Die geschäftige Sommersaison

(KI)

An einem frühen Sommernachmittag kehrte ich in mein Dorf zurück. Das goldene Sonnenlicht strömte über die alten Strohdächer und glitzerte wie Staubpartikel aus der Vergangenheit. Nur eine sanfte Brise rauschte durch die Blätter und trug die trockene Hitze vergangener Jahre mit sich. Der Geruch von verbranntem Gras, trockener Erde, frisch getrocknetem Stroh … Gerüche, von denen ich dachte, sie seien mit der Zeit verblasst, doch heute waren sie auf seltsame Weise wieder lebendig.

Ich wanderte ziellos die alten Pfade entlang, wo einst die sonnenverbrannten Fußspuren einer unbeschwerten Jugend ruhten. Diese roten Lehmwege, in der Trockenzeit rissig und in der Regenzeit schlammig, waren einst unsere ganze Welt , ein Ort, an dem wir den Kopf in den Nacken legen konnten, um den Regen aufzufangen, oberkörperfrei herumlaufen konnten, ungeachtet des Schlamms und Sandes, der an uns klebte. Ich saß stundenlang da, kritzelte mit Bambusstöcken auf den Boden, zeichnete naive Träume, die ich nicht benennen konnte, und kicherte dann vor mich hin, wenn ich sah, dass es bald regnen würde. Meine Freunde von damals – Phong, der Schelm; Huong, die Heulsuse; Ty, das dunkelhäutige, aber schlagfertige Eichhörnchen – sind inzwischen in alle Winde verstreut. Mit einigen habe ich noch Kontakt, andere sind völlig aus meiner Erinnerung verschwunden. Nur ich bin geblieben und wandere auf diesen vertrauten, nun verblassten Pfaden, mit Erinnerungsfragmenten in mir, die ich nie in Worte fassen konnte. Da ist dieses Gefühl, so still, so rein, wie das Murmeln eines unterirdischen Baches – eine Emotion, die nur jene verstehen, die in der sonnenverwöhnten Landschaft aufgewachsen sind. In dieser sonnigen Jahreszeit bin ich nicht mehr der Junge, der ich einmal war. Meine Schultern sind schwer von Sorgen, meine Schritte nicht mehr verspielt, doch seltsamerweise regt sich inmitten dieses goldenen, stillen Sonnenscheins meiner Heimat etwas in mir, ein vages, zerbrechliches Beben, wie das Zirpen der Zikaden im Blätterdach, ein Gefühl, das nur der Sonnenschein meiner Heimatstadt in mir wecken kann.

Auf den ausgetrockneten Reisfeldern tollten und spielten Kinder, ihre kleinen Füße Abdrücke im rissigen Boden wie unschuldige Ausrufezeichen der Kindheit. Ihr helles, melodisches Lachen hallte im Sonnenlicht wider, wie ein vager Ruf aus der Vergangenheit, ein Ruf aus der Zeit, als auch ich noch ein Kind war, durch die trockenen Felder rannte, Libellen jagte und jeden Augenblick des Sommers auskostete. Ich erinnere mich an meine Großmutter, ihre schlanke Gestalt saß auf der kleinen Veranda und fächelte sich mit einem abgenutzten Palmblattfächer Luft zu. In der brütenden Mittagshitze war ihre Stimme ruhig, als sie Geschichten von Tam Cam und dem Sternfruchtbaum erzählte, so sanft wie eine Mittagsbrise. Ich erinnere mich an meine Mutter, die fleißige Frau mit dem ordentlich hochgesteckten Haar, die auf den gefliesten Stufen Kleidung flickte, Nadel und Faden flogen flink über ihre Nähmaschine. Schweißperlen glänzten auf ihrer Stirn, vermischten sich mit dem goldenen Sonnenlicht und fielen auf den Saum des Kleides, das sie gerade nähte. Ihre Augen waren damals so sanft und spiegelten doch so viel Sorge wider – ein Blick, den ich erst viel später zu verstehen lernte. Ich erinnere mich an die angeschlagene Steingutkanne, in der meine Mutter jeden Nachmittag grünen Tee aufbrühte. Der Teeduft war nicht stark, aber er reichte aus, um sich wie eine sanfte Gewohnheit in mein Herz einzuschleichen. Der Duft des abendlichen Küchenrauchs hing leicht in den Haaren meiner Mutter, am Saum meines Kleides, in jeder Brise, die durch die Hecke wehte… Es war der Duft von Zuhause, der Duft des Friedens, den ich nie wiederfinden konnte, egal wohin ich ging, außer hier, in meinen einfachen und stillen Erinnerungen.

Die diesjährige sonnige Jahreszeit hat in mir plötzlich ein tieferes, ergreifenderes Gefühl für das stille Wirken der Zeit geweckt. Die Sonne meiner Heimat trocknet nicht nur die Strohdächer, die Backsteinhöfe und die Wäscheleinen, sondern lässt auch Erinnerungen wieder aufleben, die ich längst vergessen glaubte. Der Duft der Sonne vermischt sich mit dem Aroma trockener Erde, dem anhaltenden Geruch von Stroh der vergangenen Ernte – alles verschmilzt zu einer einfachen, rustikalen Symphonie, einer Melodie, die nur jene wirklich verstehen können, die diese vergangenen Jahreszeiten erlebt haben.

Ich sehe, wie die Risse in der Erde sich regen und Sommer erwecken, die lange in meiner Erinnerung geschlummert haben. Unter dem alten Banyanbaum am Dorfrand sitzend, strecke ich die Hand aus, um einen Sonnenstrahl einzufangen, der zwischen den Blättern tanzt. Dieser Banyanbaum war einst eine ganze Welt der Kindheit für Tham und mich, meine Nachbarin mit den dunklen Augen und einem Lachen so klar wie das Zirpen der Mittagszikaden. Wir saßen hier, teilten Tüten mit kandierten Pflaumen und wetteiferten darum, die heruntergefallenen Früchte zu zählen. Eines Tages, als es plötzlich regnete, kauerten wir uns unter dem dichten Blätterdach zusammen, und Tham flüsterte: „Ich wünschte, wir könnten eines Tages, wenn wir erwachsen sind, immer noch so hier sitzen.“ Ich erinnere mich genau an diesen Wunsch, aber Tham und ihre Familie zogen eines Sommers vor langer Zeit weg. Der Banyanbaum steht noch immer da, seine Blätter sind noch immer grün und spenden Schatten wie früher, nur wir beide sitzen nicht mehr zusammen.

Die Sonne blendete mich, doch in diesem gleißenden Licht sah ich meine Kindheit lächeln. Ein kleines, friedliches Lächeln inmitten des Trubels der sonnigen Jahreszeit.

Linh Chau

Quelle: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html