Bringen Sie einen Atemzug

"Im Glasgefäß

Sterbende Glühwürmchen halten

Ich habe hineingeatmet.“

(Übersetzt von Nguyen Quang Thieu)

Und seitdem, fast 40 Jahre später, ist dieses Gedicht immer wieder in besonderen Situationen in mir widergehallt. Es strahlte ein zartes, aber durchdringendes und bleibendes Licht in meinen Geist. Es ließ mich den Weg in der Dunkelheit der Grenzen, der Angst und der Hoffnungslosigkeit erkennen.

Die materiellen Glühwürmchen werden sterben. Niemand kann sie retten. Doch der Dichter trat vor und hauchte ihnen einen Atemzug ein. Dieser Atemzug sollte nicht das physische Leben dieser winzigen Glühwürmchen retten, sondern das Licht des Lebensgeistes. Licht ist meiner Meinung nach die wahre Natur des Lebens und verlängert es unendlich. Der Atem des Dichters war damals der Atem des Glaubens und der grenzenlosen Liebe. Wie ein Schicksal ist jeder Tag eines Menschen ein Tod. Niemand kann den gestrigen Tag auf 24 Stunden 0 Minuten 01 Sekunden verlängern. Der gestrige Tag endete genau um 24 Stunden 0 Minuten 0 Sekunden. Doch das Licht von gestern in den Gedanken und Seelen der Menschen kann ewig währen.

Ein Gedicht des Zen-Dichters Matsuo Bashō, geschrieben vor etwa 400 Jahren. Die Glühwürmchen sind gestorben, und das Leben des Dichters ist zu Ende. Die Körper der Glühwürmchen und des Dichters sind zu Staub zerfallen. Doch der Atem der Poesie, der den höchsten Geist des Lichts in sich trägt, ist noch da und leuchtet weiterhin durch unzählige Menschenleben. Alle Werte außer diesem Licht sind verwelkt. Und manchmal, in der tiefen Dunkelheit dieser Welt, sehe ich die Glasflasche des Dichters aufgehen und leuchten. Wohin ich dann auch blicke, sehe ich strahlendes Licht, zerbrechlich, durchdringend und beständig. Licht aus der Erde, aus Sand, aus Steinen, aus Eisen, aus hungrigen und zerlumpten Körpern, aus den Augenhöhlen der Schädel, aus den schwer schleifenden Rädern der Straße, aus den Nestern der Insekten …

Als Kind dachte ich, Licht käme nur von den flackernden Öllampen auf dem Land und der hellen Sonne, die jeden Morgen auf die Felder schien. Als ich älter wurde, erkannte ich, dass es überall Licht gibt, selbst in Orten, die wir für dunkel hielten.

Ich fliege oft über viele Zeitzonen hinweg. Manchmal fliege ich im magischen Morgengrauen über den Wolken in einer bestimmten Himmelsregion und versinke dann sofort in der Dunkelheit. Und manchmal erscheint in der endlosen Dunkelheit die Morgendämmerung. Während dieser Flüge denke ich oft über die Welt nach. Über den Wolken schwindet das Gefühl der Weite der Welt. Dann ist die Welt erbärmlich klein und extrem einsam. Und wir leben tatsächlich nur in dieser extrem kleinen Welt. Dann hat das menschliche Leben mit seinen unzähligen Wünschen und Hemmungen keinen Sinn mehr. Gier, Wahn, Wahnsinn, Grausamkeit, Hass … erscheinen und verspotten die Menschen. Und ich dachte oft, wir wären nur ein Haufen Insekten, die an stickigen Sommerabenden laut zirpen.

Gemälde: Pirol unter dem Mond, Öl auf Leinwand, Größe 90x110cm

Wenn wir auf Flügen von einer Zeitzone in eine andere die Morgendämmerung und die Dunkelheit vorbeiziehen sehen, wird uns bewusst, wie kurz unser Leben ist. Alles wird geboren und alles stirbt. Und während unseres Lebens wird das Licht selten in uns entzündet. Wir leben in der Dunkelheit der Unwissenheit. Wir sehen nur die Dinge der Dunkelheit. Aber weil wir so an die Dunkelheit gewöhnt sind, verwechseln wir sie mit Licht. Wir begehen einen schrecklichen Fehler, wenn wir glauben, wir seien im Licht oder würden vom Licht erleuchtet, wenn wir etwas anderes als uns selbst sehen. Das Haus, in dem wir wohnen, das Büro, in dem wir arbeiten, die Stadt, in der wir leben – alles wird von einem falschen Licht erhellt. Das Licht von Lampen und sogar der Sonne ist nur ein physikalischer Kontrast, der es uns ermöglicht, die Materiemassen um uns herum zu erkennen. Dieses Licht ist nicht in der Lage, unser gesamtes Leben und das Universum zu erhellen.

Wahres Licht gelangt nur über einen Pfad in den Tiefen der Dunkelheit zu uns. Es kommt nicht von Orten voller blendender Illusionen und Lärm. Ich erinnere mich an die Geschichte des Zen-Meisters Thich Nhat Hanh, als wir über die Zen-Gedichte des Dichters Ko Un sprachen. In einem verschneiten Winter besuchte Zen-Meister Thich Nhat Hanh den koreanischen Dichter Ko Un in einem Vorort von Seoul. Ko Un war Mönch und schrieb viele berühmte Zen-Gedichte. Eines Morgens wachte Zen-Meister Thich Nhat Hanh auf und sah auf den schwarzen Zweigen der Bäume, die wie trockene, verbrannte Zweige aussahen, reinweiße Aprikosenblüten, rein und prächtig. Zen-Meister Thich Nhat Hanh rief aus: „Ko Uns Zen-Gedichte sind diese Aprikosenblüten.“ Die Aprikosenblüten waren in die Kälte und völlige Stille des Winters versunken, um eines Tages einfach, aber strahlend wieder zum Vorschein zu kommen.

Es gibt unzählige Dinge aus Materie, die längst gestorben sind und nie wieder ein leises Geräusch von sich geben. Manche Dinge sterben sogar, sobald sie geboren sind, und manche Dinge, von denen die Menschen glauben, sie seien kraftvoll lebendig, sind ebenfalls gestorben. Besonders für diejenigen, die den Namen eines Dichters tragen: Wenn sie nicht wissen, wie sie Schönheit wiederbeleben und offenbaren können, dann ist ihre poetische und außerpoetische Kraft nur ein Tod, während sie als vielzellige Lebensform existieren, ohne es zu merken. Doch die Glühwürmchen im Glasgefäß vor fast 400 Jahren leuchten noch immer geheimnisvoll und warm in meiner Seele. Das ist das Licht der Schönheit und Güte, das die Poesie bewahrt. Lasst uns das Licht des Lebensgeistes bewahren. Komm und hauche diesem Leben einen Hauch wie eine warme Januarbrise ein, damit die in der dunklen Erde verborgenen Knospen erwachen und leuchten können.

Quelle: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/hay-mang-den-mot-hoi-tho-b8c0936/