المخبز والرسائل

لا تزال رائحة العجين المخبوز الممزوجة بالقرفة من الفرن عالقة في هواء العصر المتلاشي. وقفت هيو أمام الباب الخشبي المطلي باللون البني والذي يحمل لافتة "متجر بيتش نغوك لكعك القمر". تذكرت أنه قبل أربع سنوات، أعاد نغوين نفسه طلاء هذه اللافتة، قائلاً بفخر: "انظروا، هذا العام سنحتفل بأجمل عيد منتصف خريف على الإطلاق".

أربع سنوات. أربع ليالٍ مقمرة، ولم تعد إلى هذا المكان ولو لمرة واحدة. خلال فترة وجودها في المدينة البعيدة، ظنت أن الزمن كفيلٌ بشفاء الألم، لكن في كل عيد منتصف الخريف، كانت رائحة كعك القمر المنبعثة من محلات الشارع تُدمي قلبها. اليوم، وهي تنزل من الحافلة الأخيرة، وعادت إليها الرائحة المألوفة من هذا الزقاق الصغير، أدركت أن بعض الذكريات لا تُنسى أبدًا.

انبعث من الداخل صوتٌ منتظمٌ لخلاط العجين، يتخلله سعالٌ خفيفٌ متقطع. عرفت أنها العمة نغوك تُحضّر دفعة الكعك لهذا المساء. هل ستظل يدا العمة نغوك النحيلتان والضعيفتان قادرتين على عجن العجين وفرد كل طبقة من الكعك؟ تذكرت تلك الصباحات الباكرة عندما كان نغوين يستيقظ في الخامسة صباحًا لمساعدة والدته في تحضير المكونات، وعيناه مركزتان بشدة وهو يلف كل حشوة من الفاصوليا الخضراء وكل قطعة لحم عطرة.

انفتح الباب الخشبي المألوف ببطء. خرجت العمة نغوك، وقد ازداد شعرها شيبًا، وظهرها منحني بشكل واضح. لكن عينيها أشرقتا عندما رأت هيو . تجمعت الدموع في عينيها، لكنها كتمتها. "هيو، لقد عدت؟" سأل صوتها مرتعشًا. "لقد كنت أنتظرك طويلًا."

بقيَت المساحة الداخلية كما هي، إلا أن الرفوف أصبحت أقل امتلاءً، وقلّت قوالب الكيك. أما طاولة الزاوية التي اعتادت نغوين الجلوس عليها لتصميم نقوش الكيك، فلم يبقَ عليها سوى كرسي صغير مُلاصق للجدار، وعليه دفتر ملاحظات سميك. تعرّفت هيو عليه فورًا، إنه دفتر وصفات نغوين الذي دوّنته بخط يدها سطرًا سطرًا، منذ بدايات تعلّمها لهذه الحرفة.

قالت العمة نغوك بصوتٍ مرتعشٍ قليلاً وهي تُسلّم دفتر الملاحظات إلى هيو: "لا تزال العمة تُحضّر الكعك بوصفة نغوين". ظهر خط نغوين الواضح أمام عيني هيو: "كعكة أرز لزجة محشوة بالفاصولياء الخضراء، نسبة دقيق الأرز اللزج إلى سكر النبات 5:2، تذكري إضافة القليل من زيت الطهي لجعل الكعكة طرية. هيو تُفضّل الكعك الطري على المطاطي"... كانت كل كلمةٍ كهمسةٍ من الماضي، تُؤلمني قلبها.

"الآن وقد كبرت، بدأ بصري يضعف، وترتجف يداي، لكن في كل مرة يأتي فيها هذا الموسم، أتذكرك. أتذكر كل المرات التي تحدث فيها نغوين عنك." انقضى المساء. جلسا معًا، يستمعان إلى همهمة الفرن المنتظمة. انتشرت رائحة الكعك المخبوز من الموقد، ممزوجة بأشعة الشمس المتسللة عبر النافذة الصغيرة. نظر هيو إلى الفناء الخلفي، حيث لا يزال إناء زهور الأوسمانثوس الذي زرعه نغوين قائمًا، وأزهاره الصغيرة متفتحة بالكامل. همست العمة نغوك: "في كل عيد منتصف الخريف، لا أصنع الكعك من أجل الربح. أصنعه ببساطة لأنني أفتقد نغوين."

في ذلك المساء، اصطحبت العمة نغوك هيو إلى الغرفة الصغيرة خلف المتجر، حيث اعتاد نغوين أن يأخذ قيلولته بعد الظهر في الأيام المزدحمة. كانت الغرفة كما هي دائمًا: سرير، وخزانة ملابس صغيرة، وصندوق خشبي على الطاولة. فتحت هيو الصندوق وهي بمفردها في الغرفة. كان بداخله ملاحظات، ورسومات لتغليف الكعك، وفي الأسفل رسالة لم تُرسل. انهمرت الكلمات المألوفة أمام عينيها تحت ضوء المصباح.

