La lettre à la feuille d'or

« Soixante, pas moins ! », c'est ce que je m'étais toujours dit, mais je l'ai dit à voix haute lors d'une récente réunion de classe et j'ai remarqué que les yeux de beaucoup de mes amis s'illuminaient de joie.

Il semble que cette façon de parler soit très efficace pour échapper à la peur de la vieillesse. Mais à la fin de la réunion, le soleil de l'après-midi avait brillé partout, et lorsque je suis sorti dans la cour pour ramasser une feuille tombée devant moi, j'ai eu l'impression de recevoir une lettre de feuilles d'or, une lettre annonçant une loi fondamentale du ciel et de la terre, de la nature. Eh bien, je l'ai acceptée, pourquoi pas ! Soixante ans est un âge plein de contradictions ; on dit souvent en plaisantant que « vieillir en décalage » signifie parler de cette période de l'année, ignorer les affaires du monde et se tourner vers soi-même chaque jour, chaque heure, chaque minute.

Sans obscurité, comment voir la lumière du jour ? Sans un moment de bien-être, comment prendre conscience que notre corps commence à faiblir et à souffrir ?! Alors, quand nous ne pouvons plus soulever un pot de fleurs ou un seau d'eau, au lieu de nous laisser ronger par la tristesse et la faiblesse, réjouissons-nous d'avoir été en bonne santé pendant un temps, où nous considérions ces pots et ces seaux comme des choses futiles.

Dans le monde littéraire, il y a l'écrivain To Hoai, qui a vécu jusqu'à quatre-vingt-quinze ans, mais qui a passé soixante ans à écrire et publier « seulement cent soixante livres ». On peut en déduire que soixante, soixante-dix, quatre-vingts ans furent ses âges les plus vigoureux ! Si ses descendants, « seulement soixante ans », étaient accablés par la vieillesse, ce serait « embarrassant » et honteux !

Ou comme l'écrivain Ma Van Khang-Nguyen Thanh Long, auteur de « Quiet Sa Pa », plus il vieillit, plus il écrit. « Il y a vingt romans et deux cents nouvelles, c'est tout ! » Chaque fois que je regarde ses nouvelles nouvelles publiées régulièrement dans les journaux, j'imagine un « héliographe » qui se base sur les coups de soleil pour déterminer le soleil. Les gens vivent ainsi positivement, déterminant ce qui est bon et ce qui est bien. Personne n'est assez fou pour évaluer la valeur de sa vie à la lumière d'une douleur anodine dans ses articulations, ou des fluctuations de sa glycémie ou de sa tension artérielle…

Il suffit de suivre ces exemples pour se concentrer sur le travail, vivre heureux, se consacrer à ses rêves, aimer, ne pas avoir peur. Chaque fois que je me confronte à moi-même, je me le dis souvent, mais parfois, comme après cette réunion de classe pour le 43e anniversaire, je me conseille de savoir lire la lettre jaune dans ma main pour savoir que mon horloge entre dans sa phase de retour en arrière. Le temps de la vie est limité, il faut donc savoir chérir chaque seconde, chaque minute qui nous reste pour vivre une vie pleine de sens, travailler et vivre heureux avec une sincérité naturelle et utiliser la méthode la plus optimale possible.

J'ai un ami qui mène une vie très ordonnée. Il fait tout ce qu'il peut, sans tarder, déterminé à ne pas s'éterniser, surtout lorsqu'il s'agit de rembourser ses dettes. Il prépare même ses propres funérailles et offrandes, et instruit soigneusement sa famille. Sa philosophie est la suivante : « La vie humaine est éphémère, ne vous allongez pas en vous sentant coupable et inquiet. À votre naissance, vous avez pleuré, et lorsque vous fermez les yeux, vous devez sourire ! » Mais le jour de sa « mort », j'ai vu la dernière larme couler au coin de ses yeux tristes. Sa famille avait de nombreux soucis qui n'étaient pas résolus. La vie humaine ne se résume pas toujours à deux fois deux, mais être ordonné autant que possible est aussi un effort, être humain est une bénédiction, être un être humain complet est un privilège.

Je me souviens avoir lu quelque part la philosophie de la propreté : « Cinq ans, six mois, sept jours », ce qui signifie qu'à la cinquantaine, il faut planifier son travail et sa vie uniquement sur un an, la sixième année, par mois, et la septième année, l'unité de temps la plus importante est le jour. Sinon, on risque d'être inachevé, inachevé et incomplet.

J'ai tenu la feuille jaune dans ma main pendant un long moment, l'examinant attentivement jusqu'à ce que je réalise qu'outre la couleur dorée qui brillait sur sa surface apparemment parfaite, il y avait aussi quelques trous, des blessures et de très belles cicatrices cicatrisées. Soudain, j'ai hoché la tête et compris, comme si je venais de lire un message important sur la feuille jaune : rien n'est parfait ! L'imperfection est aussi une belle qualité humaine. Ne voit-on pas que le monde de l'art, de la musique et de la peinture est créé par ces amours inachevées ?! En pensant ainsi, mon cœur s'est soudain senti plus léger, plus apaisé, plus compréhensif, plus profond dans ce que la feuille jaune me disait : sois généreux avec toi-même, tout passera vite. Vis sincèrement chaque instant et sois généreux avec toi-même !

Et voilà que sur la lettre aux feuilles jaunes, il y avait un post-scriptum écrit d'une écriture forte et veinée : « Quand vous serez occupé avec vos rêves, vous verrez combien ce monde vaut la peine d'être vécu. »

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