قرية أجدادي لأمي في غاية الجمال هذا الموسم. بدأت رائحة الربيع تفوح في البراعم الصغيرة. مرّ وقت طويل منذ أن استرخيت آخر مرة في حقول قرية أجدادي، أراقب طيور البلشون وهي تحلق وتنساب في أواخر العصر. يغمرني عبق الوطن. أتردد بين عناقيد زهور اللوتس الوردية، مفتونًا برائحة السماء والأرض. تعود بي رياح ذكرياتي، حاملةً معها آثار قرية أجدادي، لتثير فيّ مشاعر الحنين...
رسم توضيحي: إن جي أو سي دوي
قرية أجدادي لأمي تعجّ بصوت الطائرات الورقية الرقيق وهي تصفر بين غابات الخيزران الخضراء الوارفة، معلنةً قدوم فصل الصيف. أتذكر تلك الأيام الصيفية الحارقة حين كنت أتجول مع أصدقائي في قرية أجدادي. كنا أحياناً نتبع الجاموس، وأحياناً نشوي البطاطا الحلوة، وأحياناً أخرى نستلقي على العشب نتأمل السماء الزرقاء...
أكثر ما أحببناه كان تحليق الطائرات الورقية، تلك التي كنا نصنعها بأنفسنا بنحت الخيزران وثنيه ولصق قصاصات الصحف، وأحيانًا حتى الكرتون. كلما اشتدت الرياح، كانت الطائرات الورقية تحلق في السماء. في ذلك الوقت، لم نكن ندرك أن تحليق الطائرات الورقية تقليد ثقافي عريق للشعب الفيتنامي، ورمز للحرية. كنا نتشبث بخيط الطائرة الورقية بكل جوارحنا، دون أي هموم، نضحك ونلعب بفرح، ونملأ السماء بأحاديثنا المرحة.
منزل جدّي وجدّتي لأمي عبارة عن حديقة غنّاءة، تنمو فيها القرعيات واليقطينات يومًا بعد يوم، والفلفل الحار الأحمر الزاهي، والسبانخ الأخضر النضر، والباذنجان المُزهر، وصفوف من الخردل الأخضر المُزهر الأصفر. ومن الجدير بالذكر بشكل خاص وفرة أشجار الفاكهة مثل الجوافة والليمون والبرتقال واليوسفي...
كل صباح، تتجول فتيات القرية في الحدائق التي لا تزال رطبة بالندى، يقطفن أزهار البوملي العطرة، ويلففنها على عجل في مناديل كما لو كنّ يخشين أن يراهنّ أحد، ليرسلنها هدايا لأحبائهن. بعد أن غبنَ عن مسقط رأس أمهاتهن لسنوات عديدة، لا تزال الحدائق عالقة في أذهانهن كخيوط دخان المساء، تتشبث برفق بقلوبهن وسط تدفق الزمن الذي لا ينتهي.
أتذكر النهر الهادئ في قرية أجدادي لأمي، وطميه الخصب الذي يغذي ضفافه. مع حلول المساء، تُرفع شباك الصيد، ودقات قوارب الصيد المنتظمة تحث الأمهات والأخوات على العودة إلى منازلهن في الوقت المناسب للعشاء. في ذلك الوقت، تهب ريح عاتية على الحقول المحصودة حديثًا، فلا تترك سوى بقايا المحاصيل. تبدأ بساتين الخيزران في القرية بالتحول إلى اللون الداكن. يتحول لون السماء إلى مطر، فيروي الريف. بين الحين والآخر، يدوي الرعد في ومضات البرق في الشرق. عندما يهدأ المطر، تبدأ موسيقى الريف بالعزف، تمتزج برائحة الأرض، لتتغلغل في كل صفحة من ذكريات طفولتي كما لو كانت طعم حكاية خيالية من زمن ليس ببعيد.
كلما عدتُ إلى قرية جدّي وجدّتي لأمي، تُسيطر عليّ مشاعري. لا تزال الطائرات الورقية ونهر تلك الأيام عالقةً في ذاكرتي. أتنفس بعمق؛ رائحة الوطن حاضرةٌ بقوة. ينساب دخان المساء مع الريح، حاملاً عبير الأرز، لكن عيناي تدمعان لرحيل جدّتي. فراغٌ كبيرٌ يخيّم على المكان. أنظر بحنينٍ إلى الحدائق حيث تساقطت أزهار أشجار جوز التنبول البيضاء، فأجد السكينة وسط صخب الحياة وضجيجها.
بعيدًا عن منزل جدّي وجدّتي لأمي، وسط شوارع المدينة الصاخبة، كلما سمعتُ أصوات بلدتي البسيطة والريفية، ينتابني شعورٌ بالحنين وكأنني قريبٌ جدًا. أعود مترددًا، والشمس لا تزال تُشرق ذهبيةً على النهر كخيطٍ حريريٍّ سماويٍّ متدلي.
آن خان
مصدر
تعليق (0)