumière dorée et scintillante du soleil, nous respirons profondément les senteurs de notre terre natale, nous sentant plus alertes et prêts à commencer notre journée de travail avec enthousiasme et énergie. Dans un coin du jardin du voisin, il y a un pêcher – planté après le Têt cette année-là. Je n'en suis pas tout à fait sûre, sachant que cette région est plus ensoleillée, et que les fleurs de pêcher sont réputées pour être encore plus éclatantes par temps froid. L'histoire commence avec un pêcher qui se trouvait dans un coin de jardin du Nord-Est, une région aux hivers rigoureux. Un jour, un ingénieur géologue fut muté, juste au moment où il était en fleurs. La fleur, sur un arbre au tronc moins robuste, n'ouvrait qu'à demi ses délicats pétales rose pâle. Au milieu d'un jardin de roses pourpres et d'orchidées pourpres parfumées, ses fleurs roses, ondulant dans la brise, semblaient esquisser une expression charmante et mélancolique. Le temps passa vite. Ce pêcher du Nord s'était acclimaté aux quatre mois de sécheresse et aux pluies incessantes de cette région montagneuse. Il fleurissait sereinement parmi les fleurs jaune vif des pruniers. Il continuait d'endurer avec calme les saisons et les caprices du climat de cette nouvelle terre, puisant patiemment les maigres ressources du sol pour survivre dans le jardin.
Pourtant, ce matin, tandis que le soleil caressait doucement la vaste cour et le jardin, le vent sembla hésiter un instant avant de faiblir. Était-ce parce que le rose des pétales s'était estompé et que les feuilles, jadis si éclatantes, étaient désormais d'un vert plus profond ? À chaque souffle de brise, ses pétales délicats frémissaient légèrement. Un parfum subtil flottait dans l'air, tandis que les abeilles butinaient avec ardeur le nectar des fleurs. À cette vue, je repensai aux fleurs de pêcher éclatantes du pays natal de ma mère, celles de Lang Son et celles de Nhat Tan, aussi roses que les joues d'une jeune fille sous le regard amoureux de son bien-aimé.
Peu importe où j'irai, mon cœur chérira toujours l'image de ma patrie et ses parfums inoubliables...
BICH THIEM
Source : https://baokhanhhoa.vn/van-hoa/sang-tac/202409/huong-xu-so-50f3046/
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