[E-Magazin]: Der Frühlingsgeist Nordvietnams

Man erinnert sich an den Frühling nicht wegen seiner leuchtenden Blütenpracht, sondern wegen seines Duftes. Ein Duft, der sich schwer beschreiben lässt. Vielleicht ist das der Grund, warum alle, die weit vom Norden entfernt leben, den Frühling vermissen. Sie vermissen die Kälte, die nicht so kalt ist, dass sie frösteln, den Regen, der nicht so stark ist, dass er sie durchnässt, den Duft, der nicht so intensiv ist, dass er sie berauscht.

Der Frühling im Norden kommt nicht so plötzlich wie die Regengüsse im Süden. Er beginnt an nebligen Morgen. Das Wetter ist nicht richtig kalt, aber auch nicht warm. Die anhaltende Kühle des Spätwinters, vermischt mit der Feuchtigkeit des Nieselregens, hinterlässt ein anhaltendes, angenehmes Gefühl auf der Haut. Die Dorfstraße ist noch nicht ganz trocken; der weiche Boden spiegelt vage die Fußspuren der Frauen wider, die früh zum Markt gehen. Die Luft trägt den erdigen Duft von nassem Stroh, den Geruch von Küchenrauch und den Duft der Erde, die nach einem langen Winter erwacht.

Man erinnert sich an den Frühling nicht wegen seiner leuchtenden Farben, sondern wegen seines Duftes. Ein Duft, der sich schwer beschreiben lässt: ein Hauch der Würze des Windes, ein Hauch der Süße der frühen Pomeloblüten, ein Hauch des intensiven Weihrauchduftes während Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest) und irgendwo in der Ferne die anhaltende Wärme von Klebreiskuchen aus einer kleinen Küche. All diese Elemente verschmelzen zu einem sehr subtilen Duft, so subtil, dass er verfliegt, sobald man sich abwendet.

Ich erinnere mich an jene späten Nachmittage zum Jahresende, als der Nordwind schwach geworden war und kaum noch die Pfirsichblüten vor dem Tor bewegte. Die Blüten leuchteten nicht mehr in einem kräftigen Rot, sondern waren blassrosa, zart und zitternd, als fürchteten sie den Wind. Jedes Mal, wenn eine Böe vorüberzog, fielen die Blütenblätter langsam und sanft zu Boden, ohne Eile, als wollten sie die schlafenden Insekten nicht stören.

In jedem Haushalt beginnen die Vorbereitungen für Tet (das Mondneujahr). Die Atmosphäre ist zwar nicht laut, aber geschäftig und voller Vorfreude. Draußen erfüllt das rhythmische Stampfen der Stößel zur Wurstherstellung die Luft. In der Küche köchelt der Topf mit Klebreiskuchen die ganze Nacht vor sich hin, das Feuer erhellt die Gesichter derer, die Wache halten. Ihre Augen brennen vom Rauch, doch ihre Herzen sind voller Vorfreude auf Tet. Der Duft von Bananenblättern, Klebreis und Mungbohnen, vermischt mit dem Geruch von Holzrauch, ergibt ein einzigartiges Aroma, das nur im Norden zu finden ist und erst mit dem Frühling kommt.

Der Frühling in Nordvietnam lebt noch immer in den einfachen, aber raffinierten Tet-Festmahlen fort. Eine Schüssel Bambussprossensuppe mit Schweinsfüßen, deren klare, süße Brühe Bilder von fernen Bergen und Wäldern heraufbeschwört. Ein Teller mit in Scheiben geschnittener Schweinswurst, makellos weiß und duftend nach frischem Fleisch. Eingelegte Schalotten, würzig und pikant, serviert mit reichhaltigen Klebreiskuchen, die die letzte Kälte im Hals vertreiben. Diese Gerichte stillen nicht nur den Hunger, sondern erinnern auch. Nicht nur an die Gegenwart, sondern an alle vergangenen Frühlinge.

