Oh… ich vermisse die alte Hängematte

Manchmal, mitten im Trubel der Stadt, sehnt sich mein Herz plötzlich nach einem Moment der Stille. Ein Nachmittag ohne lautes Hupen, kein voller Terminkalender, nur eine sanfte Brise in den Blättern und das Zwitschern der Vögel, die sich gegenseitig zu ihren Nestern zurückrufen. In solchen Momenten führen uns die Erinnerungen zurück zur alten Veranda, wo die alte Hängematte zwischen zwei Säulen schwingt, wo Kinder lagen und dem Wind beim Erzählen von Kindheitsgeschichten zuhörten.

Irgendwann, wenn der Nachmittag sanft auf das moosbedeckte Ziegeldach fällt, der Bambuszaun in der Brise des späten Nachmittags raschelt und irgendwo der Duft des Strohofens in der Luft liegt. In dieser Stille, inmitten des geschäftigen Treibens des Lebens, sank mir das Herz, als ich mich an eine alte Ecke der Veranda erinnerte, wo einst eine alte Hängematte im Rhythmus der Zeit schwankte.

Die alte Hängematte ist nicht nur ein gewöhnlicher Gegenstand – sie ist ein Stück der Seele der Landschaft, ein Ort, der die reinen Tage der Kindheit bewahrt, ein sanfter Ruf geliebter Menschen, die verstorben sind. Und dann, im Trubel des Lebens, nur einen Augenblick, in dem man an die alte Hängematte denkt, beruhigt sich das Herz, als würde es den tiefsten, schönsten Teil der Erinnerung berühren.

Illustration: HOANG DANG

Die Hängematte war damals der Bindeglied zwischen Mensch und Erde, zwischen der bäuerlichen Natur und dem kindlichen Herzen der Menschen. Die beiden Enden sind fest mit einer Stange aus schwarzem Eisenholz verbunden, die im Laufe der Jahre poliert wurde und an jedem Sommernachmittag knarrt und schwankt wie ein Schlaflied von Mutter Erde. Wie eine unsichtbare Verbindung ist die Hängematte mit dem Schlaflied verbunden. Ich erinnere mich deutlich an das Knarren der Hängematte an heißen Nachmittagen. Großmütter oder Mütter legen sich oft hin, fächeln sich mit Palmblättern Luft zu und singen dabei leise Schlaflieder: „Au o... Ich fordere jeden heraus, in einer Hängematte zu liegen, ohne zu schaukeln. Ich fordere jeden heraus, einen alten Freund zu treffen, ohne hinzusehen“, „Die Biene, die Honig macht, liebt Blumen. Der Fisch, der schwimmt, liebt Wasser, der Vogel, der singt, liebt den Himmel“ ...

Die Generation der Großmütter und Mütter, die ihre Kinder in den Schlaf wiegen, wird fortgeführt. Schlaflieder sind zum Inbegriff der Folklore geworden, Hängematten sind als fortwährende Lebensquelle zum Erbe der ländlichen Gegenden geworden. Ich verstehe diese sanften, tiefen und liebevollen Melodien nicht und muss den Inhalt auch nicht verstehen. Denn wenn eine Mutter ihr Kind in den Schlaf wiegt, wiegt sie auch ihr eigenes Herz. Dieses Lied, ihre Stimme, schien in mein Blut und Fleisch zu sickern, in jeden Kindheitstraum.

Ich lag in der Hängematte und brachte sie mit leichten Tritten zum Schwingen. Mein Blick wanderte durch die Lücken zwischen den Blättern, um die vorbeiziehenden Wolken und das Zwitschern der Vögel von Ast zu Ast zu sehen. Auf der anderen Seite des Hibiskuszauns ertönt das Gackern der Hühner zur Mittagszeit und der Klang der Büffelgongs, der vom Flussufer widerhallt, alles wie eine rustikale Symphonie, einfach und doch herzzerreißend leidenschaftlich. In der Hängematte höre ich Geschichten über das alte Dorf, Geschichten über den Banyanbaum vor dem Gemeindehaus, Geschichten über meine Großeltern, die als Kinder Reis auf den Feldern anpflanzten. Hier verstecke ich die Freuden und Sorgen meiner Kindheit, hier sitzt mein Vater und webt eine zerrissene Hängematte, hier nutzt meine Mutter die Gelegenheit, sich nach einem Marktbesuch am frühen Morgen hinzulegen, während ihr Haar noch nach Sonne riecht.

