Il y a des choses que l'on apprend non pas dans les livres, mais grâce au regard bienveillant et à la voix douce de nos professeurs. Ce sont des leçons de compassion, de patience, et même de bienveillance. Enfant, je pensais que les professeurs nous apprenaient simplement à lire et à écrire. Plus tard, en grandissant, j'ai compris qu'ils nous apprenaient à vivre, à aimer et à partager.
Je me souviendrai toujours de ma professeure principale de cinquième, une femme mince à la voix douce et chaleureuse. Elle disait souvent : « Le plus précieux n'est pas d'être meilleur que les autres, mais d'être meilleur aujourd'hui qu'hier. » Ses mots simples m'ont accompagnée durant toute mon adolescence. Dans les moments d'échec, je repensais à son regard bienveillant, comme pour me rappeler : n'abandonne pas, persévère, et demain sera différent. Il y avait aussi mon professeur de littérature, qui avait l'habitude de rester longtemps silencieux avant de commencer son cours. Il disait : « La littérature n'est pas seulement faite pour savoir, mais aussi pour ressentir. » Il m'a appris à écouter, à regarder la vie avec compassion. À travers ses écrits, j'ai compris que derrière chaque mot se cachait un sentiment profond. Et c'est peut-être de cette expérience que je suis née pour aimer la littérature, pour aimer les petites choses simples de la vie.
À l'époque, chaque 20 novembre, nous pliions avec enthousiasme des cartes faites main, en écrivant soigneusement : « Nous souhaitons à nos professeurs bonheur et santé. » Le professeur recevait la carte, souriait doucement, les yeux pétillants de joie. Quant à nous, nous espérions seulement une tape sur la tête et un simple compliment : « Vous êtes tous de si bons enfants. » Ces cadeaux simples et sans prétention étaient empreints d'amour. Avec le recul, je réalise combien ces moments d'innocence étaient précieux.
Le temps a passé, le vieux bâtiment scolaire s'est estompé, mais le bruit de la craie résonne encore chaque jour. Les professeurs sont toujours là, semant silencieusement les graines du savoir au pupitre. Ils n'attendent rien en retour, espérant seulement que chaque élève devienne une personne respectable. Des générations ont passé, laissant derrière elles ces figures discrètes qui continuent de veiller sur leurs élèves, telles une flamme qui couve dans la nuit.
Il m'arrive parfois d'oublier ces années-là, sans même m'en rendre compte. Dans le tourbillon du travail, dans le rythme effréné de la vie, on oublie parfois qu'on a eu des professeurs qui se sont souciés de nous de tout leur cœur. Mais chaque année, en novembre, au simple son de la cloche de l'école qui résonne dans le vent, mon cœur s'attendrit et se remplit de nostalgie. J'ai l'impression de replonger dans mes années d'école, de revoir mon professeur penché à la fenêtre, de le voir préparer assidûment ses cours. Certains disent qu'enseigner, c'est « prendre soin des gens ». Mais je crois que les enseignants, c'est aussi « semer l'amour ». Ils sèment la foi et l'espoir dans les yeux de leurs élèves. Ils nous enseignent non seulement des formules et des théorèmes, mais aussi comment aimer l'humanité et apprécier la vie.
Novembre est de retour. Les fleurs de la gratitude fleurissent à nouveau sur le tableau noir. J'ai écrit en silence, la main tremblante : « Bienvenue à la Journée des enseignants vietnamiens, le 20 novembre ». À cet instant, j'ai entendu le vent bruisser à travers la fenêtre et j'ai imaginé les voix de mes professeurs d'antan murmurer au loin : « Élèves, vivez bien votre vie. »
Et je sais que, peu importe le temps qui passe, ces leçons d'amour resteront discrètement mais profondément enracinées dans le cœur de chaque personne.
Tuong Lai
Source : https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202511/nhung-bai-hoc-yeu-thuong-3610e31/
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