El grito del vendedor ambulante

A principios de la década de 1990, mis padres se mudaron del suroeste al sureste de Vietnam en busca de una salida a la pobreza. En esta nueva tierra, el paisaje era agreste y escasamente poblado, así que construyeron una casa con techo de paja y paredes de barro en un pequeño terreno que les había prestado un pariente lejano.

A lo largo del año, mi padre trabajaba como jornalero, cortando árboles para leña y haciendo carbón, mientras mi madre se quedaba en casa para cuidarme y cultivar. Nuestra vida familiar habría continuado en paz si mi madre no hubiera fallecido repentinamente tras un derrame cerebral. Yo solo tenía cinco años en ese momento. El hombre alegre y generoso que una vez fue mi padre fue perdiendo gradualmente la sonrisa. Lloró a su amable esposa, cuya vida se vio truncada, y aún más a su pequeña hija, que había perdido a su madre tan tempranamente.

Mi padre quedó demacrado en poco tiempo. Estaba consumido por su propio dolor. Pero luego tuvo que afrontar la realidad, con su hijo pequeño necesitando el cuidado y el apoyo de los aldeanos, y poco a poco recuperó el ánimo. Empezó a buscar otro trabajo, porque ya no podía llevarme al bosque con él. En aquel entonces, los materiales escaseaban, así que la demanda de reciclaje era muy alta. Mi padre investigó el trabajo y empezó a comprar y vender chatarra. Ató una silla pequeña al cuadro delantero de su bicicleta para que me sentara, y detrás de él, ató dos troncos grandes para hacer un carro improvisado donde transportar la chatarra que compraba. El grito: "¿Alguien vende chatarra, aluminio roto, plástico o nailon?..." me ha acompañado desde entonces.

La gente del barrio sentía lástima por mi padre y por mí, que pasábamos apuros para llegar a fin de mes, así que recogían cualquier cosa rota o desechada para que mi padre la comprara. De vez en cuando, mis tíos me daban algunos dulces, a veces incluso una docena de huevos de gallina... Mi padre y yo nunca olvidaremos esos gestos de bondad. Después de un día de paseo, mi padre se bañaba, me preparaba la comida y luego clasificaba la pila de materiales reciclables para llevarlos al centro de reciclaje a la mañana siguiente temprano.

Crecí y fui a la escuela; ya no iba con mi padre en su vieja bicicleta todos los días. Pero todas las noches, seguía ayudándolo a clasificar los materiales reciclables, y el sonido de nuestras conversaciones y risas hacía que la casa se sintiera menos sola.

Cuando estaba en la preparatoria, mi padre me dijo que me concentrara en mis estudios y que él se encargaría del negocio de chatarra. Quizás temía que me avergonzara de su profesión delante de mis amigos.

Un día, de camino a casa desde la escuela, vi a mi padre pasar a toda velocidad en su carrito de chatarra, como si temiera que mis amigos lo reconocieran. Su figura cansada me conmovió profundamente. Corrí tras él, gritándole que se detuviera, y luego lo presenté a mis amigos, diciéndole que si teníamos chatarra, lo llamáramos para que viniera a comprarla. Tras la incomodidad inicial, mi padre sonrió radiante al recibir el saludo de mis amigos. Su sonrisa, sus ojos radiantes y las gotas de sudor que le corrían por la cara son imágenes que atesoraré para siempre.

Durante mis cuatro años de universidad, mi padre trajo su vieja bicicleta a Saigón y alquiló una pequeña habitación para que viviéramos los dos. Se familiarizó con las calles e hizo conexiones, continuando con su conocido llamado de vendedor ambulante; no había un rincón de Saigón que no hubiera sido visitado por sus pasos.

Después de graduarnos, mi padre y yo volvimos a vivir a nuestro pueblo. Con un trabajo estable y buenos ingresos, le aconsejé que se quedara en casa y no pasara más apuros. Así que guardó su bicicleta en un rincón, como un recuerdo del pasado. Dijo que estaba demasiado inquieto y aburrido, así que ahorré y pedí prestado más dinero para abrir una pequeña tienda de conveniencia para él, vendiendo dulces y bocadillos a los niños del pueblo. Desde entonces, ocupado con sus clientes, mi padre parece más joven y alegre.

Durante la última década, aproximadamente, a medida que mi padre y yo nos adaptábamos a nuestras nuevas vidas y trabajos, los conocidos gritos del vendedor ambulante, antes latentes, han resurgido. Quizás, los gritos de mi padre formen parte de nuestros recuerdos que, por mucho que pase el tiempo, no se pueden borrar.

Crecí y me convertí en maestra con la vieja bicicleta de mi padre, llena de chatarra. Nunca me avergoncé de su trabajo; al contrario, me enorgullecía que siempre me quisiera y lo hiciera todo por mí. Mi padre me enseñó que toda profesión es valiosa porque aporta cosas buenas a la vida gracias a la dedicación y el esfuerzo.

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Fuente: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173696/tieng-rao