Je suis né dans une campagne ensoleillée et venteuse, où la récolte est la saison des fêtes villageoises. Lorsque le riz est mûr et doré, chaque botte est récoltée, séchée et ramassée. Les chaumes restants sont rassemblés en rangs, en buttes et brûlés. La fumée monte haut, mêlée au soleil de l'après-midi, créant un paysage à la fois familier et magique.
L'odeur de la fumée de paille a quelque chose de très particulier, piquante, chaude, qui imprègne chaque mèche de cheveux, chaque ourlet de chemise. Pour un enfant de la campagne comme moi, c'est le goût des souvenirs, l'odeur des jours paisibles, quand tout le village partait ensemble aux champs, quand les enfants s'appelaient, couraient et sautaient, esquivant les cendres encore brûlantes.
Je me souviens de la sensation que me procurait le ciel, au milieu d'un vaste champ, teinté d'un orange vif, mêlé à une fine couche de fumée flottant au sol. Le vent soufflait, transportant l'odeur de la fumée mêlée à celle de la terre fraîchement labourée, apaisant les passants, comme si le temps s'était arrêté.
Certains après-midi, ma mère me demandait d'aller apporter de l'eau à mon père dans les champs. Je portais la cruche et courais le long de la route du village, suivant les petits sentiers qui traversaient les champs. De loin, j'apercevais la silhouette voûtée de mon père près du chaume fumant. Sa silhouette mince semblait se fondre dans la brume et la fumée, comme une partie intégrante de la terre et du ciel de mon pays natal. Je m'assis près de mon père, regardant tranquillement la fumée s'élever.
Puis le temps a passé, j'ai grandi et j'ai quitté le village pour étudier et travailler en ville. Les champs et la saison des feux de paille sont peu à peu devenus une chose du passé. La vie en ville était trépidante, on ne brûlait plus de paille, ou si c'était le cas, c'était un événement rare, une image désormais banale. Alors, chaque fois que j'avais l'occasion de retourner dans ma ville natale pendant la saison des récoltes, je me trouvais un petit coin dans les champs, je m'y asseyais et je respirais profondément la fumée des rizières, comme pour me retrouver.
Seuls ceux qui ont grandi dans les champs peuvent peut-être pleinement comprendre la nostalgie de la fumée brûlante des champs. Ce n'est pas seulement une image, ni une odeur, mais aussi une part d'âme. La fumée s'élève puis disparaît dans l'air, mais le souvenir demeure à jamais, comme une douce piqûre au cœur.
De nos jours, on limite progressivement le brûlage de la paille pour réduire la pollution atmosphérique. Je comprends que ce soit nécessaire, mais je ressens encore une certaine nostalgie du passé. Est-ce la rusticité de la fumée des champs qui rend l'enfance si poétique ?
Cet après-midi, au cœur de la ville animée, j'ai senti une légère fumée s'échapper d'un poêle à charbon au bord de la route. L'odeur de cette fumée, bien que ne provenant pas de la campagne, m'a rappelé le bon vieux temps, au bord des champs, aux années simples, où le cœur des gens était aussi pur que le riz fraîchement récolté.
Source : https://baogialai.com.vn/nho-khoi-dot-dong-post321687.html
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