En rett å spare til senere.
I dette landet med rikelig regn og solskinn bekymrer folket i Quang Nam-provinsen seg for måltidene sine langt inn i den neste regntiden. På solfylte dager pleide faren min å gå rundt i landsbyen og grave opp noen unge banantrær for å plante. Slik at vi hadde noe å lage mat til barna når regntiden kom året etter. Barna fniste av farens fremsyn. Lite visste de at bekymringer fylte øynene hans og tynget morens skuldre.
Jeg husker fortsatt den store flommen i 1999, etter at vannet trakk seg tilbake, ble jordene og hagene ødelagt. En knust bananklase ble etterlatt, som moren min hogg ned og stilte opp i hjørnet av kjøkkenet. Den fuktige veden fylte hele kjøkkenet med skarp røyk.
Mor gikk til brønnen, tok opp en bøtte med vann, helte det i en aluminiumsbolle, tilsatte en klype grovt salt og rørte til det var oppløst. Hun kuttet noen modne bananer, skrelte dem og la dem i bløt i det fortynnede saltvannet for å hindre at de ble svarte under kokingen. Hun vasket bananene og skivet dem i tynne skiver. Mor varmet en panne med peanøttolje, stekte litt sjalottløk til den duftet, tilsatte deretter bananene, rørte dem godt, tilsatte litt filtrert vann og dekket pannen, mens den småkokte på svak varme.
Mor benyttet anledningen til å gå til brønnen for å sjekke om det var noen betelblader igjen, plukket dem, vasket dem rene og kuttet dem i strimler. Etter omtrent ti minutter var bananene myke, seige og velduftende. Mor krydret dem etter smak, strødde betelbladene over og tok kjelen av varmen. Etter flommen, uten kjøtt eller grønnsaker, var denne enkle wokte bananretten en trøst etter flere dager tilbrakt på loftet i faresonen på flukt fra flommen.
Nå som jeg bor i byen, ser jeg alltid etter boder som selger modne bananer når jeg går på markedet, men de er veldig sjeldne. Av og til klarer jeg å kjøpe en haug med grønne bananer, og jeg steker dem alltid med betelblader.
Duft av minner
Lukten av minner henger igjen, som årstidenes skiften. Far har dratt til landet med hvite skyer, og den gamle hagen hører ikke lenger regnets klirring på bananbladene. Mor, som vet at barna hennes langt hjemmefra savner hjemlandet sitt, lager ofte møysommelig retten med snegler stuet med bananblomster.
Jordet foran huset, som en gang vrimlet av svarte snegler, var nå tomt bortsett fra gullsnegler. Moren min kjøpte en haug med snegler, la dem i bløt over natten i risvann, skrubbet dem deretter rene, fjernet kjøttet og kastet innvollene. Hun vasket sneglekjøttet forsiktig med salt for å fjerne slimet, og lot det renne av. Hun kuttet de grønne bananene i biter. Så gikk hun ut i hagen, gravde opp litt gurkemeie, plukket betelblader og perillablader, og brøt av en håndfull chilipepper og vasket dem alle rene.
Når jeg ser moren min omhyggelig gå ut i hagen for å plukke forskjellige krydder og urter, setter jeg enda mer pris på den deilige maten som eldre mennesker lager.
Moren min sa at denne retten trenger gurkemeie for å få frem smaken og hindre at sneglene lukter fiskeaktig. Sneglene marineres med sjalottløk, fersk gurkemeie, finhakket løk, krydderpulver, fiskesaus, MSG og pepper.
Varm peanøttolje i en panne, stek hakket sjalottløk til den dufter, tilsett snegler og stek til de er gjennomkokte. Tilsett litt kokende vann, la det småkoke på lav varme, tilsett bananer og kok til de er møre. Dryss over koriander, ta deretter av varmen og server i en bolle. Sneglegryte med bananer er deilig med varm ris eller nudler. Noen ganger, når pappa fanger en slangehodefisk, koker mamma den i en banangryte, og det er utrolig smakfullt.
Regntiden har kommet igjen. Flom og stormer følger ikke lenger et fast mønster i denne landstripen som skråner mot havet. I generasjoner, i mange år, har erfaringer med å takle flom og stormer blitt samlet litt etter litt, akkurat som da faren min plantet et banantre i hagen på en solskinnsdag.
En dag, da moren min hørte ansjosen rope fra en bekjent som hadde kjøpt den fra Duy Hai, tok hun raskt en kurv og kjøpte noen kilo for å lage fiskesaus. Krukken med salt fiskesaus ble spart til regntiden.
Regnet begynte å falle over gatene. Fra min vanlige kafé sang Ngoc Lans gripende stemme: « Vinteren kommer til byen / Ettermiddagen er kald / En kjølig vind blåser / Går tilbake til mitt lille loft / Ser ned på parken ...» (Vinteren kommer til byen - Duc Huy). I meg dukket smaken av en knust bananklase opp igjen. Bekymringene i regntiden skåner ingen i dette landet ...
[annonse_2]
Kilde: https://baoquangnam.vn/vi-cua-buong-chuoi-gay-3141934.html
Kommentar (0)