Ik herinner me dat de schrijver Vu Bang over januari schreef: "Wie kan de bergen verbieden van het water te houden, de vlinders niet van de bloemen, de maan niet van de wind; wie kan een man verbieden van een vrouw te houden; wie kan een moeder verbieden van haar kind te houden; wie kan een jong meisje verbieden haar man te missen? Pas dan zullen mensen ophouden verliefd te zijn op de lente." Toch, elke keer dat ik de zwaluwen het nieuws van de lente hoor brengen, wordt mijn hart vervuld met weemoed en een fladderend gevoel van angst.
Toen ik me realiseerde dat de vreugde die ik voelde bij het ontvangen van geluksgeld-enveloppen ook werd ingeruild voor het geld dat mijn moeder verdiende met haar eerste zakelijke ondernemingen; toen ik begreep dat mijn moeder tijdens Tet moest rondrennen en zich moest schrap zetten tegen de bijtende kou van de winterwind, die in aanhoudende vlagen als golven blies terwijl ze werkte aan haar prestatie-indicatoren, voelde ik geen vreugde meer telkens als het gouden zonlicht op de abrikozenbloesems voor ons huis scheen.
In de laatste dagen van het jaar moest mijn moeder net zo hard werken als drie.
FOTO: LE THANH HAI
Omdat mijn moeder in de laatste dagen van het jaar driemaal zo hard moest werken als ze kon, zoals het spreekwoord luidt: "Wijsheid wordt pas aan de poorten van het hof gekend, rijkdom pas op de dertigste dag van het maanjaar." Ze werkte zo hard zodat er genoeg vet vlees, ingelegde uien, gebak en snoepgoed in huis zou zijn voor de drie dagen van Tet. Ze zwoegde zo hard zodat er een volle schaal met vijf soorten fruit op het altaar zou staan en de wierook en kaarsen warm zouden branden, klaar om onze voorouders te verwelkomen voor Tet en de lente.
Er waren momenten dat ik een hekel had aan mijn moeder en klaagde dat ze me nog steeds geen nieuwe kleren of schoenen had gekocht, terwijl het al de dertigste dag van de maanmaand was. Soms was ik chagrijnig, geïrriteerd en zei ik onbedoeld dingen die haar kwetsten. Mijn moeder zei niets; ze zuchtte alleen maar en haastte zich vervolgens weer naar de talloze klusjes die zich opstapelden. Ik was zo naïef, alleen maar denkend aan opscheppen. Ik had geen idee dat, terwijl iedereen al klaar was met werken en enthousiast aan het winkelen en versieren was, mijn moeder – en vele andere moeders – zich de hele dag in het zweet werkten om extra geld te verdienen voor nieuwe kleren voor hun kinderen.
Aan het eind van de dag, terwijl iedereen uitkeek naar het knallende vuurwerk dat de nieuwjaarsnacht zou opfleuren, maakte mijn moeder stilletjes het huis schoon en streek ze zorgvuldig nieuwe kleren voor me. Op dat moment viel ik in slaap. De volgende ochtend was ik verbaasd. De perfect gestreken overhemden en keurig geplooide broeken deden me een sprongetje van vreugde maken, maar jaren later vervulden ze me met spijt en wroeging. Ik begon mijn interesse in het nieuwe jaar te verliezen. Als de tijd stil kon staan zonder de kalenderpagina's te verscheuren, zou ik ze het liefst onaangeroerd laten, zodat mijn moeder zich geen zorgen hoefde te maken over de voorbereidingen in de dagen voorafgaand aan het nieuwe jaar.
Het moment waarop ik de moeilijkheden van mijn moeder begreep, was ook het moment waarop ik de cyclische aard van de tijd duidelijk inzag.
FOTO: LE THANH HAI
Het moment waarop ik de moeilijkheden van mijn moeder begreep, was ook het moment waarop ik de cyclische aard van de tijd duidelijk inzag. Er is geen sprake van een cyclus wanneer elk jaar een nieuwe rimpel aan het gezicht van mijn moeder toevoegt. De tijd glijdt voorbij, als het riet en de biezen in haar haar, en zaait in mijn hart een veelheid aan melancholie en verlangen. Elk voorjaar bloeien de bloemen, maar haar leeftijd vervaagt. De ouderdom van mijn moeder is als een zwaluw die door de vervagende lente zweeft en mijn hele leven zachtjes beroert. Ik vrees dat mijn moeder met elk voorbijgaand voorjaar steeds zwakker en ouder zal worden, als een oude boom die zijn levensbloed verliest terwijl de kleine bloesems nog bescherming en beschutting nodig hebben.
Elk voorjaar stuurt mijn moeder me geld als nieuwjaarsgeschenk, oh, wat ben ik dan blij! Dit geluk is niet het geluk van een kind dat gloednieuwe bankbiljetten krijgt. Het is een geluk dat al jarenlang wordt gekoesterd, elke dag sterker wordt, net als de abrikozenboom in de tuin die, na elk jaar van verzorging, vol hoop bloeit na de kou. Vorig jaar vierde ik de lente met mijn moeder, en dit jaar vier ik de lente weer met haar, na de angst dat haar haar als wolken in de wind zou wegwaaien – wat is er nu mooier dan dat?
Elk voorjaar, als de bloemen bloeien, verdwijnt het leven...
FOTO: LE THANH HAI
Maar met elke lente die voorbijgaat, vult mijn hart zich met angst. En dan voel ik een steek van verdriet telkens als ik het liedje hoor: "Elke lente wordt mijn moeder een jaar ouder / Elke lente komt de dag dat ik ver van mijn moeder ben dichterbij / Zelfs wetende dit, moet ik nog steeds geloven / Ik moet nog steeds geloven dat mijn moeder nog jong is / Elke lente is mijn moeder een jaar ouder / Elke lente vier ik de verjaardag van mijn moeder." Ik voel me al verbonden met de auteur van dit liedje.
"Als twee mensen die dezelfde droom delen," delen we dezelfde zorgen, dezelfde emoties en dezelfde daden. Niemand kan de wetten van de tijd ontlopen. Als ik in het voorjaar tot mijn schrik ontdek dat mijn moeder er niet meer is, zal het voorjaar troosteloos zijn en zullen de harten van de mensen eenzaam zijn. Ik aarzel en maak me zorgen over dat verlies. Daarom stuur ik elk voorjaar mijn gevoelens op de zwaluwen om dit lied aan de lente over te brengen: "O lente, als er geen vreugde is, kom dan alsjeblieft niet naar me toe..."
Thanhnien.vn
Bron: https://thanhnien.vn/nghi-ve-me-khi-mua-xuan-ve-185250128141516412.htm
Reactie (0)