Extrañando el campo

En junio, el sol abrasaba todo el camino de regreso a casa de mi madre. Tras pasar el dique, vi un viejo frangipane con flores rojas brillantes, y los campos se extendían hasta el horizonte, brillando con el color dorado del arroz maduro. Era también la época en que mi pueblo natal bullía y se abría camino hacia la temporada de cosecha. El dulce aroma del arroz maduro se extendía por todo el lugar, haciendo que todos los que pasaban se detuvieran y respiraran hondo.

Mi infancia estuvo asociada a los campos que se extendían hasta donde alcanzaba la vista, campos impregnados del aroma a paja. Recuerdo las mañanas, cuando mis hermanas y yo aún dormíamos profundamente, mis padres se levantaban uno a uno para preparar la comida y salían a cosechar arroz con hoces. Un rato después, nos despertó el bullicio de la temporada de cosecha. Siguiendo el accidentado camino de tierra, con la hierba a ambos lados aún húmeda por el rocío nocturno, los niños se sumergieron felices en la vastedad de la naturaleza. En medio de los vastos campos, el sonido de las hoces cortando arroz se mezclaba con el alegre eco de las voces y risas. El sol ascendía gradualmente, la brillante luz del sol hacía que gotas de sudor resbalaran por el rostro moreno de mi padre, mojando la descolorida camisa marrón de mi madre. Fue muy duro, pero todos estaban felices, porque después de meses de cuidados, los campos habían recompensado a los agricultores con una abundante cosecha.

Durante la temporada de cosecha, los niños de mi pueblo solían seguir a sus abuelos y padres al campo, tanto para ayudar con las tareas como para jugar y divertirse. Corríamos y saltábamos por los campos recién cosechados, gritando y persiguiendo saltamontes y langostas, compitiendo por recoger los granos de arroz restantes. A veces nos invitábamos a las zanjas que bordeaban los campos para pescar, con la cara y las extremidades cubiertas de barro. A veces nos sentábamos encaramados en el borde de los campos, recogiendo hierba y peleando con las gallinas. Cuando nos aburríamos, nos tumbábamos en la hierba bajo el baniano en medio del campo, disfrutando de la brisa fresca, observando las nubes y cantando. Lo mejor fue la vez que hicimos una cometa grande con nuestras propias manos: la estructura estaba hecha de finas tiras de bambú, las alas estaban pegadas con papel viejo de cuaderno y la llevamos a la zona de hierba cerca del campo para volar. Corrimos por el campo, el viento soplaba a ráfagas, haciendo que la paja seca revoloteara. Con pasos apresurados y el corazón palpitante, la cometa finalmente alzó el vuelo, flotando en el cielo en una explosión de alegría. La brillante luz del sol se extendía dorada como la miel sobre la cometa, llena de viento, llevando consigo el sueño de volar alto y lejos, hacia nuevas tierras... Al final de la cosecha, los niños corrían felices tras la carreta modificada llena de fardos de arroz dorado, con tiras de pescado, tiras de cangrejos o espátulas verdes y regordetas colgando en sus manos. Los recuerdos de la infancia asociados con los campos eran tan puros e inocentes como el arroz joven que florecía al sol.

Hace mucho tiempo que dejé mi pueblo natal para ir a trabajar a la ciudad, y ya no siento el olor a campos fangosos en mis pies. Pero mi corazón siempre rebosa de amor y nostalgia por el campo. Cada temporada de cosecha, al pasar por los campos, recuerdo el aspecto trabajador de mi madre. Y en mis sueños, todavía me parece oír el susurro del viento que recorre los campos de cosecha, trayendo consigo el profundo y dulce aroma del arroz maduro y la paja.

Lam Hong

Fuente: https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/