La lettre à la feuille jaune

« Soixante, c'est tout ! » C'est une chose que je pensais seulement pour moi-même, mais je l'ai dit à voix haute lors d'une récente réunion d'anciens élèves et j'ai remarqué que les yeux de beaucoup de mes amis s'illuminaient de joie.

Cette façon de parler semblait très efficace pour aider les gens à surmonter la peur de la vieillesse. Mais alors que la réunion touchait à sa fin, le soleil de l'après-midi dorait tout, et tandis que je sortais dans la cour pour ramasser une feuille morte, j'eus l'impression de recevoir une lettre d'une feuille d'or – une lettre annonçant une grande loi universelle du ciel et de la terre, de la nature. Eh bien, je l'ai acceptée, n'est-ce pas ? Soixante ans est un âge plein de contradictions, n'est-ce pas ? On dit souvent en plaisantant « vieillir en décalage », en référence à cette période du zodiaque ; ignorer les affaires du monde mais s'écouter chaque jour, chaque heure, chaque minute.

Sans obscurité, comment apercevoir la lumière du jour ? Sans une période de bonne santé, comment ressentir les premiers signes de faiblesse, de fatigue et de douleurs dans notre corps ? Aussi, lorsque nous ne pouvons plus soulever un pot de fleurs ou un seau d'eau, au lieu de nous laisser envahir par la tristesse et la faiblesse, réjouissons-nous d'avoir été forts et d'avoir considéré ces pots et ces seaux comme aussi insignifiants qu'un lapin.

Dans le monde littéraire, on peut citer l'écrivain To Hoai, qui vécut jusqu'à quatre-vingt-quinze ans, après avoir passé soixante ans à écrire et à publier « environ cent soixante livres ». Cela laisse supposer que ses périodes les plus productives furent soixante, soixante-dix et quatre-vingts ans ! Il serait donc embarrassant et humiliant pour ses descendants, âgés d'une soixantaine d'années, d'être accablés par la vieillesse !

Prenons l'exemple de l'écrivain Ma Van Khang – Nguyen Thanh Long, auteur de « Silent Sa Pa », qui écrit de mieux en mieux avec l'âge. « J'ai vingt romans et deux cents nouvelles, c'est tout ! » Le simple fait de voir ses nouvelles, régulièrement publiées dans les journaux, me fait penser à un « enregistreur de lumière solaire » qui utilise les marques de brûlure pour mesurer l'ensoleillement. C'est ainsi que l'on vit positivement : en définissant ce qui est bon et digne d'intérêt. Personne ne serait assez insensé pour juger la valeur de sa vie à l'aune de simples douleurs articulaires, de fluctuations de cholestérol ou de tension artérielle…

Je m'inspire toujours de ces exemples pour me concentrer sur mon travail, vivre heureuse, poursuivre pleinement mes rêves et mes amours, et être intrépide. Quand je suis face à moi-même, je me le répète souvent, mais parfois, comme après ces retrouvailles pour le 43e anniversaire de ma promotion, je me rappelle de lire la lettre que j'ai en main et de réaliser que le temps presse. La vie est courte, alors chérissons chaque seconde, chaque minute qui nous reste pour vivre pleinement, travailler et vivre avec une sincérité authentique et en utilisant les meilleurs moyens possibles.

J'avais un ami qui menait une vie exemplaire. Il faisait tout son possible, sans jamais remettre à plus tard, notamment le remboursement de ses dettes. Il avait même préparé ses funérailles et autres cérémonies, donnant des instructions précises à sa famille. Sa philosophie était : « La vie est éphémère ; ne mourez pas avec des regrets et des soucis. Si vous avez pleuré à votre naissance, souriez à votre mort ! » Mais le jour de son décès, j'ai vu sa dernière larme, mêlée de chagrin, et sa famille accablée par d'innombrables soucis. La vie d'une personne ne se résume pas à deux fois deux égale quatre, mais même mener une vie aussi respectable que possible demande un effort considérable. Naître humain est une bénédiction, et être pleinement humain est un privilège inestimable.

Je me souviens avoir lu quelque part la philosophie de la méticulosité : « Cinq ans, six mois, sept jours », ce qui signifie qu’à cinquante ans, il ne faut planifier son travail et sa vie que pour un an ; à six ans, par mois ; et à sept ans, l’unité de temps la plus importante est le jour. Autrement, on risque de laisser des choses inachevées, incomplètes ou insatisfaisantes.

J'ai longtemps tenu la feuille d'or dans ma main, l'examinant attentivement. C'est alors seulement que j'ai réalisé qu'au-delà de sa couleur dorée éclatante qui recouvrait sa surface apparemment parfaite, il y avait quelques taches, des cicatrices abîmées et guéries – des marques d'une beauté saisissante. Soudain, j'ai hoché la tête, comme si je venais de lire un message important sur cette feuille d'or : rien n'est parfait ! L'imperfection elle-même est une forme de beauté humaine. Ne voyons-nous pas comment le monde de l'art, de la musique et de la peinture est né de ces amours inachevées ? À cette pensée, mon cœur s'est allégé, apaisé, et j'ai compris plus profondément le message que la feuille d'or transmettait : sois indulgent envers toi-même, et tout passera vite. Vis sincèrement chaque instant, et pardonne-toi !

Et voici, sur la feuille jaunie, une postface était écrite en traits épais, en forme de nervures : Lorsque nous serons occupés à poursuivre nos rêves, nous verrons combien ce monde est vraiment merveilleux.

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