W tamtym odległym dzieciństwie, za każdym razem, gdy zapiał kogut, mój ojciec budził się, mieszał zimny popiół, rąbał drewno, rozpalał ogień, żeby zagotować wodę na herbatę. Dźwięk powoli palącego się suchego drewna, mieszający się z dźwiękiem wrzącej wody, sprawiał, że pokrywka czajnika uderzała o jego brzeg, jakby wybudzając mnie z głębokiego snu. Na palcach poszedłem do małej kuchni, jasno oświetlonej ogniem, gdy na zewnątrz panował jeszcze mrok. Tu, na ścianie, odcisnęła się szczupła sylwetka mojego ojca, obok dzbanka z gorącą herbatą o zapachu jaśminu, mój ojciec skrupulatnie obierał każdą kolbę kukurydzy, wybierając ziarna, by poczekać na dzień zasadzenia plonu.
Jak co dzień, miesiąc po miesiącu, ojciec rozpalał ogień wczesnym rankiem, pachnąc herbatą, rozmawiając o jedzeniu, ubraniach, ryżu i pieniądzach dla swoich ukochanych dzieci: „Mamo Tý! Powiedz kierowcy, żeby przyjechał i sprzedał zboże, żeby zebrać wystarczająco dużo pieniędzy na opłacenie czesnego twojego dziecka. A co do ostatniego roku, bez względu na wszystko, zrobię wszystko, co w mojej mocy, żeby pomóc mu ukończyć szkołę”.
A potem wciąż byliśmy zajęci zarabianiem na życie, aż pewnego ranka nagle uświadomiłem sobie, że sylwetka naszego ojca jest szczupła, a jego pracowite ręce nie są już wystarczająco silne, by rozpalić ogień i zagotować wodę na herbatę. Tak więc, mimo że dorastaliśmy, każdy w innym kierunku i z tyloma zmartwieniami, wciąż czułem głęboką tęsknotę za zapachem kuchennego dymu i smakiem gorącej herbaty o poranku. To był smak miłości, świętej ojcowskiej miłości. Ten zapach zdawał się mnie budzić i dopóki będę go kochał, na pewno wrócę.
Thi Hoang Khiem
Source: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202511/cha-mui-khoi-bep-va-huong-tra-buoi-som-mai-f61062a/
Komentarz (0)