En roulant lentement sur la route à travers les vastes champs, je sentais l'odeur de la fumée de riz brûlé dans le vent, me rappelant cette odeur familière et ancienne. Soudain, j'ai ressenti une profonde nostalgie pour ma ville natale, me remémorant le temps où je suivais mon père pour brûler la paille de riz dans les champs chaque après-midi.
Dans ma ville natale, on cultive du riz deux fois par an : la récolte d'hiver-printemps suit celle d'été-automne. La récolte d'hiver-printemps a généralement lieu fin avril-début mai. Lorsque le riz est épuisé, les jardins de chacun regorgent de paniers de riz doré. La courte période entre les deux récoltes est le « jour de repos », où buffles et vaches sont également lâchés dans les champs. Pour nous, les enfants, ces jours sont encore plus joyeux que le Têt, car les examens finaux viennent de se terminer et les trois mois de vacances d'été ont commencé. Dans la vaste campagne, les rizières ne sont plus que des chaumes nus, le sol est sec et dur. Lors des après-midi venteux et spacieux à la campagne, nous pouvons courir librement, faire voler des cerfs-volants, combattre des grillons et plonger dans les tas de chaume sans nous ennuyer.
Dans ma ville natale, après la récolte du riz, on le bat sur place et on étale la paille uniformément sur le champ pour la faire sécher. Environ une semaine plus tard, on commence à brûler la paille. Mon père disait que c'était pour éliminer les nuisibles de la récolte précédente et chasser les rats, et que les cendres de paille après brûlage constituaient un engrais organique pour les cultures d'été et d'automne. Les après-midi de mai, lorsque le soleil se couche lentement derrière les montagnes, seules des traînées jaunes subsistent dans le ciel, comme s'il regrettait une longue journée passée à allumer un feu. Le vent de l'après-midi souffle, faisant bruisser les bambouseraies. Mon père prend un râteau à trois dents et se rend au champ. Après avoir inspecté le champ, il utilise le râteau pour répartir la paille uniformément sur le champ et allume le feu. Des volutes de fumée s'élèvent tristement dans le ciel de l'après-midi, formant de légers filets tels des nuages. La fumée s'élève dans le vaste ciel bleu, se mêlant au fort vent du sud qui souffle sur la campagne, ravivant une odeur chaude et familière, celle de notre patrie. C'est l'odeur âcre de notre patrie, celle de la paille fraîchement séchée, celle des grains de riz brisés qui crépitent et éclatent, imprégnée d'un doux arôme de noisette. Dans ma ville natale, les enfants passaient leurs après-midi à courir après leurs pères pour brûler de la paille dans les champs, le visage sale à force de courir pour aider à allumer le feu, à jouer avec les cendres. Assis au bord du champ, nous regardions la fumée blanche s'élever, emportant avec elle des pensées distraites, des rêves d'enfant. Nous nous demandions où irait la fumée : vers la ville, vers l'océan, ou au-dessus des montagnes de l'autre côté. Espérant secrètement être comme cette fumée, volant partout, vers des contrées plus lointaines que les champs du village.
Les enfants de cette époque sont aujourd'hui tous partis dans des directions différentes, en route vers des contrées lointaines, comme ils en rêvaient enfants. Comme moi aujourd'hui, à des milliers de kilomètres de chez moi, sentant la fumée d'un champ inconnu, mon cœur est empli de nostalgie du bon vieux temps.
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