Den främmande sidan är lycka

Ända sedan jag var barn har jag bott i mina morföräldrars kärleksfulla armar. Mina morföräldrars hus låg ungefär fem kilometer från mitt. Min pappa arbetade långt borta och kom bara hem en gång om året. Min mamma undervisade i skolan, tog hand om mina yngre syskon och gjorde hushållsarbete, så när jag var barn lät min mamma mig ofta bo hos mina morföräldrar.

Jag var det äldsta barnbarnet, mina morföräldrar var fortfarande unga, så grannarna skämtade ofta om att mina morföräldrar uppfostrade ett barn. Hemma hos mina morföräldrar åkte jag i en oxkärra och drog mina morföräldrar överallt: plockade jordnötter på Chua-fältet, skördade ris i dalen… Jag minns fortfarande att min närvaro gjorde mina morföräldrar glada hela dagen, eftersom jag ofta pratade, skrattade och ställde frågor om allt under solen, och de blev aldrig färdiga med att svara.

Mina morföräldrars hus, oavsett om de var stora eller små, hade lerväggar. Det fanns ingen elektricitet på den tiden, och oljelampor flimrade varje natt, men jag kommer aldrig att glömma de enkla måltiderna med mina morföräldrar. Varma sommarkvällar brukade min mormor ta med sig brickan ut på gården för att äta och njuta av den svala eftermiddagsbrisen. Jag minns den gröna bananrätten som min mormor kokade med krossade jordnötter, tillsatte några örter plockade från trädgården och doppade den i en fyllig, syrlig sås. Ändå kommer den måltiden alltid att finnas i mitt minne.

Varje natt fladdrade eldflugor över hela trädgården, glittrande som i en saga. Min farfar fångade några och lade dem i en glasburk åt mig att leka med. När han såg sitt barnbarn glatt njuta av eldflugornas ljus kände han sig märkligt glad. Under månskens sommarnätter, när arekablommor föll på bananbladen, följde jag min mormor ut för att sitta på verandan för att njuta av den svala brisen. Jag låg med huvudet i min mormors knä, njöt av vinden från palmbladsfläkten som fortsatte att vaja, lyssnade på min mormor berätta gamla historier, och somnade utan att inse det. En dag låg jag bredvid min farfar och lyssnade på honom när han läste Sagan om Kieu. Även om jag fortfarande var ung och inte förstod någonting, gjorde bara det att höra rytmen i verserna mig väldigt glad, jag lyssnade uppmärksamt. Senare, när jag blev äldre, fick jag veta att han var lärare, så han kunde så mycket poesi.

Känslan av frid som jag fortfarande inte kan återfinna är nätterna i det lilla huset, svagt upplyst, ljudet av hans batteridrivna radio som spelade folkvisor. På lördagarna gick programmet "Vaksamhet" och han väntade alltid med att lyssna på programmet "Radioscenen". Jag minns fortfarande hur han satt vid bordet och drack en skål grönt te, tog ett bloss tobak och sedan halvslöt ögonen och sa: "Försök att studera ordentligt, imorgon ska du göra jobb som damerna och herrarna i radiostationen". Så fort han hade talat slutade ljudet av gitarren vara i mina öron men min själ bredde ut sina vingar och följde avlägsna drömmar som han önskade.

Ibland, när jag var med honom, strök han mig över håret och sa: ”När du går i sjuan kan du cykla till dina morföräldrar själv, utan att be din mamma köra dig!”. Och så väldigt snabbt gick jag i sjuan, och för första gången lät min mamma mig cykla för att besöka mina morföräldrar. Men det var också då min familj upptäckte att han var allvarligt sjuk. Jag minns att han under sina sista dagar fortfarande inte gav upp sin hobby att lyssna på radio och fortfarande läste poesi för mig varje kväll.

Nu, nästan tjugo år efter hans bortgång, har jag fortfarande kvar min mormor som är över sjuttio år gammal. Trots att hon är gammal är hennes sinne fortfarande skarpt, särskilt berättelserna om honom, hon berättar fortfarande tydligt med så många känslor som om de fortfarande vore färska.

Jag växte upp, reste långt bort, och varje gång jag kom hem på besök stannade jag hos min mormor: kokade ris, hämtade vatten, plockade grönsaker åt henne, så att jag kunde vara med henne igen, varm och fridfull. Jag kallade det livets lycka.

Vy Phong

Källa: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202510/ben-ngoai-la-hanh-phuc-ded0f5c/