العودة إلى الوطن - رحلة رائعة للقلب

(DN) - يُثير صوت المطر المتساقط على الشرفة حنينًا إلى الماضي. كثيرًا ما يُشبّه الناس صوت قطرات المطر المتساقطة بقطرات حزن صامتة تختلط في صمتٍ غامض. يستقبل الشمال في أوائل الشتاء هواءً باردًا مُعززًا بهطول أمطار مفاجئة. عتبة الباب مُغطاة بالطحالب. تفوح رائحة التربة العفنة في الأنف، ويداعب النسيم الخفيف شعر الفتاة الجالسة تُراقب المطر برقة. تُضيء شاشة الهاتف، إنها رسالة من الأم: "تذكري إحضار معطف واقٍ من المطر إلى العمل يا عزيزتي، وإلا ستمطرين فجأةً وستمرضين"...

في الماضي، كنتُ أغضب وأجادلها كلما ذكّرتني أمي بإحضار هذا أو ذاك: "أنا بالغة، لا داعي للقلق". أما الآن، فأبتسم كلما سمعتُ تذكيرات أمي، ويغمرني العطف والسعادة. لأن أمي لا تزال بجانبي تُواسيني، تُحبني، وتحظى باهتمامها، أشياء تبدو تافهة، لكن في داخلها سماءً من حب الأم لأطفالها.

بالنسبة للكثيرين، لا بد أن تكون السعادة أمرًا عظيمًا. أما أنا، فتاة دخلت الأربعين بعد تقلبات حياتي، فقد بدأت أفكر بطريقة مختلفة: السعادة تأتي من أبسط الأمور، من أصغرها، عندما أحظى بالحب وأُقدم الرعاية لأحبائي. إنها عطلة نهاية الأسبوع التي أعود فيها مع أطفالي إلى أمي، المكان الذي منحني ذكريات طفولتي الهادئة مع والديّ، ومع أختي الصغيرة التي كانت مستعدة لمنحي أي شيء، ومع أخي الأصغر الذي لطالما تمنى أن يرافقها إلى المدرسة...

عائدة إلى المنزل لأجلس مع أمي على الدرجات القديمة الملطخة بآثار الزمن، من طوب أحمر مصفرّ وطحالب في مكان ما. على تلك الدرجات، طبعت خطوات ثلاث أخوات متزعزعات في سنوات حياتهن الأولى بتشجيع من والديهن. كانت نشوة فرح لا توصف بالتصفيق المتواصل عندما وضعت أصغرهن، ولأول مرة، عكازات للمشي على ساقين كان الناس لا يزالون يظنونهما مشلولتين بسبب آثار شلل الأطفال في طفولتها. بكى والدي حينها بكاءً غامرًا فرحًا لأن أصغرهن حققت ذلك الإنجاز بفضل مثابرته وصبره عندما كان يرافقها يوميًا، ويشجعها حتى لا تستسلم. كان والدي أيضًا السند والسند الذي تستند إليه أمي، مما منحها الثقة بأن أصغرهن ستتمكن من تحقيق ذلك، في كل مرة ترى أصغرهن تنفجر باكيةً من شدة الانهيار وساقيها النازفتين...

عند عتبة ذلك المنزل القديم، جلستُ أنا وأخواتي ننتظر عودة والدينا من العمل ليحصلا على هدية صغيرة من جيب قميص أبينا البالي. أحيانًا كانت حلوى جوز الهند اللزج الحلوة، وأحيانًا حلوى الحليب الطرية الحلوة، وفي جيب ذلك القميص، ما زلتُ أشم رائحة العرق النفاذة بعد يومٍ عانى فيه والدي من حمل أكياس الملح الأبيض النقي بطعم البحر المالح إلى المستودع. عند عتبة ذلك المنزل الخشبي المبلط ذي الغرف الثلاث، رأيتُ الحب اللامتناهي، والتضحية الصامتة والعظيمة والثابتة للوالدين من أجل أطفالهما الصغار...

عدتُ إلى المنزل مع والدتي لنخرج معها إلى الحديقة لنقطف بعض الخضراوات المشكلة ونُعدّ طبقًا صغيرًا من الحساء مع بعض الروبيان المجفف. شعرتُ أن خطوات والدتي لم تعد سريعة، وظهرها أكثر انحناءً، مُنحنيًا في زاوية الحديقة. تمكنتُ من طهي قدر من السمك مع والدتي في قدر فخاري عتيق على موقد حطب تفوح منه رائحة دخان عطرة. تمكنتُ من إشعال النار الدافئة مع والدتي، فاجتمعت العائلة بأكملها حول وجبة بسيطة لكنها مليئة بالمحبة. في تلك الوجبة البسيطة، روت والدتي قصصًا من الماضي لم تكن مملة أو قديمة الطراز كما ظننتُ سابقًا، حتى يتسنى للأطفال والأحفاد تذكر جذورهم، وتذكر أجدادهم في سنوات الفقر عندما كان آباؤهم في مثل أعمارهم الآن.

هل صحيحٌ أن العودة إلى الوطن الحبيب رحلةٌ بسيطةٌ، لكنها في الوقت نفسه أروع ما يكون في قلب كل إنسان؟ سواءٌ أكان ذلك "العودة إلى الوطن" في ذهنك أم على قدميك، فهي سعادةٌ دائمة. كل عواصف الحياة ستتوقف خلف الباب. إنها سعادةٌ نستمدها من أشياء بسيطة وعادية. إنها إدراك لماذا بعد كل عودةٍ إلى الحب، غالبًا ما تستذكر الأم قصصًا قديمة. وأيضًا لأن شعرها قد تحول إلى غيوم، والتجاعيد تزداد عمقًا يومًا بعد يوم في زوايا عينيها، ولم يعد لديها وقتٌ كافٍ لقصص المستقبل.

فام ثي ين

المصدر: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202510/ve-nha-hanh-trinh-tuyet-voi-cua-trai-tim-6961c3a/