Ох… Я скучаю по старому гамаку.

Иногда среди городской суеты мое сердце вдруг жаждет минуты тишины. День без громких автомобильных гудков, без плотного графика, только легкий ветерок, шелестящий листьями, и щебетание птиц, зовущих друг друга обратно в гнезда. В такие моменты воспоминания возвращают нас на старое крыльцо, где старый гамак качается между двумя столбами, где дети лежали и слушали, как ветер рассказывает им детские истории.

Иногда, когда вечер мягко опускается на покрытую мхом черепичную крышу, бамбуковая ограда шелестит на предвечернем ветру, и где-то витает запах соломенной печи. В этой тишине, среди суеты жизни, мое сердце замерло, вспомнив старый уголок крыльца, где когда-то покачивался в такт времени старый гамак.

Старый гамак — это не просто обыденный предмет — это частичка души деревни, место, где хранятся чистые дни детства, нежный зов ушедших из жизни близких. И вот среди суеты жизни, стоит только на мгновение подумать о старом гамаке, и сердце успокаивается, словно прикасаясь к самой глубокой, самой прекрасной части воспоминаний.

Иллюстрация: ХОАНГ ДАНГ

В те времена гамак был нитью, соединяющей человека и землю, деревенскую природу и детское сердце человека. Оба конца прочно привязаны к черному столбу из железного дерева, который отполировали за эти годы. Он скрипит и покачивается каждый летний полдень, словно колыбельная матери-земли. Гамак соединен с колыбельной невидимой связью. Я отчетливо помню скрип гамака в жаркие дни. Бабушки или матери часто ложатся и обмахиваются пальмовыми листьями, тихо напевая колыбельные: «Ау о... Я бросаю вызов любому, кто лежит в гамаке, не качаясь. Я бросаю вызов любому, кто встречается со старым другом, не глядя», «Пчела, которая делает мед, любит цветы. Рыба, которая плавает, любит воду, птица, которая поет, любит небо»...

Продолжаем поколение бабушек и матерей, убаюкивающих своих детей; Колыбельные стали квинтэссенцией фольклора, гамаки стали наследием деревни как постоянный источник жизни. Я не понимаю этих нежных, глубоких и ласковых мелодий и не хочу понимать их содержание. Потому что, когда мать убаюкивает своего ребенка, она также убаюкивает и свое собственное сердце. Эта песня, ее голос, казалось, проникли в мою кровь и плоть, в каждую детскую мечту.

Лежа в гамаке, я осторожно пинала его, заставляя качаться, и смотрела сквозь щели между листьями на проплывающие облака и щебечущих птиц, перебрасывающихся с ветки на ветку. По ту сторону изгороди из гибискуса — кудахтанье кур в полдень, звуки гонгов буйволов, разносящиеся с берега реки, — все это похоже на деревенскую симфонию, простую, но душераздирающе страстную. В гамаке я слышу истории о старой деревне, истории о баньяновом дереве перед общественным домом, истории о том, как мои бабушка и дедушка сажали рис на полях, когда были молодыми. Здесь я прячу свои детские радости и печали, здесь мой отец сидит и плетет рваный гамак, здесь моя мать пользуется возможностью прилечь после утреннего похода на рынок, и ее волосы все еще пахнут солнцем.

Я до сих пор помню, что сказал мой отец: в тот день, когда семья получила известие о смерти моего дяди, мученика, сражавшегося против США, самым дорогим памятным подарком, оставленным моей бабушкой, был гамак из темно-зеленой парашютной ткани. Этот гамак — часть его памяти, часть плоти и крови страны. Гамак сопровождал его на протяжении всех лет марша по дороге Труонг Сон, временно подвешенный между двумя стволами деревьев в лесу, что позволяло ему вздремнуть в те дни, когда падали бомбы и рвались пули. Гамак был сплетен из темно-зеленого парашюта, пропитанного потом и лесной пылью, пережившими множество бессонных ночей, множество приступов тропической лихорадки и даже юношеские мечты.

Когда война закончилась, имущество солдата вернулось в родной город, а воспоминания деревенского мальчишки появились в гамаке, висевшем под крыльцом в качестве сувенира. Этот гамак все еще прохладный на ощупь, пахнет потом моего деда, а затем моих родителей и всей их жизнью, полной упорного труда. Он продолжает покачиваться мирными летними днями, питая детские души моих братьев и сестер, а также меня. Каждый раз, ложась в гамак, я не только ощущаю мягкость старого предмета мебели, но и ощущаю дыхание древнего леса, суровых лет, которые пережило предыдущее поколение.

Повзрослев, после долгих путешествий жители деревни покидали свои деревни, оставляли свои старые гамаки, унося с собой свои мечты и воспоминания. Теперь, как бы далеко я ни пошел, мое сердце все равно трепещет каждый раз, когда я слышу где-то звук гамака. Возможно, этот гамак уже износился, возможно, его заменил удобный диван в городской квартире, но чувства, которые он вызывает, незаменимы.

Прошли годы, я вырос, уехал из деревни в школу, пошел на работу и скитался по городу. В доме больше нет деревянных шестов, чтобы повесить гамаки, вместо них — мягкие кресла и кондиционеры, но в сердце есть пустота, которую ничто не может заполнить: ностальгия по старым гамакам, запах деревни после дождя, колыбельная бабушки, медленный, плавный темп жизни, как река перед переулком.

Днем в сельской местности солнечный свет золотит поверхность пруда с плавающей ряской, а легкий ветерок разносит аромат свежей соломы через ряд деревьев ареки перед аллеей. В этом мирном месте я вспоминаю старый гамак, тихо висящий под крыльцом, выложенным красной плиткой, где запечатлелось мое мирное детство на руках бабушки и матери. Старого гамака больше нет под старым крыльцом, но он все еще качается в моем сердце, как часть моих воспоминаний, деревенская душа, которая всегда течет в моем сердце, нежная, но стойкая, как моя родина.

Источник: https://baodanang.vn/channel/5433/202505/a-oi-thuong-canh-vong-xua-4006291/