De ademende zwarte strepen

VHO - “Er zijn scheuren die nooit wonden zijn. Het zijn deuren, herinneringen, de zwakke ademtochten van iets dat leefde – en nooit een naam kreeg.”

Ik legde mijn hand op de stenen muur van de oude toren. De steen was koud, maar het was niet de kou van materie, maar de kou van de tijd – van eeuwen die voorbij waren gegaan en zich stilletjes hadden genesteld in elke steen, elke scheur, elke uitgesleten ader. Mijn vingers leken een laag van herinnering aan te raken die zich had gematerialiseerd, was uitgekristalliseerd tot stilte.

Tussen de scheuren, zo dun als messneden in de aarde en de rotsen, liep een donkere streep. Hij stond niet stil. Ik voelde hem bewegen, als een onzichtbare stroom, verborgen onder lagen van tijd.

Die donkere streep kroop langs de rand van de bakstenen, volgde de groeven in de steen en verdween toen in de plukjes mos die zich geruisloos aan de muur vastklampten. In het zonlicht dat door de oude bomen filterde, begon die donkere streep plotseling te glinsteren, niet schitterend, maar pijnlijk – als de laatste blik van iemand die op het punt staat te vertrekken.

Ik denk aan een gevallen dynastie – Champa, met zijn citadellen rood gekleurd door de aarde, zijn goden en liefdesverhalen vergeten in de as.

Misschien was deze plek ooit de thuisbasis van een Cham-meisje dat op blote voeten over de koude stenen trappen liep, een stenen xylofoon in haar handen, haar ogen gericht op het bos, wachtend op iemand die nooit meer zou terugkeren.

Toen de oorlogspaarden de toren terugtrokken naar zijn fundamenten, toen de vlammen de hele dynastie verzwolgen, bleef die liefde bestaan, zo klein als een stofje, maar zo hardnekkig als die donkere vlek – ze zou nooit verdwijnen.

Ik stond daar, te midden van de stille ruïnes, en zag die donkere streep als een levend wezen – een stroom inkt van herinneringen die door de geschiedenis vloeide en dingen bleef schrijven die nooit een naam hadden gekregen.

Donkere, kronkelende strepen slingerden zich door de spleten van de bakstenen, vermengden zich vervolgens met de boomwortels en sijpelden de rots in als een ondergrondse stroom die nooit opdroogde. Niemand zag ze daadwerkelijk, maar iedereen had hun aanwezigheid gevoeld, als een gefluister in hun hart, heel zwak, maar onmogelijk te negeren.

Ook de lucht boven de koepel van de toren leek zwaar. Een mythische vogel fladderde onverwacht van de vleugel van de toren, niet het geluid van vleugels, maar een delicate aanraking tussen de hemel en de herinnering. Dat geluid deed de ruimte trillen en liet een echo achter als een onzichtbare draad die verleden en heden, ziel en lichaam met elkaar verbond.

In de hoek reikten de vingers van het eeuwenoude reliëf omhoog, trillend in de schemering – alsof ze zich vastklampten aan iets dat aan het oplossen was. Ik hoorde de wind door de lege bogen fluiten, als Shiva die net ontwaakte.

Zij – van wie de afkomst onbekend was – stond naast me, haar blik afwezig, alsof ze uit talloze levens kwam. Ik raakte haar hand aan, maar voelde slechts een dun laagje rook, geurig naar wierook. Zij was de belichaming van hen die in stilte hadden liefgehad, in de mist hadden gewacht en in steen waren veranderd.

Ik voelde dat diep in de toren een oeroud hart schuilging, gebarsten en bloedend door donkere strepen – niet van verdriet, maar de afdruk van onvertelde verhalen, van onvervulde verlangens.

De liefde die ik toen voelde had geen naam, geen beloftes, maar wel een vorm: de vorm van een stille zwarte streep die zich vastklampte aan een oude stenen muur. Ik wist niet met wie het begon, of waar het eindigde, maar het bestond – zonder getuigen, zonder ceremonie.

Het is muziek die niet resoneert met geluid, maar alleen in de borst trilt wanneer we iets aanraken dat ooit heilig was.

De stenen muur was niet langer een object. Het was een muziekstuk dat nog uitgevoerd moest worden. Elke barst, elke donkere vlek, was een lage, resonerende noot. Toen het licht door het mos verdween, zag ik niet alleen de littekens van de tijd, maar ook een achtergebleven ziel. En op die glinsterende mosplekken zag ik plotseling bloeiende groene bloemen.

Ik drukte mijn hand opnieuw tegen de steen, niet om te begrijpen, maar om er stil mee te zijn. En in die stilte hoorde ik een ademhaling, niet uit de tempel, maar uit mezelf.

Een diep deel van mezelf dat ik ooit kwijt was, keert nu terug, samen met jou, samen met de glinsterende zwarte strepen op de oude achtergrond.

Wij, en die liefde, versmolten met de oneindigheid.

Bron: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html