La vieille route résonne du chant des pas pressés de mon père.
L'ombre fragile du père ne peut englober les pensées des pieds de son fils.
Ma mère savait écrire de la poésie lorsque mon père est parti combattre à la guerre.
La fumée de cuisine forme une ligne plate, la fumée d'une bombe forme une ligne abrupte.
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Image illustrative. |
Attendre anxieusement dans la ruelle déserte.
La mère écrit de la poésie tout en berçant le berceau avec sa berceuse.
Sur le champ de bataille, mon père chante des berceuses à ses camarades.
De douces mélodies portées par la brise venant de l'arrière.
Les cratères de bombes dissimulent l'âme des jeunes pousses et de la terre.
Le champ de bataille des roseaux chante le chant du sang.
Une lettre pressée contre la poitrine de mon père, tachée de rouge par la poussière du champ de bataille.
La définition de l'amour sent la poudre à canon.
La définition de la vie est incomplète sans sacrifice.
Et un jour, la fumée et le feu de la guerre prendront fin.
Le père rentre, la mère est comblée de bonheur.
L'acacia n'était plus seul après cela.
Les cheveux de ma mère sont encore verts, un rappel des souvenirs de mon père.
La mère berce la cigogne avec ses chants.
Maman chantait des berceuses à papa les nuits de grand vent.
Le parfum des baies de savon chante une berceuse dans la petite ruelle.
Le rythme de la marche militaire berce l'herbe et les fleurs jusqu'au sommeil.
Berceuse… l’enfant s’accroche à l’ombre de son père.
Marcher innocemment au milieu de l'immensité du voyage de la vie.
Source : https://baobacgiang.vn/gui-cha-postid416609.bbg
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