O tempo voa! Já é abril.
De abril de 1975 até hoje – tempo suficiente para eu chamar de "era uma vez" –, naquele "era uma vez", a garotinha da casa ao lado era apenas uma criança agarrada à mãe, olhando fixamente para a guerra, enquanto eu também era arrastada e maltratada pela guerra de uma região para outra. E neste abril, a garotinha que "olhava fixamente para a guerra" naquela época é agora uma jovem mãe bem-sucedida, enquanto eu, uma mulher idosa, encaro a vida com um olhar vago!
Naquele mês de abril, me despedi dela sem prometer que nos veríamos novamente. Anos depois, com saudades da minha cidade natal, voltei e a encontrei. Parecia que tinha sido ontem, mas agora ela cresceu e tem a sorte de viver uma vida tranquila e despreocupada. Ela me disse: "É uma pena que eu só conheça a guerra por meio de livros, jornais e filmes... Gostaria de tê-la vivenciado em primeira mão, para compartilhar a dor com aqueles que sofreram e perderam por causa da guerra." Será que ela estava sendo idealista e romântica demais?
Chegou mais um mês de abril!
Esta tarde, uma tarde de abril, voltei à minha antiga cidade natal. Minha namorada e eu, uma mais velha e a outra mais jovem, caminhávamos juntos pela estrada da vila. A vila mudou tanto. Ao contrário dos velhos tempos, quando minha casa e a dela eram separadas por uma fileira de hibiscos. Os hibiscos simbolizavam apenas a divisa da terra, não a divisão dos corações. As casas agora têm muros altos e portões; parece haver um fio invisível separando os laços da comunidade. Muitas pessoas hoje comem discretamente, enriquecem discretamente e seus corações estão fechados. Apenas a terra permanece aberta porque não pode ser escondida, mesmo contendo… ouro.
Faz muito tempo desde que ouvimos o rugido dos aviões rasgando o céu, o estrondo dos canhões ecoando pela noite, ou testemunhamos a cena de uma jovem mãe desmaiando ao receber a notícia da morte do marido em batalha... essas cenas se foram. Essa é a alegria da paz.
Em abril, minha namorada e eu finalmente tivemos a chance de passar uma tarde escaldante juntos em nossa cidade natal. O sol estava como fogo, tingindo a grama e as árvores de cinza, queimando as folhas de amarelo, castigando a pequena cidade de La Gi, que parecia tão típica do Oeste americano. Mesmo em nossa cidade, tudo parecia estranho — estradas estranhas, terra estranha, casas estranhas, pessoas estranhas. Perguntei a ela: "Em nossa cidade, quem ainda está vivo e quem já se foi?" "Poucos restam, muitos se foram." A tarde de abril se desvaneceu, o sol perdeu a intensidade, e paramos em um café à beira da estrada para tomar um café e ouvir "A Melodia do Orgulho": "...Juramos marchar para libertar o Sul..." Ela ouviu atentamente e disse que fazia tanto tempo que não ouvia essa música — uma música inesquecível de ambos os lados — deste lado e daquele lado. E continuou: "Irmão, morrer na guerra, morrer de velhice, morrer em acidentes, morrer de doença... o que as pessoas sabem depois que morrem?" Minha querida, os discípulos de Confúcio lhe fizeram essa pergunta certa vez, e ele respondeu: "Se vocês querem saber se ainda sabem alguma coisa depois da morte, esperem até morrer e descobrirão!" Olhando para mim, a resposta de Confúcio foi tão sábia, não foi?
O passado está presente em cada pessoa, em cada nação, em cada país. O passado é uma mistura de alegria e tristeza, glória e vergonha, sangue e lágrimas, separação e sofrimento, morte e lamento. Nesta tarde de abril, retorno ao meu local de nascimento após anos vagando pela cidade desde o fim da guerra. No crepúsculo silencioso, meu amado e eu permanecemos em silêncio, ouvindo os ecos do passado…
“…Após trinta anos separados, nos reencontramos e lágrimas de alegria brotam…” (Xuan Hong).
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