Der Duft von Süßigkeiten während Tet (vietnamesisches Neujahr)

Egal wie viele Länder ich bereist oder wie viele süße Genüsse ich im modernen Leben probiert habe, ein Duft kehrt jeden Frühling zu mir zurück. Es ist nicht der Geruch von teurem Parfüm, auch nicht der von edlen Süßigkeiten aus hell erleuchteten Supermärkten. Es ist der Duft traditioneller Neujahrssüßigkeiten – eine einfache Leckerei aus meiner Heimatstadt, verbunden mit meiner kleinen Küche, den Händen meiner Mutter und den Gesichtern von Freunden und Nachbarn, die meine Kindheit mit mir teilten, eine Zeit der Armut und doch der Geborgenheit, die mich tief berührt.

Ich bin in einer armen ländlichen Gegend im Westen der Provinz Nghe An geboren und aufgewachsen. Die Menschen dort sind an den sengenden laotischen Wind und die alljährlichen Überschwemmungen gewöhnt. Das Leben war hart, ein ständiger Kampf, doch seltsamerweise erschien mir meine Heimat in meiner Erinnerung nie in einem schlechten Licht. Denn dort kümmerten sich die Menschen mit einer einfachen, aber tiefen Zuneigung umeinander, die alle Nöte linderte. Es waren diese Erinnerungen, die mir in den Jahren fern der Heimat Halt gaben, als ich in der Stadt mit Einsamkeit und Unsicherheit zu kämpfen hatte.

Heutzutage werden Süßigkeiten größtenteils maschinell hergestellt, wodurch perfekt runde, goldbraune und knusprige Stücke entstehen.

Meine Familie, wie viele andere im Dorf, war selten wohlhabend. Auf Dürreperioden folgten Überschwemmungen, und die Armut hielt uns unerbittlich gefangen. Doch seltsamerweise schienen meine Eltern jedes Jahr zu Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest) all ihre Nöte zu vergessen, um meinen Geschwistern und mir ein möglichst schönes Fest zu bereiten. Es war nichts Prunkvolles, nur ein paar grüne Klebreiskuchen, einige zylindrische Klebreiskuchen, ein Topf mit gegrilltem Karpfen oder in Melasse geschmortem Schweinefleisch. Und vor allem wäre Tet in meiner Erinnerung ohne diese duftenden Tütchen mit kandierten Auberginen nicht vollständig – eine kleine, einfache Leckerei aus meiner Heimat, die ich seit fast dreißig Jahren nicht vergessen kann.

Die „Cà“-Süßigkeiten aus meiner Heimatstadt ähneln den „Bánh Nhãn“ (einer Art vietnamesischem Kuchen) aus dem Norden – ebenfalls kleine, runde, goldbraune Stücke. Doch der Geschmack ist völlig anders: eine leichte Schärfe von Ingwer, die reichhaltige Cremigkeit von Kondensmilch und Eiern, vermischt mit duftendem Klebreismehl. Eine perfekte Portion dieser Süßigkeiten muss beim Hineinbeißen schön rund, fluffig und knusprig sein und einen leichten, warmen, süßen Nachgeschmack auf der Zunge hinterlassen. Diesen Geschmack, egal wie viele kunstvoller und ansprechendere „Cà“-Sorten ich seitdem gegessen habe, kann ich nie wieder ganz erreichen.

Um die perfekte Portion Süßigkeiten herzustellen, bereitete meine Mutter die Zutaten immer sehr früh vor. Egal wie beschäftigt sie war, sie nahm sich stets die Zeit, den besten Klebreis auszuwählen, ihn gründlich zu trocknen und ihn dann zum Mahlen in den Laden zu bringen. Die Eier mussten von unseren eigenen Hühnern stammen, die meine Mutter sorgfältig auswählte. Der Ingwer wurde geschält, zerstoßen und durch ein Sieb gepresst, um den Saft zu gewinnen. Sobald all diese Zutaten bereit waren, hielt auch die festliche Stimmung des Tet-Festes Einzug in unser kleines Haus.

Seltsamerweise kamen meine Freunde aus der Nachbarschaft damals, ohne dass ich sie anrufen musste, automatisch vorbei, sobald sie hörten: „Meine Familie macht heute Abend Süßigkeiten.“ An diesem Tag füllte sich die Küche im Nu. Lachen und Geplauder erfüllten die Luft, und Rufe hallten durch die Gasse. Ein Freund, der zehn Kilometer entfernt wohnte, fuhr sogar nachts mit dem Fahrrad, nur um dabei zu sein. Einer brachte Mais mit, ein anderer eine Süßkartoffel und wieder ein anderer ein paar Zuckerrohrstängel – angeblich, um „zu helfen“, aber in Wirklichkeit ging es hauptsächlich darum, „zu tratschen“.

