Verweilender Küchenrauch

Holzöfen findet man heute nur noch in abgelegenen ländlichen Gebieten. Foto: Le Minh.

Das ist verständlich, denn heutzutage hat jedes Haus Gas- oder Elektroherde und glänzende Töpfe und Pfannen; kaum noch jemand benutzt Stroh- oder Holzöfen, an denen sich Ruß und Schmutz festsetzten, wie wir es damals taten. Unsere Generation wurde in einer Zeit der Not geboren, und die Mühen und Kämpfe sind noch immer tief in unserer Erinnerung verankert. Vielleicht ist das der Grund, warum der Duft von Strohrauch aus den verrußten Küchen von einst so hartnäckig in unserer Erinnerung bleibt. Genau wie heute Nachmittag weckt der bläuliche Rauch, der aus einem kleinen Garten am Straßenrand aufsteigt, eine Sehnsucht in mir und zwingt mich, den intensiven Duft tief einzuatmen. Die zarten blauen Rauchschwaden, die sich durch die Bäume ziehen, versetzen mich zurück in jenes kleine Dorf von damals, wo der Wohlstand einer Familie an der Größe des Heuhaufens im Hof ​​oder des Reisspeichers im Zimmer gemessen wurde.

Als ich noch sehr jung war, kannte ich den Rauch aus der Küche, genauer gesagt den Strohrauch, denn Brennholz war damals sehr knapp; nur wohlhabende Familien konnten es sich leisten, es zu kaufen.

Reis, Suppe, Trinkwasser und sogar Schweinefutter werden alle mit Stroh zubereitet. Manchmal, wenn das Trinkwasser nicht richtig abgekocht ist, riecht es rauchig und muffig, ein Teil des weißen Reises verfärbt sich gelb und Aschepartikel fliegen in den Topf – aber das ist völlig normal und stört niemanden. Für die Bauern ist es ein Segen, Stroh oder Reisstängel zum Verbrennen zu haben, da sie auch etwas davon für ihre Büffel aufbewahren müssen, damit diese Kraft zum Pflügen haben.

Als die Erntezeit kam, wussten wir Kinder alle, wie man das Stroh trocknet, und abends sammelten wir es vor Sonnenuntergang ein. Nach der Ernte türmte sich im Hof ​​immer ein riesiger Heuhaufen auf, der uns ein ideales Versteck zum Versteckspielen bot. In meiner Fantasie sah er aus wie ein riesiger Pilz, komplett mit einem Dach, das uns vor Regen und Sonne schützte, und einem gemütlichen Nest für unsere Küken.

Es erforderte großes Geschick, zum Aufstapeln des Strohs ausgewählt zu werden; ein schöner Strohstapel war rund und wohlproportioniert. Auch die Sammler, die das Stroh als Brennstoff sammelten, mussten die richtige Technik beherrschen und gleichmäßig am Stapel ziehen, damit er nicht kippte und umfiel. Das Dach des Strohstapels fühlte sich manchmal wie ein warmes Dach an, und wir kuschelten uns oft hinein, um Spiele wie Trödeln oder Verstecken zu spielen. Nichts war schöner, als ein Nest mit rosigen Eiern einer Freilandhenne zu finden, das perfekt rund im weichen, samtigen Boden des Strohstapels lag.

An Regentagen wurde das Stroh draußen nass, sodass es schwerfiel, ein Feuer zu entzünden, und die Küche war deshalb immer voller Rauch. Der vom Regen zurückgehaltene Rauch konnte nicht hoch aufsteigen, sondern hing über dem Ziegeldach, wirbelte herum und färbte die kleine Küche in ein dichtes, bläuliches Licht. Manchmal war der Rauch so dicht, dass ich ihn mit der Hand aufschöpfen konnte.

Wir ignorierten die brennenden, geröteten Augen, die wir vom ungerechtfertigten Schimpfen hatten, und hielten fröhlich unsere Hände vor den Rauch, um ihn einzufangen. Dann rannten wir schnell in den Hof und beobachteten vergnügt, wie die dünnen Rauchschwaden durch unsere Finger glitten, wirbelten und sich allmählich in der Luft auflösten. Wir kannten diesen bekannten Kinderreim über Rauch seit unserer Kindheit auswendig – ich glaube, ich kannte ihn sogar, bevor ich lesen konnte – und jedes Mal, wenn wir den bläulichen Rauch aus dem Stroh in der kleinen Küche sahen, riefen wir, in der Überzeugung, dass der Rauch dadurch verschwinden und das Brennen in unseren Augen aufhören würde.

Klappern, Rauch

Geh rüber und iss Reis mit Fisch.

Komm her und schmeiß mir einen Stein auf den Kopf…

Der Rauch aus dem Küchenherd ist für mich besonders unvergesslich, wenn es draußen kälter wird, die Luft trocken ist und es nicht mehr so ​​heiß wie im Sommer. Der Rauch ist weiß, dünn, duftend und leicht. Er wird noch intensiver, wenn die flackernden Flammen das trockene Laub in meinem Garten zum Knistern bringen. In der Winterküche sitze ich oft am Herd und beobachte das faszinierende Spiel der Flammen unter dem Topf, während ich darauf warte, dass etwas kocht oder Wurzelgemüse in die Glut kommt.

