[Электронный журнал]: Сезонная колыбельная

В моем родном городе часть сельскохозяйственных земель была застроена заводами или важными транспортными проектами. Оставшаяся земля по-прежнему используется для выращивания риса, хотя и в меньших масштабах, но этого достаточно, чтобы я мог вернуться и услышать колыбельную этого времени года, пусть даже с оттенком тоскливой грусти.

«Послеполуденное время возвращает меня во времена молотьбы и рисовых полей, / когда река поет колыбельную, приближаясь сезон, / когда изогнутые серпы перекликаются друг с другом в мякине (*), ожидая, / когда рисовые стебли краснеют, словно вопросительный знак, высеченный в голубом небе…» Я часто возвращаюсь в деревню, когда начинается сезон сбора урожая. Когда личи-сады полны плодов, их аромат нежно витает в воздухе. Заходящее солнце неторопливо окутывает дикую траву вдоль берега реки легкой голубой вуалью. Издалека рисовые поля выглядят как яркая картина. Картина, искусно созданная художником природы, с золотистым оттенком спелого риса, смешанным с бледно-фиолетовыми сумерками, создающая пространство, одновременно реальное и сюрреалистическое, совершенно великолепное.

С наступлением сезона сбора урожая постепенно вновь предстают картины ушедшей эпохи. Часто говорят, что сезон сбора урожая — самое прекрасное время для риса. Не только из-за его ярких цветов, но и потому, что именно тогда рабочие могут насладиться плодами своего труда после месяцев тяжелой работы под солнцем. Сегодня днем, на тихом берегу реки, глядя на глубокий золотистый цвет рисовых стеблей, склонившихся, словно застенчивые девушки, я вспоминаю вчерашний день, когда рисовые поля были еще пышно-зелеными. Теперь рисовые стебли приобрели глубокий золотистый цвет. Каждое зернышко риса — словно сверкающий драгоценный камень на солнце. Когда дует ветер, рисовые поля колышутся, словно мягкие волны… под золотым солнцем благоухающий аромат риса наполняет поля, неся дыхание земли и неба, волнуя сердце… Всё пространство погружено в ощущение гармонизации урожая с природой: «За берегом реки поётся сладкая песня / созревают личи, призывая цикад задержаться / Пусть солнце светит на моей родине, поля пылают / квакают лягушки, кузнечики ждут луны»…

В моих воспоминаниях сезон сбора урожая был временем оживленной деятельности. Когда ярко блестели деревья на школьном дворе, а цикады пели в унисон, словно хор, наступало время летних каникул.

Моя мать проснулась очень рано утром, в маленькой кухне уже пылал огонь. Она приготовила завтрак для всей семьи. Тем временем я уже приготовил серп, веревку и древко, аккуратно обмотал ноги гетрами и был готов отправиться в поле.

По деревенским дорогам разносился веселый смех и болтовня добрых и простых крестьян, отражавшие их радость от обильного урожая. Во время перерывов под баньяновым деревом посреди поля они пили зеленый чай.

Лето не всегда солнечное; иногда случаются внезапные ливни. Утром может и не быть и следа дождя, но к полудню собираются темные тучи, и внезапно начинается проливной дождь. Пот смешивается с дождевой водой. Именно тогда понимаешь, как тяжело работают фермеры, выращивая рис. Мой родной город расположен в низинной, затопляемой местности, где круглый год много солнца и сильных дождей. В некоторые годы рис после дождя остается молочно-белым. Моя бабушка вздыхает, потому что поля в низинах полностью затоплены и разрушены. И стихотворение, которое я написала, когда уехала учиться из дома, и которое я ей так и не прочитала, до сих пор не дает мне покоя: «Июнь, месяц драконьей крови, / всегда говорила моя бабушка, / сегодня днем, видя, как льется вода, / я беспокоюсь о сезоне сбора урожая в моем родном городе…»

Переполненная тоской, я каждое лето спешу домой на каникулы. Я просыпаюсь рано и бегу в поля, к самому берегу реки, где длинная дамба изгибается, словно шелковая лента. Я раскрываю грудь и делаю глубокий вдох, словно желая вдохнуть весь свежий воздух. Я вспоминаю прошлые сезоны сбора урожая. Я вспоминаю лунные ночи, после послеполуденного сбора урожая, когда рис равномерно рассыпали по известковому или кирпичному двору. Длинные круглые каменные шесты с веревками, привязанными к обоим концам, использовались для того, чтобы тянуть шесты. Двое людей позади держали бамбуковые «тяговые палки», чтобы толкать шесты. Прекрасные деревенские романы иногда начинались в те лунные ночи: «Глаза ищут друг друга, опьяненные ароматом риса / «тяговая палка» шепчет обещания / шесты вращаются, переполненные ароматными золотистыми зернами…»

В чистом голубом небе стаи белых цапель, словно бумажные кораблики, парили и скользили. Время от времени они пикировали вниз и садились на соломенные кучи, которые были сооружены накануне днем. Шум ветра смешивался с пением жаворонков, создавая симфонию, полную очарования сельской местности. В некоторые ветреные дни на дамбе, после сбора риса, дети-пастухи буйволов лежали, дразнили друг друга и громко пели детскую песенку, которую я сочинил для них во время летних развлечений: «Белые цапли у дамбы / смотрят на созревающие рисовые поля / закат почти закончился / они еще не хотят идти домой, цапли...»

Затем, подобно птицам, эти дети покинули деревню и улетели далеко. Они оставили позади бамбуковые рощи, рисовые поля и реку своего детства, чтобы отправиться в новые путешествия, неся с собой свои желания и амбиции. Но затем, в каждое время года, они, как и я, возвращаются. Они возвращаются, чтобы заново открыть для себя прекрасные воспоминания, иногда просто чтобы молча спросить: «Ты еще помнишь стог сена того года? Твое коричневое платье, твою круглую, пышную грудь, сколько там было соломинок? Какой соломинкой я связал тебе руки?»

Сегодня днем ​​я заблудился в полях, погрузился в далекое прошлое… Часть сельскохозяйственных земель моего родного города теперь отведена под заводы или важные транспортные проекты. Оставшаяся земля по-прежнему используется для выращивания риса, хотя и в меньших количествах, но достаточно, чтобы я мог вернуться и услышать колыбельную этого времени года, пусть и с оттенком тоскливой грусти: «Она рассеянно держит в руке жемчужину / Одинокое поле, цапля и белая цапля печально уплывают / Рыба, креветки, крабы, кузнечики никогда не возвращаются / Человек ушел, куда мне отправить свои воспоминания?»...

А в воспоминаниях об этом времени года зеленые и краснокрылые кузнечики остаются прежними, невинно появляясь из семицветной радуги после дождя.

(*) Часть серпа

Автор материала: Ле Фуонг Лиен

Фото: Интернет-источник

Графика: Май Хюен

Источник: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm