sonnenhungrige Baumwolle

Er hatte eine leuchtend rote Wildblume aus dem Wald geholt und sie vor dem Haus gepflanzt. Auf den ersten Blick sah sie aus wie eine Sonnenblume und ähnelte einer Pfingstrose, war es aber nicht. Diese Pflanze wuchs auf eine ganz besondere Weise. Sonnenlicht war für sie eine unverzichtbare Energiequelle, der Schlüssel zum Leben, der sie nährte. Seltsamerweise ließ die intensive Sonne Zentralvietnams die Blume nur noch strahlender erstrahlen, ihre Blütenblätter leuchteten rosarot, während andere Blumen verwelkten. Sie nannte sie „Sonnenhungrige Blume“. Er lächelte und stimmte zu, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt. Ja, „Sonnenhungrige Blume“, wie eine Seerose oder eine wilde Sonnenblume. Ein sehr südvietnamesischer Name. Und wie immer gab er ihren Wünschen bedingungslos nach, ohne ein Wort des Widerspruchs.

Illustration: LE NGOC DUY

Der Zug Richtung Süden war während des chinesischen Neujahrsfestes nur spärlich besetzt. Die meisten Arbeiter verlassen ihre Heimatstädte zu Jahresbeginn, um im Süden zu arbeiten, und kehren erst zum Jahresende zu ihren Familien zurück. Daher müssen die Fahrkarten für die Süd-Nord-Strecke Monate im Voraus gebucht werden, während die Nord-Süd-Strecke kaum frequentiert ist. Der Fahrkartenverkäufer lächelte ihr freundlich zu: „Sie können in jeden Waggon einsteigen und sich einen beliebigen Platz aussuchen. Wenn Sie müde sind, gehen Sie in den Schlafwagen und schlafen Sie; es sind ohnehin nicht viele Leute im Zug.“

Ihre Entscheidung, mit dem Zug zu reisen, war kein Zufall; sie markierte das Ende einer Verbindung zu diesem Land und seinen Menschen. Vor langer Zeit hatte er sie an genau diesem Bahnhof beiläufig begrüßt, und ihre Liebesgeschichte hatte begonnen. Dieses Land, voller Sonne und Wind, zeigte ihr ein Land mit Menschen, die den Geist Südvietnams verkörpern und für ihre Ritterlichkeit bekannt sind.

Dann verliebte sie sich, sie liebte die Sonne, den Wind, eine Liebe, die jede Faser ihres Wesens durchdrang, als könnte sie sie greifen und berühren. Sie liebte jede Region mit ihren tragischen, vom Krieg gezeichneten Namen, jeden Schmerz der Trennung entlang des sanft fließenden Flusses, jedes wilde Gänseblümchen am Wegesrand … Sie liebte, als hätte sie ihr Herz noch nie zuvor so geöffnet. Und nun, in diesem Augenblick des Übergangs zwischen Himmel und Erde, wenn die Menschen wieder zusammenfinden, hat das Schiff seine außergewöhnliche Mission erfüllt und sie wie im Kreislauf der Wiedergeburt in den Süden zurückgebracht. Sie nennt es Schicksal.

Die Zugpfeife ertönte lang und langgezogen, bevor sie grollend verstummte und sich langsam entfernte. Die Gruppe, die sich verabschiedete, verschwand in der Ferne, und natürlich war er nicht unter ihnen. Er hatte sie zum ersten Mal an diesem Bahnhof gesehen, also sollte er sie doch eigentlich zum letzten Mal verabschieden? Aber wahrscheinlich brachte er gerade die Kinder zur Schule, und sie stritten sich wieder einmal. Der Ältere mochte Geschichte, der Jüngere Literatur, also musste er oft schlichten.

Am Abend vor ihrer Zugfahrt besuchte sie ihn in seinem Haus – einem ländlichen Anwesen unweit der Stadt. Das dreiräumige Haus mit Ziegeldach lag inmitten eines weitläufigen Obstgartens. Sie hatte eine Zeit lang bei ihm gewohnt, musste aber schließlich in ihr altes Haus in der Stadt zurückkehren, um sich wieder intensiver ihrer spirituellen Praxis widmen zu können. Er hatte eine Leidenschaft dafür, Obstbäume zu sammeln und sie in seinem Garten anzupflanzen.

Ehrlich gesagt, hatte sie ihn einst auf den von ihr eingeschlagenen Weg führen wollen, doch sie empfand ihn als zu emotional und glaubte, er könne seine Gefühle nicht loslassen, also gab sie auf. Er erzählte, wie er als Kind eine Dose Reis trug und fast einen Kilometer lief, um sie einer Bettlerin zu geben. Einmal, auf einer Geschäftsreise, gab er einer armen Mutter in einem Bergdorf, die in Not war, seinen letzten Cent, und auf dem Rückweg ging ihm mitten auf der Straße der Sprit aus, sodass er Freunde um Hilfe rufen musste.