حبيبتي هيو، أكتب إليكِ هذه الكلمات في وقت متأخر من الليل، بعد أن انتهيتُ للتو من تجربة دفعة من كعكات القمر لعيد منتصف الخريف لهذا العام. لطالما رغبتُ في إخباركِ أنني أريد توسيع هذا المخبز. ليس فقط لبيع كعكات القمر، بل أيضًا لتعليم الآخرين كيفية صنعها، حتى لا تضيع وصفات عائلتنا. أحلم بمساحة صغيرة يمكنكِ فيها عرض لوحاتكِ، حيث يمكننا أن نتشارك حبنا من خلال كل كعكة قمر...

أبكت الكلمات الأخيرة نغوين بشدة: "عزيزي، أعتقد أن الحب مثل الخبز؛ يحتاج إلى وقت وصبر حتى ينضج الكعك بالتساوي ويصبح عطريًا ولذيذًا. أريد أن أقضي حياتي كلها أحبك." خارج النافذة، كان القمر بدرًا ساطعًا. جلس هيو هناك حتى وقت متأخر من الليل، يستمع إلى صياح الديكة البعيد من منزل الجيران، وصوت الدراجات النارية التي تمر من حين لآخر عبر الزقاق الصغير.

***

في الصباح الباكر، دوّى صوت عجانة العجين من الطابق السفلي. استيقظت هيو على رائحة الكعك المخبوز، رائحة مألوفة منحتها شعورًا لا يوصف بالسكينة. كانت العمة نغوك تقف بجانب الموقد تُقلّب حشوة الفاصولياء. كان شعرها مربوطًا بعناية، ويداها لا تزالان ماهرتين رغم ارتعاشهما من كبر السن.

وقفت هيو بجانب خالتها، تراقب كل خطوة مألوفة. غلى خليط الفاصوليا الخضراء، وتصاعدت الرغوة، وانتشرت رائحة أوراق الباندان العطرة في هواء الصباح. "خالتي، هل يمكنني البقاء هنا؟" التفتت الخالة نغوك تمامًا لتنظر إلى هيو. "هل أنتِ جادة؟" "نعم، خالتي. أريد أن أصنع الكعك معكِ، لأكمل ما لم تُكمله نغوين..."

في الخارج، تسللت أشعة شمس أوائل الخريف اللطيفة عبر أشجار الموز. لم يتحدث أحد، فقط صوت الماء المغلي ورائحة الكعك المخبوز ملأا الجو.

***

في عيد منتصف الخريف، كان المخبز الصغير يعجّ بالحركة والنشاط. بقيت هيو هناك، تستيقظ باكرًا كل صباح مع عمتها نغوك لتحضير المكونات. وفي فترة ما بعد الظهر، كانت هيو تجلس على الطاولة حيث كان نغوين يصمم عادةً أغلفة الكعك. فتحت دفتر ملاحظاتها مجددًا، تقرأ كل سطر كتبه. كانت هناك وصفات لم يجربها، وأفكار دوّنها فقط: "كعك القمر المحشو بالدوريان - تجربة نسبة الدوريان والفاصولياء الخضراء"، "دروس خبز للأطفال، مرة في الشهر"...

في الليلة التي سبقت عيد منتصف الخريف، جلست هيو وحيدةً في المخبز الهادئ. كانت علب كعك القمر، المعبأة بعناية، مرتبة في صفوف على الرفوف. لم يكن عددها كبيرًا كما في السنوات السابقة، لكن كل كعكة قمر كانت مصنوعة بحب. أخرجت رسالة نغوين ووضعتها على الطاولة تحت الضوء الأصفر الدافئ.

أمسكت قلمها وتابعت الكتابة: "نغوين، الآن فهمت. الحب الحقيقي لا ينتهي أبدًا، بل يتغير شكله فقط. سأبقى هنا، وسأكمل ما تركته غير مكتمل. سيظل هذا المخبز الصغير إلى الأبد المكان الذي يحتضن حبنا وكل الأحلام التي كنت تعتز بها يومًا ما."

في الخارج، كان القمر بدراً معلقاً فوق السقف المغطى بالطحالب. ولا تزال رائحة المعجنات الطازجة تفوح في أرجاء المكان حتى ساعات متأخرة من الليل، ممزوجةً بعبير زهور الأوسمانثوس في الفناء. وكان هيو يعلم أنه على الرغم من رحيل نغوين، فإن حبه لها، لهذا المخبز الصغير، لن يزول أبداً.

قصة قصيرة: ماي ​​ثي تراك

المصدر: https://baocantho.com.vn/tiem-banh-va-nhung-la-thu-a191751.html