Fondé en 1975, peu après la réunification du pays, le Musée des vestiges de guerre (n° 28, rue Vo Van Tan, quartier 6, arrondissement 3, Hô-Chi-Minh -Ville) est un lieu qui préserve des preuves authentiques et vivantes de crimes de guerre, en particulier pendant la période de résistance contre les États-Unis pour sauver le pays.
D'une superficie d'environ 4 500 mètres carrés, le musée se compose d'un bâtiment principal de trois étages et d'un espace d'exposition extérieur où sont exposés des véhicules de guerre tels que des chars, des avions, des bombes et une maquette de « cage du tigre », lieu de détention et de torture des prisonniers à Con Dao. Le contenu des expositions n'est pas chronologique, mais principalement présenté par thèmes, orientant le contenu vers la communauté et pour elle ; construisant une histoire reliant le passé au futur ; et organisant des échanges autour du contenu de l'exposition.
Grâce à de nombreuses révisions et mises à niveau, le musée a construit un système d'exposition diversifié et approfondi avec des sujets importants tels que : « Vérités historiques », « Souvenirs - Collection de photos sur la guerre d'invasion américaine au Vietnam », « Vietnam - Guerre et paix », « Crimes de guerre de l'invasion », « Conséquences de l'agent orange/dioxine dans la guerre d'invasion au Vietnam », « Régime pénitentiaire dans la guerre d'invasion au Vietnam », « Le monde soutient la résistance du Vietnam », « Objets d'armes exposés en plein air », Salle d'expérience pour les enfants : « Colombe blanche »...
Musée des vestiges de guerre
Je suis arrivé au Musée des Vestiges de Guerre par une belle journée ensoleillée. À chaque pas que je faisais devant le portail du musée, je sentais mon cœur battre plus fort. Faisant la queue discrètement avec de nombreux touristes nationaux et étrangers attendant leur tour pour entrer dans la salle d'exposition, je n'avais pas grand-chose avec moi, juste un cœur ouvert et un cœur prêt à écouter l'histoire se raconter à travers ses blessures.
Dès les premières salles d'exposition, j'ai senti une mélancolie envahir l'espace. Photos noir et blanc, films documentaires, lignes simples mais obsédantes, petit à petit, me percutaient comme un cri silencieux du passé. Je tremblais. Non seulement à cause du froid de la climatisation, mais aussi à cause d'un choc profond : moi, né en temps de paix, je n'aurais jamais imaginé que la guerre puisse être si présente, si obsédante et si douloureuse !
Un coin de la salle d'exposition des armes de guerre
Je suis entré dans la salle d'exposition d'armes, une pièce froide aux vitrines brillamment éclairées. À l'intérieur se trouvaient d'innombrables types d'armes et de munitions, des fusils aux mitraillettes, en passant par les mitrailleuses lourdes. La variété et la férocité de cet arsenal m'ont coupé le souffle. Non pas par admiration pour la technologie, mais par horreur devant l'ampleur de la guerre brutale que l'Amérique avait déclenchée sur ce petit territoire. Derrière chaque arme, il y avait du sang, des larmes et des milliers de vies humaines.
Une série d'images de massacres, de corps mutilés, d'enfants nus fuyant les bombes et les balles… tout cela m'étouffait. Je n'osais pas respirer profondément. J'avais peur que, si je n'y prenais pas garde, chacun de mes pas ne heurte accidentellement la mémoire des morts – ceux qui avaient subi la souffrance ultime aux mains des envahisseurs. J'avais l'impression d'être perdu au milieu d'un flot de temps sanglant, emporté par chaque regard douloureux sur la photo, chaque nom gravé sur le mémorial, chaque morceau de tissu déchiré encore taché par le temps.
En entrant dans l'espace d'exposition consacré aux conséquences de l'agent orange, je n'ai plus pu garder mon sang-froid. Les photos des victimes, avec leurs silhouettes déformées, leurs yeux sans vie et leurs corps déformés par le poison, m'ont profondément bouleversée. Je n'ai pas pu retenir mes larmes. J'ai senti mon cœur se serrer. Une vague d'indignation, de tristesse et d'impuissance montait en moi. Comment des gens ont-ils pu être aussi cruels pour répandre un tel poison sur tant de terres, sur tant de corps et sur l'avenir d'une nation ?