Ich erinnere mich noch gut daran, was mein Vater an dem Tag sagte, als die Familie die Todesnachricht über meinen Onkel erhielt, der im Kampf gegen die USA ein Märtyrer war: Das wertvollste Andenken, das meine Großmutter hinterlassen hatte, war eine Hängematte aus dunkelgrünem Fallschirmstoff. Diese Hängematte ist ein Teil seiner Erinnerung, ein Teil des Fleisches und Blutes des Landes. Die Hängematte begleitete ihn während der Jahre seines Marschierens auf der Straße von Truong Son. Sie wurde vorübergehend zwischen zwei Baumstämmen im Wald aufgehängt und ermöglichte ihm ein Nickerchen an den Tagen, an denen Bomben fielen und Kugeln explodierten. Die Hängematte wurde aus dunkelgrünem Fallschirmgewebe gewebt, das mit Schweiß und Waldstaub getränkt war und viele schlaflose Nächte, viele Anfälle von Dschungelfieber und sogar die Träume der Jugend überdauert hatte.

Als der Krieg vorbei war, kehrte das Vermögen des Soldaten in seine Heimatstadt zurück und die Erinnerungen des Dorfjungen tauchten als Souvenir in der Hängematte unter der Veranda auf. Die Hängematte fühlt sich noch immer kühl an und riecht nach dem Schweiß meines Großvaters und dann meiner Eltern – nach einem Leben voller harter Arbeit. Sie schaukelt noch immer an friedlichen Sommernachmittagen und nährt die Kindheitsseelen meiner Geschwister und mir. Jedes Mal, wenn ich mich in die Hängematte lege, spüre ich nicht nur die Weichheit eines alten Möbelstücks, sondern auch den Atem des uralten Waldes und der wilden Jahre, die die vorherige Generation durchlebt hat.

Als sie aufwuchsen, verließen die Dorfbewohner nach langen Reisen ihre Dörfer, ließen ihre alten Hängematten zurück und nahmen ihre Träume und Erinnerungen mit. Egal, wie weit ich gehe, mein Herz flattert immer noch jedes Mal, wenn ich irgendwo das Geräusch einer Hängematte höre. Die Hängematte ist vielleicht abgenutzt und wurde durch ein bequemes Sofa in einer Stadtwohnung ersetzt, aber die Gefühle, die sie vermittelt, sind unersetzlich.

Dann vergingen die Jahre, ich wurde erwachsen, verließ das Dorf, um zur Schule zu gehen, ging zur Arbeit und wanderte durch die Stadt. Das Haus hat jetzt keine Holzstangen mehr, um Hängematten aufzuhängen, stattdessen gibt es gepolsterte Stühle und Klimaanlagen, aber es gibt eine Leere im Herzen, die nichts füllen kann, das ist die Nostalgie nach den alten Hängematten, der Geruch der Landschaft nach dem Regen, das Schlaflied der Großmutter, das langsame, sanfte Tempo des Lebens wie der Fluss vor der Gasse.

Nachmittags auf dem Land, das Sonnenlicht breitet sich golden auf der Oberfläche des Teichs mit schwimmenden Wasserlinsen aus, der sanfte Wind trägt den Duft von frischem Stroh durch die Reihe der Arekabäume vor der Gasse. An diesem friedlichen Ort erinnere ich mich an die alte Hängematte, die ruhig unter der rot gefliesten Veranda hing, wo ich in den Armen meiner Großmutter und meiner Mutter meine friedliche Kindheit verbrachte. Die alte Hängematte liegt nicht mehr unter der alten Veranda, aber sie schwingt immer noch in meinem Herzen wie ein Teil meiner Erinnerung, eine rustikale Seele, die immer in meinem Herzen fließt, sanft, aber beständig wie meine Heimat.

Quelle: https://baodanang.vn/channel/5433/202505/a-oi-thuong-canh-vong-xua-4006291/