Wir hatten zwar unsere Hilfe zugesagt, aber sobald es ans Teigkneten ging, fand jeder eine Ausrede, sich davor zu drücken. Diese wichtige Aufgabe übernahm immer meine Mutter oder die geschickten Nachbarinnen. Wir staunten alle, als wir die flinken Hände meiner Mutter beobachteten. Klebreismehl mit Zucker, Milch und Eiern zu vermischen, schien einfach, aber die Süßigkeit fluffig, knusprig und lecker hinzubekommen, war nicht jedermanns Sache. Wir standen nur herum und warteten auf die „einfacheren“ Schritte.

Während wir darauf warteten, dass der Teig aufging, teilten wir Kinder uns die Aufgaben: Feuer machen, Kartoffeln rösten, Popcorn zubereiten und uns dann gegenseitig mit Geschichten über alles Mögliche überbieten. Die Küche glich einem lebhaften Marktplatz. Jedes Kind hatte etwas zu erzählen und machte so viel Lärm, dass man den anderen kaum noch verstehen konnte. Doch manchmal brachen wir alle gleichzeitig in schallendes Gelächter aus – so unbeschwert und unschuldig.

Als der Teig fertig war, strich meine Mutter ihn dünn auf einem Backblech aus, schnitt ihn in kleine, fingerkuppengroße Quadrate und formte daraus Kugeln. Wir Kinder meldeten uns freiwillig, um mitzumachen. Manche Bonbons waren unförmig, manche rund, manche eckig – es sah ziemlich lustig aus. Meine Mutter lächelte nur freundlich und sagte uns, wir sollten sie alle in eine mit etwas Mehl bestreute Schüssel geben und vorsichtig schütteln. Mit nur wenigen „magischen“ Schüttelbewegungen wurden die Bonbons im Nu rund und hübsch.

Als es an den mit Spannung erwarteten Teil des Rührens der Süßigkeiten ging – das Rühren selbst –, rissen wir uns alle darum, „helfen“ zu dürfen. Wir sagten „helfen“, um wichtig zu wirken, aber in Wirklichkeit waren wir eine Bande von... Unruhestiftern. Während wir die Süßigkeiten rührten, rösteten wir nebenbei Mais und backten Kartoffeln und waren so vertieft in unsere Arbeit, dass wir unsere eigentliche Aufgabe vergaßen. Sobald die Süßigkeiten in das heiße Öl kamen, erfüllte der Duft die Küche und weckte alle Sinne der hungrigen Kinder. Nach nur wenigen Portionen waren einige Stücke verbrannt, andere noch roh. Obwohl Mama das Ergebnis kannte, wurde sie immer weich angesichts unserer flehenden Blicke.

Die Bonbons waren verdorben, und Mama tat es leid, sie wegzuwerfen, aber wir waren überglücklich. Weil es nicht viele waren, durften wir nur die verdorbenen essen. Alle freuten sich riesig, als wäre es ein Fest. Obwohl sie etwas angebrannt und hart waren, waren sie in meiner Erinnerung die besten Bonbons der Welt. Nicht nur wegen des süßen, vollen Geschmacks, sondern weil sie Lachen, Vorfreude und Mamas stille Liebe in sich trugen. Am Ende des Tages, als es ihr leid tat, mit unseren erwartungsvollen Augen zu spielen, gab Mama jedem von uns eine kleine Handvoll als Belohnung.

Inmitten des geschäftigen Treibens der Straßen kann ich mir diese Leckerei jederzeit problemlos kaufen. Die maschinell hergestellten Bonbons sind perfekt gleichmäßig, goldbraun und knusprig. Doch seltsamerweise habe ich, je mehr ich davon esse, desto mehr das Gefühl, dass mir etwas fehlt.

Jedes Jahr am Tet-Fest, inmitten der Hektik des Alltags, überkommt mich eine Welle der Wehmut. Ich vermisse die traditionellen Süßigkeiten, aber vor allem die Zeit mit Familie und Freunden, als Tet noch eine Zeit der Ruhe, der Wärme und der überfließenden Liebe war. Und vielleicht werde ich diesen Geschmack, den Geschmack einer längst vergangenen, aber für immer in meinem Herzen eingegrabenen Zeit, nie wiederfinden.

Quelle: https://www.qdnd.vn/van-hoa/doi-song/huong-keo-ca-ngay-tet-1025772