Diesmal kehrte sie in ihre Heimatstadt zurück und blieb dort bis nach Frühlingsbeginn.

Der März war sonnenverwöhnt. Die Aprikosenblüten waren noch vereinzelt, doch ihr Duft zog noch immer von der Innenstadt bis in die Vororte. Die Straßen glichen einem beeindruckenden Gemälde, in den goldenen Tönen der Sonne getaucht. Honiggelb, Zitronengelb und Hunderte anderer Nuancen wechselten mit jedem Augenblick. Das tiefe Grün der Thien An-Vong Canh-Hügel. Die sanften Wellen des Parfümflusses glitzerten silbern. Kleine Dörfer schmiegten sich aneinander, warm in hellen und dunklen Grüntönen. Hohe Gebäude ragten dem Sonnenaufgang entgegen… Wir fotografierten unaufhörlich. Sie war so glücklich wie ein kleines Mädchen inmitten der weitläufigen Straßen.

Ihre Jugendtage in Hue waren wie ein poetischer Fluss, der durch die Stadt floss, ein grüner Schulhof und staubige Fähranleger. Der Xep-Markt, der No-Markt und der Dong-Ba-Markt waren voller frischem Gemüse und dem lebhaften Geräusch von Garnelen und Fisch. Da waren auch die grasbewachsenen Ufer des Parfümflusses, die Hänge des Thien-An-Hügels, das Gia-Long-Mausoleum und das Thieu-Tri-Mausoleum… Dieser Fluss, die Farbe des Grases, die Farbe des Himmels auf diesem Bild bewahren noch immer einen vertrauten Duft, ein sanftes, kostbares Bild…

Als ich in Con Hen eine Schüssel Maissüßsuppe aß, steckte ich meiner Schwester heimlich ein Foto zu, das über zwanzig Jahre alt war. Wir waren noch kleine Kinder unter einer Kokospalme an der Truong-Tien-Brücke, schauten breit lächelnd in die Kamera.

Wir erinnerten uns an das Versprechen des Fotografen und wollten unbedingt früh im Laden sein, um ihm heimlich beim Färben zuzusehen – heutzutage nennt man das ja Make-up-Artist. Das Bild war zerknittert, die Farben verblasst, aber ich erinnere mich noch gut daran, wie viel Spaß wir hatten.

Wir trafen uns wieder im Aprikosenblütengarten vor der Kaiserlichen Zitadelle. Touristengruppen , von Fähnchen geleitet, blieben stehen, um Fotos zu machen. Die reingelben Aprikosenblüten verströmten ihren Duft in der Frühlingsbrise, vermischt mit dem leichten Duft von Weihrauch. Die moosbedeckten Mauern fingen das Licht ein und schufen unerwartet schöne Szenen. Wir fotografierten die Teehecken als Kulisse für das hellblaue Seidenkleid. Sie lächelte bezaubernd, ihre sanfte und anmutige Art war unverändert.

Das Wetter war herrlich. Sie kehrte in einem Restaurant ein, das Muschelreis anbot. Frische Kräuter, saure Sternfrucht, blanchierte Sojasprossen und makellose weiße Reisnudeln. Sie hielt ihre Kamera hoch, um den Dampf einzufangen, der vom brodelnden Topf mit Muschelbrühe aufstieg, und flüsterte mir ins Ohr: „An einem Wintertag in Berlin, wenn ich dieses Foto sehe, werden die sauren, scharfen, salzigen und süßen Aromen des heutigen Reises wieder in mir aufsteigen, und ich werde von Nostalgie überwältigt sein …“

Jedes Mal, wenn sie von der anderen Flussseite anrief, redete sie unaufhörlich. Sie erzählte, wie sehr sie Hue vermisste. Sie sehnte sich nach dem Essen ihrer Mutter, nach den Lebensmitteln vom Markt, nach Hue selbst – so sehr, dass sie davon träumte. Sie vermisste die kühlen, grünen Plätze, Orte der Ruhe und Stille. Sie vermisste die Straßen, die wie ein stiller Fluss dahinflossen, ein sanfter, anmutiger Bach.

Diese Besuche, diese Wiedersehen, sind so kurz. Der Moment, unmittelbar danach, wird schon wieder Teil der Vergangenheit.

Tränen traten ihr in die Augen: „Aber was wir mit diesen Bildern bewahren wollen, sind die warmen Erinnerungen an Hue. Eine ferne Heimat, deren Kinder sich aber noch immer nach dem Tag sehnen, an dem sie zurückkehren können.“

Weißes Blatt

Quelle: https://huengaynay.vn/van-hoa-nghe-thuat/nhung-khung-hinh-mien-co-thom-151996.html