Viele Menschen feiern Tet (das Mondneujahr) in aller Ruhe. Langsam beim Kochen und Dekorieren, langsam beim Besuch von Verwandten und langsam in der Freude. Am ersten Tag besuchen sie Verwandte väterlicherseits, am zweiten Tag mütterlicherseits und am dritten Tag ihre Lehrer. Jeder dieser Schritte erinnert sie daran, rechtschaffen zu leben, ihre Pflichten zu erfüllen und ein reines Herz zu bewahren. Neujahrsgrüße müssen nicht blumig sein, sondern nur aufrichtig: „Mögest du im neuen Jahr gesund sein“, „Möge deine Familie Frieden finden.“ So wird der Frühling warm, duftend und erfüllt von Gemeinschaft.

Nach Tet (dem vietnamesischen Neujahr) zeigt sich der Frühling in seiner ganzen Pracht. Überall fällt ein leichter Nieselregen, so fein wie Staub, der sanft durch die Luft schwebt. Der Himmel ist stets nebelverhangen, die Bäume sind zart, und die jungen Blätter leuchten in einem kräftigen Grün. Weiße Pomeloblüten erblühen im Hof, ihr Duft ist sanft, nicht aufdringlich, gerade genug, um eine plötzliche Erinnerung an etwas sehr Altes zu wecken. Vielleicht an einen geliebten Menschen, der gegangen ist, an einen verlorenen Frühling oder einfach an eine Kindheit, die nie wiederkehren wird.

An Frühlingsmorgen, wenn man am Fenster sitzt, dem Regen auf dem Ziegeldach zusieht und dem Zwitschern der Spatzen lauscht, wird einem unwillkürlich etwas wehmütig. Nicht traurig, aber auch nicht überglücklich. So ist der Frühling: stets mit einer leichten Wehmut verbunden, wie der Morgentau auf den Schultern. Diese Wehmut schmerzt nicht, sondern lässt einen langsamer leben, mehr nachdenken, mehr mitfühlen und das Herz öffnen. Vielleicht ist das der Grund, warum jene fernab des Nordens den Frühling vermissen. Sie vermissen die Kälte, die sie nicht frösteln lässt, den Regen, der sie nicht durchnässt, den Duft, der nicht berauschend genug ist. Sie vermissen all diese „unvollständigen“ Dinge, doch genau diese Dinge verleihen dem Frühling seine Seele, sein Wesen und seinen Duft.

Der Frühling ist vergangen, der Nieselregen hat aufgehört, das Wetter ist allmählich wärmer geworden, und die Kapokblüten leuchten am Dorfrand wieder feuerrot und kündigen eine neue Jahreszeit an. Doch der Geist des Frühlings bleibt. Er schlummert in unseren Erinnerungen; ein feuchter Morgen, eine sanfte Brise oder der plötzliche Duft von Küchenrauch genügen, um ihn wiederzuerwecken, die Herzen derer, die fern der Heimat sind, schwer werden zu lassen und den Zurückgebliebenen Tränen in die Augen zu treiben. Wer würde nicht eine Jahreszeit voller Hoffnung und Aufregung vermissen und in Ehren halten? Wer würde nicht Wehmut und Sehnsucht verspüren, wenn die ersten Anzeichen des Frühlings kommen?

Der Frühling in Nordvietnam bezaubert nicht mit seinen Farben, sondern mit seinem Duft; er hält nicht mit Freude, sondern mit Erinnerungen in Erinnerung. Und solange wir uns erinnern, wird dieser Frühling vielleicht nie ganz verschwinden. Er verweilt tief in unseren Herzen und wartet auf den Tag, an dem er sprießt, erblüht und die Liebe entfacht!

Inhalt: Ein Duft

Foto: Internetquelle

Grafik: Mai Huyen

Quelle: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-hon-xuan-dat-bac-277785.htm