Es können Kartoffeln, Mais, Maniok, ein Messer, ein Stück Zuckerrohr oder alles andere sein, was man zum Rösten ins Feuer legt. Die Kälte lässt das Feuer heller und kräftiger brennen. Strohfeuer brennen sehr hell, aber sie erzeugen wenig Glut und erlöschen schnell. Deshalb muss man, egal was man kocht, dabei sitzen und es im Auge behalten; man kann nicht einfach weglaufen und spielen.

Während ich auf das Essen wartete, war es eines meiner größten Vergnügen, die aufgeplatzten Reiskörner aufzusammeln, die beim Knistern der restlichen Reiskörner im Stroh aufplatzten, und sie als kleinen Snack zu essen, um meine Ungeduld zu stillen. Diese aufgeplatzten Körner sahen unerwartet aus wie weiße Blüten; wenn man sie nicht schnell mit einem Stöckchen herausfischte, konnten sie vom Feuer schwarz verbrennen.

In der bitteren Kälte des Winters schenkte uns trockenes Stroh noch einen weiteren Schatz: dicht geflochtene Strohbündel. Der Rauch dieser Bündel hielt das Feuer inmitten der scheinbar erloschenen Glut hell am Brennen. Und unsere vom Rauch geschwärzten Hände wurden dank des sanften Rauchs in diesen magischen Strohbündeln weniger taub.

Neben dem Rauch, dem Duft von köchelndem Reis, dem Aroma von Gerichten in Töpfen, dem Geruch von Gegrilltem über Holzkohle oder dem Geruch von fetten, öligen Heuschrecken, wenn die Saison begann – das sind die ewigen Düfte, die für immer in meiner Erinnerung bleiben werden. Ich erinnere mich auch oft an den Guavenbaum, auf den ich nachmittags kletterte, wenn der Küchenrauch durch das Ziegeldach drang, auf der Suche nach den kleinen, reifen Früchten, die noch an den Zweigen hingen. Ich saß im Baum, rätselte, was meine Mutter wohl in der Küche kochte, beobachtete den dünnen, zarten Rauch, der sich sanft in der Luft kräuselte, und stellte ihn mir wie das wallende Kleid einer Fee vor, die gleich in den Himmel aufsteigen würde.

Dort konnte ich meinen Gedanken freien Lauf lassen, während der Rauch in der Abendbrise dahintrieb und sich mit den Rauchwolken am Himmel vermischte. Ich saß immer so da und wartete darauf, dass meine Mutter das Abendessen kochte, knabberte Guaven und spähte nach, welche Häuser in der Nachbarschaft ihre Öfen noch nicht angezündet hatten – ein Fakt, den mir die Rauchschwaden verrieten, die von den Küchendächern aufstiegen. Ich beobachtete den Rauch, doch meine Augen waren stets auf die Straße zum nächsten Dorf gerichtet, wo meine ältere Schwester, die ich für eine „Faschistin“ hielt, von der Schule nach Hause kommen würde. Sobald ich diese vertraute Gestalt sah, sprang ich sofort von meinem Stuhl auf und begann, das Haus zu fegen oder das Geschirr zu spülen.

Erst als alles erledigt war, konnte ich bequem auf den Ast des Guavenbaums klettern, um die Rauchwolken zu zählen, die aus der Küche meines Nachbarn aufstiegen, und zu erraten, in wessen Haus an diesem Nachmittag fermentierte Fischpaste köchelte, Fisch schmorte, eingelegte Gemüsesuppe kochte oder gesalzenen Trockenfisch über glühenden Kohlen grillte und die Luft mit einem unwiderstehlichen Duft erfüllte.

Manchmal finde ich, dass Rauch Grillgerichten einen besseren Geschmack verleiht. Vielen Gerichten, die heutzutage in Heißluftfritteusen oder teuren Öfen zubereitet werden, fehlt dieses charakteristische Raucharoma. Doch im heutigen dicht besiedelten Stadtleben passt Küchenrauch nicht mehr in helle, moderne Räume. Er löst sogar Luftschutzsirenen aus und erinnert die Menschen an eine ernste Gefahr.

Und doch, heute Nachmittag, inmitten des noch immer aufsteigenden blauen Rauchs neben einem stillen Garten, überkam mich plötzlich eine tiefe Sehnsucht nach einer warmen, alten Küche, erfüllt vom Duft brennenden Strohs. Ich sah den Rauchgeruch noch an meiner Kleidung, meinen Haaren und meinen Händen hängen; ich sah mich in einem armen Viertel, wie ich jeden Abend die Rauchschwaden zählte, die über die Ziegeldächer zogen. Ich zählte den Rauch, um zu wissen, ob die Besitzer der kleinen Küchen zurückgekehrt waren, um das Abendessen zu kochen, denn der Rauch bedeutete, die Wärme jedes Zuhauses zu spüren. Wie traurig wären diese armen Küchen ohne den Rauch!

Quelle: https://daidoanket.vn/van-vuong-khoi-bep-10287967.html