Die Schultrommel schlief in der Ecke der Lagerstroemia ein, ein paar spät blühende Büschel, hellviolett und rosa, dicht gedrängt mit jungen Früchten. Als sie plötzlich den alten Flammenbaum sahen, der noch die Spuren seiner Namen trug, wahrscheinlich von einem Schüler am Abschiedstag im letzten Sommer eingraviert, kamen plötzlich Erinnerungen hoch, die grünen Linien des geliebten Jahrbuchs, der Juli voller Erinnerungen. Die Juli-Prüfungszeit war gerade zu Ende gegangen, so viel Freude und Leid, Sorgen und Zukunftspläne, die Kinder verließen zum ersten Mal ihre Mütter und Heimatstädte und betraten den Hörsaal der Universität.
Ich erinnere mich noch gut an den Juli. Die Erntezeit war gerade zu Ende. Überall auf der Dorfstraße trocknete Reis. Haufen aus gelbem Stroh türmten sich auf, Kinder spielten den ganzen Nachmittag Verstecken und riefen sich gegenseitig zu. Dann war im Dorf wieder geschäftiges Treiben in der Pflanzsaison. Vater und Mutter folgten zum Pflanzen aufs Feld. Mittagessen mit Fisch und Krabben, einfach, aber köstlich, voller Liebe.
Die Dorfbewohner haben Schlamm an Händen und Füßen, aber sie lieben und kümmern sich umeinander. Heute pflanzen sie bei Onkel Tam, morgen bei Tante Hai und ein paar Tage später bei mir. So erleben wir viele Regen- und Sonnenzeiten gemeinsam. Der Geruch von Schlamm vermischt sich mit dem Geruch von Schweiß und erzeugt den typischen, fleißigen Duft der Bauern, rustikal und vertraut. Nach der Pflanzung ist gerade Neumond aufgegangen. Wir gehen zum Bach hinunter, um unsere Füße und Hände zu waschen. Die kühle Brise weht alle Strapazen fort. Dann wird der Regen die Felder bewässern, der Reis wird schnell grün und verspricht eine reiche Ernte.
Liebevolle Eltern, die ihr ganzes Leben lang bei Sonne und Regen gearbeitet und hart gearbeitet haben, und wenn ihre Kinder erwachsen werden, sind sie zu jung, um ihre Freundlichkeit zu erwidern, und ihre Eltern sind entweder dem Tode nahe oder früh verstorben. Jedes Mal, wenn ich daran denke, schmerzt mein Herz, und ich bedauere diese schwierigen Julimonate.
Auch auf dem Märtyrerfriedhof blühten im Juli Blumen, erfüllt von Emotionen vor dem Gedenktag für die Helden, die sich für die große Sache aufgeopfert hatten. Wie viel Blut der Alten wurde vergossen, um das Land rot zu färben. Wie viele Tränen von Müttern und Ehefrauen warteten still auf den Tag des Sieges. Manche kehrten mit in die Nationalflagge eingewickelten Knochenstücken zurück. Manche ließen einen Teil ihres Körpers auf dem Schlachtfeld zurück und kehrten auf Holzkrücken oder im Rollstuhl zurück.
Es gibt Menschen, die bei jedem Wetterumschwung noch immer leiden. Alte Wunden und Kugelsplitter schwelen noch immer, obwohl ihre Heimat längst frei von Feinden ist. Es gibt Menschen, die nie zurückkehren werden; ihre Leichen liegen vielleicht in Schützengräben, in der Kälte in den tiefen Wäldern oder in Tausenden unbekannten Gräbern im ganzen Land. Bitte zünden Sie an diesem Julitag ein Räucherstäbchen an, um unsere tiefe Dankbarkeit auszudrücken und der großen Verdienste derer zu gedenken, die das Vaterland stolz „Helden“ nennt.
Der Juli ist weder hastig noch laut, sondern fließt sanft wie das Papierboot von einst gemächlich über das Wasser. Er ist wie ein tiefer Ton in der Symphonie der Zeit. Der Juli streckt sich aus, und der Herbst ist da. Im Garten leuchten die Sonnenblumen leuchtend gelb und tummeln sich in der Sonne. Sehnsuchtsvoll, wehmütig dem kommenden Juli zuhören...!
Quelle: https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html
![[Foto] Der Vorsitzende der Nationalversammlung, Tran Thanh Man, besucht die vietnamesische Heldin Ta Thi Tran](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2025/7/20/765c0bd057dd44ad83ab89fe0255b783)
Kommentar (0)