Parfois, il faut apprendre à être humble toute sa vie. S'humilier pour reconnaître ses erreurs, ses imperfections et les corriger. S'élever, car qui sait, on pourrait flotter sans but, sans appui solide, et tomber sans s'en rendre compte.
« Apprendre l'humilité, c'est apprendre la vertu de la terre. Plus tard, qui que vous soyez, où que vous alliez, quoi que vous fassiez, si vous avez la vertu de la terre, vous ne tomberez jamais ni ne vous perdrez. » Mon père m'a appris cela. Les paroles d'un homme qui venait de quitter son uniforme de soldat pour devenir un agriculteur assidu. Sans titre universitaire ni diplôme, mais avec la sagesse d'une personne simple, c'est la vertu que je dois apprendre toute ma vie.
Les premiers jours de l'été sont aussi ceux où les écoles s'animent de cérémonies de remerciement pour les enseignants et les parents de leurs élèves diplômés. En assistant à la cérémonie de remerciement et de remise de diplôme de mon enfant, je me suis soudain souvenue de mes carnets de notes des trois niveaux scolaires.
Je ne me souviens pas de tous les résultats, des réussites, des certificats, ni des anciens professeurs ni des innombrables compliments. Je ne me souviens que des commentaires de mon père. Son écriture sévère et sérieuse – chaque fois que je la regardais, j'avais l'impression de le regarder. Élève dont les résultats scolaires étaient excellents, j'étais même premier de l'école en littérature. Pourtant, sur mon bulletin scolaire du CP à la Terminale, dans la case « Avis des parents », mon père n'a écrit qu'un seul commentaire : « Il est encore immature, ses connaissances sont limitées, il a besoin d'apprendre et de s'améliorer. Je demande respectueusement aux professeurs de le guider pour qu'il devienne quelqu'un de bien », accompagné d'un remerciement respectueux. Mon père n'était pas un homme de peu de mots. Ce n'est que plus tard, en grandissant, en travaillant et en rencontrant de nombreux obstacles, que j'ai compris son message.
J'étais bouleversé et déçu en lisant cette phrase de mon père pendant mes 12 années d'école. Mais des décennies plus tard, je lui en suis reconnaissant.
Mon père ne me félicitait jamais outre mesure, ne se vantait jamais de mes réussites ni ne me comparait à mes cousins du même âge. Il encadrait soigneusement mes certificats de mérite, les exposait sur l'étagère et les polissait de temps en temps jusqu'à ce qu'ils brillent. Après chaque année scolaire, ma récompense était toujours un sourire éclatant de joie et un repas composé de mes plats préférés, que l'on pourrait qualifier de plus « somptueux » repas de l'année, juste après celui du réveillon du Nouvel An. Mon père me rappelait toujours de faire plus d'efforts, de ne pas me reposer sur mes lauriers, de ne pas être négligent une minute et de rester longtemps à la traîne : il y aura toujours une montagne plus haute.
En repensant à la moitié de ma vie, ce qui me rend fier n'est pas ce que j'ai, mais ce que je n'ai pas : pas de jalousie, pas de compétition, pas d'envie, pas de jugement, pas de ressentiment, pas de piétinement des autres pour m'élever... Le bagage que je porterai avec moi pour le reste de ma vie, parce qu'il ne contiendra pas ces choses, sera extrêmement léger.
Après avoir passé plus de la moitié de ma vie à contempler tout comme l'eau qui coule et les nuages qui dérivent, j'ai compris que « le bonheur de la terre » – l'humilité – est une carte fiable pour que mes pas ne se perdent pas. Merci, Papa, de ne pas me donner d'orgueil, afin que je puisse connaître le bonheur simple mais durable de la vie.
Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-khiem-ha-de-truong-thanh-185250607183509852.htm
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