La petite fille Phan Thi Kim Phuc a été brûlée par une bombe américaine au napalm (Trang Bang, Tay Ninh en 1972).
Parmi les objets et images exposés, une photo m'a bouleversé : la célèbre photo d'une jeune fille nue, le corps entièrement brûlé, courant, paniquée, sur la route après une attaque au napalm à Trang Bang, Tay Ninh. Autour d'elle, d'autres enfants paniqués, derrière eux, des soldats fantoches de Saïgon, fusils à la main.
Je suis resté longtemps immobile devant cette photo. Mon premier sentiment a été le choc. La photo était en noir et blanc, obscurcie par la fumée et le feu, mais rien ne pouvait masquer la douleur manifeste des enfants. La petite fille sur la photo – symbole de la douleur de la guerre – semblait vouloir crier son désespoir au nom des millions de Vietnamiens qui avaient subi le désastre de la guerre. Je me sentais trembler, le cœur serré, en partie par pitié, en partie par indignation face à la cruauté inhumaine que la guerre avait semée.
Juste à côté, des photos des conséquences de l'Agent Orange – des corps déformés, des yeux tristes et sans nom. Parmi elles, celle d'une mère tenant son enfant déformé dans ses bras – un amour maternel à la fois beau et déchirant. Mais au-delà de ce sentiment d'extrême tristesse, chaque photo exposée ici transparaît encore une foi en la justice – une foi que je retrouve chez de nombreuses personnes dans les histoires racontées dans ce musée : des mères réclamant justice pour leurs enfants, des pères frappant aux portes des organisations internationales pour se battre, des victimes qui ont surmonté la douleur pour continuer à vivre et raconter leur histoire. Elles n'ont pas abandonné, et cela me fait plus que jamais admiration.
Les forêts de mangroves de Ca Mau ont été détruites par des produits chimiques toxiques pendant la guerre du Vietnam.
La guerre détruit non seulement les maisons et les champs, mais aussi l'enfance, plongeant dans l'obscurité des vies innocentes. J'ai ressenti cela profondément en voyant les images exposées au Musée. Ce ne sont pas de simples preuves, mais des fragments du corps de la nation, encore marqués par de nombreuses années de paix. Et dans cet espace, j'ai eu le sentiment de faire partie de l'histoire – un témoin tardif, mais empli d'émotion et de conscience. J'admire ceux qui ont courageusement cherché justice pour les victimes, et j'admire la vitalité tenace de ceux qui ont surmonté la douleur pour continuer à vivre et à espérer.
Je déteste, je suis en colère. En colère contre ceux qui ont semé la guerre, en colère contre ceux qui ont utilisé le nom de liberté pour piétiner la liberté d'autrui. Mais au cœur de cette colère, j'ai réalisé que mon cœur était empli de bien plus que de la haine. Je sais que la plus grande chose que ce lieu me murmure, c'est de ne pas nourrir la haine, mais de me souvenir. Se souvenir pour ne pas la répéter. Se souvenir pour vivre une vie digne. Se souvenir pour chérir la paix que nous avons.
En quittant le musée, tout mon corps enveloppé par la lumière éclatante de ces journées historiques d'avril, j'ai eu l'impression de vivre une pluie torrentielle. Mon âme était imprégnée par la perte, mais aussi rayonnante de la lumière des récits de victoires face à l'adversité. J'ai soudain compris que naître en temps de paix ne signifiait pas être indifférent au passé, mais préserver ce que nos prédécesseurs avaient échangé avec leur sang, leurs larmes et leurs âmes.
J'ai baissé la tête, me promettant silencieusement : de vivre plus gentiment, plus reconnaissantement et plus patriotiquement, de la manière la plus pratique qu'un jeune puisse faire, c'est-à-dire de se souvenir, de raconter et de diffuser les leçons que le Musée a envoyées aujourd'hui à mon cœur.
Thanh Mai
Source : https://baohungyen.vn/bao-tang-chung-tich-chien-tranh-noi-luu-giu-ky-uc-bi-thuong-ma-kieu-hanh-3180764.html
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