Llanto

A principios de los años 90 del siglo pasado, mis padres se mudaron del suroeste al sureste para salir de la pobreza. En la nueva tierra, el paisaje era agreste y la población escasa. Mis padres construyeron una casa con techo de paja y paredes de barro en un pequeño terreno que les prestó un pariente lejano.

Mi padre trabajaba como jornalero todo el año y luego iba a talar árboles para leña y carbón. Mi madre se quedaba en casa para cuidarme y cultivar. La vida familiar habría transcurrido en paz si mi madre no hubiera fallecido repentinamente tras un derrame cerebral. En ese entonces, yo solo tenía 5 años. El hombre generoso y alegre que era mi padre fue perdiendo gradualmente la sonrisa. Amaba a su virtuosa esposa, quien murió joven, y aún más, amaba a su pequeño hijo, quien había perdido a su madre prematuramente.

Mi padre quedó demacrado al poco tiempo. Estaba sumido en su propio dolor. Pero luego tuvo que afrontar la realidad: con un niño pequeño que cuidar y el pueblo cercano que compartir, poco a poco recuperó el ánimo. Empezó a buscar otro trabajo, porque no podía llevarme al bosque con él. En aquella época, los materiales escaseaban, así que la demanda de reciclaje era muy alta. Mi padre fue a informarse sobre el trabajo y empezó a comprar y vender chatarra. Ató una silla pequeña al cuadro delantero de su bicicleta para que me sentara, y detrás de él ató dos troncos grandes para hacer una carreta casera y transportar la chatarra que compraba. El grito de "¿Quién tiene chatarra, aluminio roto, plástico, nailon para vender?" me acompañó desde entonces.

La gente del barrio se solidarizaba con mi padre y conmigo, así que recogían cualquier objeto roto o desechado para que mi padre lo comprara; a veces, los tíos me regalaban algunos dulces, o incluso una docena de huevos... Esos favores eran inolvidables. Después de un día de vagabundeo, mi padre me bañaba, me preparaba la cena y luego clasificaba la chatarra para llevarla al almacén a la mañana siguiente temprano.

Crecí y fui a la escuela. Ya no andaba con mi padre en su vieja bicicleta todos los días. Pero todas las noches seguía separando chatarra con él; el sonido de nuestras conversaciones y risas hacía que la casa se sintiera menos sola.

Cuando estaba en la preparatoria, mi padre me dijo que me concentrara en mis estudios y que lo dejara encargarse del negocio de chatarra. Quizás temía que me avergonzara de mi trabajo delante de mis amigos.

Un día, de camino a casa desde la escuela, vi a mi padre pasar a toda velocidad cargando chatarra, como si temiera que mis amigos lo reconocieran. Su aspecto cansado me dolió el corazón. Corrí rápidamente tras él, le grité que parara, lo presenté a mis amigos y les dije que si teníamos chatarra en casa, le pidiera que viniera a recogerla. Tras la confusión inicial, mi padre sonrió radiante al recibir el saludo de mis amigos. Su sonrisa, sus ojos brillantes y las gotas de sudor que le corrían por la cara son imágenes que recordaré el resto de mi vida.

Durante mis cuatro años de universidad, mi padre trajo su vieja bicicleta a Saigón y alquiló una pequeña habitación para que nos alojáramos los dos. Deambulaba para familiarizarse con las carreteras y conexiones, sin dejar de latir con sus conocidos gritos. No había rincón de Saigón que no llevara sus huellas.

Después de graduarnos, mi padre y yo volvimos a vivir a nuestro pueblo. Después de trabajar y tener un ingreso estable, le aconsejé a mi padre que se quedara en casa y no trabajara más. Así que dejó la bicicleta en un rincón como recuerdo. Dijo que se aburría en casa, así que ahorré y pedí prestado más dinero para abrir una pequeña tienda de comestibles donde vendiera dulces a los niños del pueblo. Desde que estaba ocupado con sus "clientes", mi padre parecía más joven y feliz.

Han pasado más de diez años, mi padre y yo nos hemos adaptado a nuestras nuevas vidas y trabajos. El viejo llanto que parecía haberse dormido ha despertado. Quizás, el llanto de mi padre sea como una parte de mi memoria que no se puede borrar por mucho tiempo que pase.

Crecí y me convertí en maestra con la vieja bicicleta de mi padre, llena de chatarra. Nunca me he avergonzado del trabajo de mi padre; al contrario, me enorgullece que siempre me haya querido y hecho todo por mí. Mi padre me enseñó que todo trabajo es valioso porque, con tu esfuerzo, aportas valores a la vida.

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