Tý Sún était un client régulier, le plus « riche ». Il payait avec des bottes de feuilles de Terminalia catappa qu'il ramassait au coin du marché. Son « argent » était magnifique, chaque « billet » d'un rouge vif ou moucheté de jaune. Un jour, Tý était si triste qu'il me demanda si je lui ferais un crédit. Toutes les belles feuilles étaient tombées, il ne restait que les jeunes pousses. C'était l'époque qui précédait le printemps, quand les Terminalia catappa perdaient leurs feuilles. Ma sœur fit la moue et, d'un ton sec et adulte, me dit : « Comment pourrais-je savoir où tu habites pour te faire un crédit ? »
Durant ses années à l'école du village, toujours à son « étal de capsules de bouteilles », les vendeurs et les acheteurs grandissaient en silence au fil de chaque séance de marché de midi… Après que le village ait été dévasté par un bombardement, la famille de Tý Sún s'est dispersée vers on ne sait où.
Ma sœur a quitté le lycée quand les temps ont changé et que la vie est devenue difficile. Elle a dit vouloir se lancer dans la bourse pour gagner de l'argent et aider maman. Maman a accepté, en lui disant : « N'aie pas peur, en bourse, tu risques de perdre ou de gagner. Sors et regarde le soleil et la lune. » J'étais abasourdie. Elle est adulte maintenant, elle a sûrement déjà vu le soleil et la lune ! Pourquoi lui faut-il faire de la bourse pour ça ?
Plus tard, j'ai compris. Le trading exige un travail acharné, une planification rigoureuse, des voyages pour expérimenter les hauts et les bas, des rencontres avec toutes sortes de personnes, l'ouverture d'esprit et l'acceptation des difficultés de la vie pour comprendre pourquoi on dit que le marché est un champ de bataille. Et le résultat de ces voyages est… simple : « Si tu ne perds pas, tu fais des bénéfices. » Ma mère ajoutait : « Parfois, on perd, mais quand même… on fait des bénéfices. » Le bénéfice, c'est de contempler le soleil et la lune – d'acquérir une profonde compréhension de la vie et de l'existence humaine. La peur de perdre disparaît dès qu'on empoche quelques pièces et qu'on pose sa canne sur l'épaule.
Elle vend des cigarettes et des gâteaux de riz dans une petite gare. Les bons jours, elle envoie un message à une connaissance, et ma mère et moi, on se précipite avec nos marchandises pour l'aider. Parfois, elle est tellement excitée qu'elle prend sa boîte en bois de cigarettes et une poignée de gâteaux de riz et saute dans le train. Vendre dans le train, c'est génial ; tout part en un rien de temps. Elle descend à la gare suivante et prend un bus pour rentrer chez elle. Ma mère la félicite pour sa débrouillardise. Elle répond : « Maman, je suis débrouillarde depuis que je vends des capsules de bouteilles. »
Elle rit doucement et dit : « Tu te souviens de Tý Sún, le garçon qui m'achetait des capsules quand on était petits ? Il a bien grandi, et il est devenu un homme séduisant et imposant, marié à Long, un banquier beau et redoutable. Il m'a retrouvée à la gare, les a achetées et les a payées, un sourire aux lèvres mais une voix empreinte de tristesse : « Alors, je ne pourrai plus jamais t'acheter de capsules à crédit, ma belle. » » Elle fut surprise et pensa : « L'argent d'autrefois était imprégné de rosée. Celui d'aujourd'hui est imprégné de larmes. » Soudain, toute une époque de sa jeunesse villageoise lui revint en mémoire, chargée d'émotion. Les souvenirs sont merveilleux. Imagine un peu : si le tiroir de la mémoire était vide, l'âme serait bien pauvre. Sachant qu'elle allait se marier, il lui offrit un poème (de Nguyễn Bính) : « Le vendeur a déjà été acheté / Sur le marché de la vie, que puis-je acheter ? »
Son mari était professeur de littérature au lycée. Pendant les années de pénurie dues au système de subventions, après ses cours, il travaillait torse nu à préparer des gâteaux de riz gluant. Souvent, il lui apportait du riz et de la limonade à la gare. Il attendait fréquemment le dernier train pour la ramener chez elle sur son vieux vélo. Un soir, à la lueur d'une lampe à pétrole, il dit : « Les élèves saluent leur professeur différemment à l'école et à la gare. L'un est respectueux, l'autre est surpris et décontenancé. » Elle répondit d'un ton indifférent : « Du moment qu'ils me saluent, ça me suffit. Un arbre droit projette une ombre ronde. Ne t'en fais pas. »
Après avoir terminé ses préparations de cours, il aida sa femme à faire des gâteaux de riz gluant, tout en discutant de sujets « entre initiés ». Le couple, visiblement démuni, riait ensemble tandis que la marmite de gâteaux de riz gluant pour le lendemain exhalait un délicieux parfum…
Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-di-buon-khong-lo-thi-loi-185250308193548291.htm
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