Die Schultrommel lag verwaist neben dem Kreppmyrtenbaum, ein paar spätblühende, purpurrosa Blütenbüschel schmiegten sich zwischen die schweren, unreifen Früchte. Plötzlich bemerkte ich die Namen, die in den Stamm des alten Flammenbaums eingraviert waren, sicherlich von einigen Schülern zu ihrem letzten Abschied im Sommer. Erinnerungen überfluteten mich, das Grün geliebter, handgeschriebener Notizen, der Juli, dessen Himmel voller Erinnerungen noch immer nachklang. Der Juli, der Prüfungsmonat, war gerade zu Ende gegangen und hatte eine Mischung aus Freude, Kummer, Ängsten und Zukunftsplänen mit sich gebracht – für all jene Kinder, die zum ersten Mal ihre Mütter und ihre Heimatorte verließen und den Universitätscampus betraten.
In meiner Erinnerung beginnt der Juli, wenn die Ernte gerade eingebracht ist. Überall an den Dorfstraßen hängen die Reisstängel zum Trocknen. Goldene Strohhaufen ragen empor, und Kinder spielen den ganzen Nachmittag Verstecken und rufen sich gegenseitig zu. Dann beginnt die geschäftige Pflanzzeit, in der in den Dörfern und Weilern reges Treiben herrscht. Ich begleitete meine Eltern auf die Felder, um Reis zu pflanzen. Das Mittagessen – Fisch und Krabben, einfach, aber köstlich – war erfüllt von Wärme und Zuneigung.
Die Dorfbewohner, mit schlammbedeckten Händen und Füßen, lieben und unterstützen einander. Mal pflanzen sie Reis bei Onkel Tam, mal bei Tante Hai, dann wieder ein paar Tage später bei sich selbst. So erleben sie gemeinsam unzählige Regen- und Sonnenscheinzeiten. Der Geruch von Schlamm, vermischt mit dem von Schweiß, ergibt den unverwechselbaren, rustikalen und vertrauten Duft der Bauern. Nach der Pflanzung geht der Sichelmond auf. Sie gehen zum Bach, um sich Hände und Füße zu waschen, die kühle Brise spült alle Mühen fort. Dann wird der Regen die Felder bewässern, der Reis wird schnell grün und verheißt eine reiche Ernte.
Ich bedauere meine Eltern, die ihr ganzes Leben lang unter Sonne und Regen schufteten und von früh bis spät das Land bestellten, nur um dann festzustellen, dass ihre Kinder, als sie erwachsen waren, entweder zu alt waren, um ihnen ihre Güte zu erwidern, oder bereits verstorben waren. Jedes Mal, wenn ich daran denke, schmerzt mein Herz, und ich empfinde Trauer um die schweren Julimonate der Vergangenheit.
Im Juli erstrahlt der Märtyrerfriedhof in voller Blütenpracht und weckt tiefe Gefühle der Ergriffenheit, während wir der Helden gedenken, die ihr Leben für eine höhere Sache gaben. So viel Blut unserer Vorfahren ist geflossen und hat das Land rot gefärbt. So viele Tränen von Müttern und Ehefrauen haben still auf den Tag des Sieges gewartet. Manche kehrten mit nur noch Knochenfragmenten zurück, gehüllt in die Nationalflagge. Andere ließen einen Teil ihres Körpers auf dem Schlachtfeld zurück und kehrten an Krücken oder im Rollstuhl zurück.
Es gibt Menschen, die noch immer unter schmerzenden Folgen leiden, sobald sich das Wetter ändert. Alte Wunden, Splitter der Vergangenheit, eitern noch immer, obwohl ihre Heimat längst frei von feindlichem Einfluss ist. Es gibt Menschen, die niemals zurückkehren werden; ihre Körper mögen in Schützengräben liegen, in der Kälte des Dschungels oder vielleicht in Zehntausenden von unidentifizierten Gräbern, die über das ganze Land verstreut sind. Lasst uns an diesem Julitag eine Kerze des Gedenkens entzünden, um unsere tiefe Dankbarkeit auszudrücken und die immensen Verdienste derer zu würdigen, die unsere Nation stolz „Helden“ nennt.
Der Juli ist weder gehetzt noch laut, er treibt sanft dahin wie ein Papierboot aus längst vergangenen Zeiten, gemächlich gleitend über das Wasser. Der Juli ist wie ein leiser Ton in der Symphonie der Zeit. Der Juli ist nur einen Katzensprung vom Herbst entfernt; im Garten leuchten die Sonnenblumen gelb und rascheln im Sonnenlicht. Lausche der Ankunft des Julis, einem Gefühl der Wehmut, einer Sehnsucht…!
Quelle: https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html
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