Dann verstrickte er sich in den Sorgen des Alltags. Es fällt ihm schwer, loszulassen, schon gar nicht sich selbst. Sie beschritt ihren Weg und lernte, seinen nachdenklichen Blick und seine subtilen Vorwürfe zu ignorieren. Allmählich entfernte er sich immer weiter vom Weg des Ehelebens und konzentrierte all seine Energie auf die Kinder, ganz wie sie es beabsichtigt hatte.

Sie suchte sich eine ruhige Ecke zum Beobachten. Drinnen wurde gerade das Abendessen serviert, und sie konnte deutlich hören, wie ihre jüngste Tochter „Papa“ rief, das Klirren von Löffeln und Schüsseln und das Surren des Ventilators. Ihr ältester Sohn hatte die Angewohnheit, den Ventilator laufen zu lassen, egal ob es sonnig oder eiskalt war. Sie hörte, wie er jemanden bat, ihm sein Essen zu bringen. Er trieb wieder seine alten Spielchen. Als sie verheiratet waren, hatte sie sich oft bei ihm darüber beschwert, dass er an seinem Schreibtisch aß – eine häufige Ursache für Krankheiten. Nach der Scheidung lebte er mit ihrer jüngsten Tochter hier unten, und sie schickte ihm immer noch gelegentlich Nachrichten, um ihn daran zu erinnern.

„Lass los“, sagte die Lehrerin zu ihr.

Die Meisterin erzählte, dass sie in ihrem früheren Leben eine Palastmagd gewesen war. Zufälligerweise sah sie jede Nacht in ihren Träumen sich und die Prinzessin, wie sie von einer Gruppe verfolgt wurden. Dann sagte die Meisterin, sie habe ein vorherbestimmtes Schicksal, sie müsse spirituelle Übungen praktizieren, loslassen, all ihre Verwandten und alle Rituale der Ahnenverehrung aufgeben. Bevor sie der Meisterin begegnete, empfand sie das Leben als zu mühsam. Warum sollte sie sich von Wut, Gier und Hass des Alltags vereinnahmen lassen und dann auch noch leiden? Warum sollte sie so ein Leben führen?

Sie gestand einmal, dass sie keine Hausfrau sei. Sie wollte dieser undankbaren Aufgabe nicht viel Zeit widmen. Dasselbe galt für das Familienleben. Es gab einem das Gefühl, angesichts einer unendlichen Welt unbedeutend zu sein.

„Du musst dich befreien“, sagte die Lehrerin zu ihr.

Jemand bat sie, vor der Veröffentlichung bei der Überarbeitung einer Gedichtsammlung zu helfen. Seine Gedichte waren stets von tiefer Betroffenheit geprägt, belastet von einem Gefühl der Verpflichtung gegenüber dem Leben und den Mitmenschen, und es fehlte ihnen daher an einer gewissen Eleganz.

„Du musst loslassen, mein Lieber, nur dann findest du inneren Frieden“, sagte sie zu dem Autor. Er grübelte, kannte die Wahrheit, war sich aber sicher, dass er es nicht schaffen würde. „Ach herrje, warum müssen alle so leiden?“, seufzte sie.

„Wir sind fast im Tunnel“, sagte jemand. „Schaut euch den Hai-Van-Berg an, ist er nicht wunderschön?“ Der Zug schlängelte sich wie eine riesige Python eng um den Gebirgspass. In dieser atemberaubenden Kurve hatte jeder an Bord einen seltenen Moment, um die gesamte Form des langen Zuges, der durch die Wolken raste, in ihrer ganzen Pracht zu bewundern.

Dann ertönte das Pfeifen der Lokomotive, bevor sie in den dunklen Tunnel raste. Die Dunkelheit verschlang jeden einzelnen Waggon des Zuges.

„Meine Kutsche ist fast da“, seufzte sie mit schwerem Herzen. Sie blickte sich um; die Sonne warf warme Strahlen durch die Wolken, die über die Berggipfel zogen.

Die Zeit schien stillzustehen; sie war gefangen zwischen zwei Welthälften, und in wenigen Sekunden würde sie in die Welt der Dunkelheit abgleiten. In diesem Moment überkam sie plötzlich eine tiefe Sehnsucht nach der „Sonnenhungrigen Blume“, der Blume, die sie so genannt hatte.

Minh Anh

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