Rond de 25e of 26e van de twaalfde maanmaand namen mijn ouders zware strengen vlees mee naar huis die ze van hun werk hadden gekregen. Mijn vader waste, sneed en verdeelde het zorgvuldig in porties: een deel voor vleesgelei, een deel voor het marineren van char siu en een deel voor de vulling van banh chung (Vietnamese rijstkoekjes)...
Mijn moeder liep steeds heen en weer om mijn vader te helpen en zei steeds: "We zitten vol voor drie dagen Tet, maar we hebben drie maanden lang honger in de zomer. Wat zou het heerlijk zijn om het hele jaar door zoveel te hebben." Mijn vader legde zorgvuldig de beste, meest verse reepjes buikspek in een grote pan en zei: "Hier is banh chung (traditionele Vietnamese rijstkoekjes) voor!"
Terwijl we aandachtig toekeken hoe papa het vlees verdeelde, riepen mijn zus en ik luidkeels "Ja, meneer!" In onze gedachten was het vlees voor de vulling destijds veel belangrijker dan de char siu en het geleiachtige vlees, hoewel we niet goed konden uitleggen waarom.
Het onderdeel waar de kinderen het meest naar uitkeken, was het inpakken van de kleefrijstkoekjes (bánh chưng). Deze belangrijke taak werd door onze grootouders gedaan. We veegden druk de tuin, spreidden matten uit, droegen de bananenbladeren… en gingen er vervolgens netjes omheen zitten, wachtend tot ze klaar waren. De felgroene bananenbladeren werden zorgvuldig gewassen, gedroogd en ontdaan van de nerven door onze moeder, waarna ze netjes op gepolijste bruine bamboeschalen werden gelegd.
De ronde, goudgele mungbonen lagen al netjes gerangschikt in de aardewerken kom naast de overvolle mand met smetteloze witte kleefrijst. Buikspek was in plakjes gesneden, gekruid met een beetje zout en gemengd met peper en fijngehakte gedroogde uien... Alles stond klaar, wachtend tot de grootouders op het kleedje gingen zitten voordat het inpakken van de dumplings kon beginnen.
Maar elk jaar, ook al hadden mijn ouders alle ingrediënten klaargelegd; ook al zaten mijn drie zussen en ik elk op onze eigen plek, de een naast de mand met bananenbladeren, de ander bij de kom met mungbonen… keek mijn grootvader toch altijd om zich heen en vroeg: "Zijn jullie er allemaal?", voordat hij rustig naar de put liep om zijn handen en voeten te wassen. Daarvoor trok hij ook nog een nieuw hemd aan en zette hij de tulband op die hij normaal alleen op belangrijke feestdagen en festivals droeg.
Mijn grootmoeder, al gekleed in haar lila blouse, kauwde op betelnoot terwijl ze op mijn grootvader wachtte. Ik, een meisje van twaalf of dertien, vroeg me steeds af waarom mijn grootvader er altijd op stond dat wij drie zussen erbij waren als hij rijstknoedels maakte. Onze aanwezigheid maakte het alleen maar drukker voor hen, want soms liet de jongste plakkerige rijst over het matje vallen, en andere keren werd mijn tweede broer door mijn grootmoeder betrapt terwijl hij mungbonen at…
Desondanks vroeg hij mijn moeder toch om in het weekend een workshop rijstknoedels maken te organiseren, zodat we allemaal mee konden doen. Het duurde lang voordat hij de voorbereidingen had afgerond en de knoedels kon vullen, maar het vullen zelf was ontzettend leuk, omdat we allemaal door onze grootouders werden begeleid. Drie kleine, mooie, onregelmatig gevormde, losse knoedels – "net als bundels garnalenpasta" (aldus mijn moeder) – lagen naast de vierkante, perfect gevormde knoedels. Hun lichtwitte kleur stak af tegen de groene bananenbladeren en ze leken wel kleine biggetjes die zich tegen hun ouders en grootouders aan nestelden.
Vervolgens werd de pan op het fornuis gezet en legde hij voorzichtig elk cakeje erin, de een op de ander, netjes in een rechte lijn. Daarna vatte het grote brandhout langzaam vlam, de vlammen kleurden geleidelijk van roze naar felrood en knetterden af en toe. Dit alles creëerde een onvergetelijke herinnering aan onze bescheiden maar gelukkige kindertijd. Dankzij die late middagen bij onze grootouders weten we nu allemaal hoe we cakes moeten inpakken, stuk voor stuk perfect vierkant en stevig, alsof ze met een vormpje zijn gemaakt.Erfgoedmagazine






Reactie (0)