Et le tonnerre, puis une pluie soudaine s'abattent sur les arbres qui ne sont plus jeunes... Les Hautes Terres Centrales entrent dans la saison des pluies.
Mais, dans cet instant persistant, la terre et le ciel persistent, refusant de se séparer des doux et riches échos du printemps. Les jeunes bourgeons ont laissé place aux feuilles d'un vert éclatant, les boutons floraux d'été sont dodus mais douloureux, attendant les premières gouttes de pluie pour réveiller la danse florale. Lorsque la nature est en pleine vitalité, les feuilles ondulent, les fleurs s'épanouissent, et des nuées de papillons et d'abeilles voltigent partout.
J'ai soudain compris pourquoi les fleurs et les papillons sur les routes colorées sèment dans le cœur des gens un sentiment indescriptible. Ni joie, ni tristesse, juste un amour silencieux. Peut-être parce que le ciel est couvert de nuages et de vent, que la pluie tombe à verse, serrant les guirlandes de fleurs, au milieu du tumulte du ciel et de la terre, le cœur s'arrêtera-t-il soudainement…
Ma rue, avant que la pluie ne s'attarde, refusant de partir, avait déjà salué l'été par des coups de pinceau frais et colorés, comme un carnaval défilant dans chaque rue. Le violet déchirant des fleurs de Lagerstroemia était aussi frais que l'encre violette des écoliers, puis s'estompa peu à peu, laissant échapper la fumée violette du coucher de soleil.
En marchant sur la route remplie de fleurs, j'ai soudain entendu le poème de Doan Phu Tu : « La couleur du temps n'est pas verte / La couleur du temps est violette / Le parfum du temps n'est pas fort / Le parfum du temps est léger » et je me suis demandé s'il y avait un endroit plus poétique que la couleur violette de la ville de montagne à la saison de Lagerstroemia ?
En tournant dans une autre rue, cette saison, on assiste à la transformation complète de la rue « carnaval ». Soudain triste, puis animée de joie, du violet au jaune vif des cassias et des papillons, puis au rouge nostalgique et passionné du flamboyant royal…
Je ne sais pas si la nature ici est si aimante et si gentille qu'elle apporte aux yeux des étudiants les vastes couleurs des souvenirs d'été, de l'excitation et de la séparation, des vagues d'un blanc pur mais mélancoliques, avec des fleurs de phénix rouges, des fleurs de papillon jaunes et des fleurs de lagerstroemia violettes ?
Les fleurs tombent à la saison des fleurs, les feuilles changent de couleur. Les arbres des rues, profitant de la vie fugace des fleurs et des feuilles pour illuminer leur vert éternel, ne s'éteignent jamais, se dévouant avec abnégation et persévérance pour qu'un jour, les gens soient soudain surpris et s'attendrissent devant la beauté des rues, avec leurs rangées d'arbres baignées de soleil, leurs milliers de pétales tombant de leurs calices par un jour de pluie.
Il n'est pas étonnant que dans le passé, le poète Du Fu ait été un peu arrogant lorsqu'il se plaignait du vent : « Les pêchers et les pruniers plantés par eux-mêmes sont sans propriétaire / Les murets et les toits de chaume ont toujours le même style de maison / Pourquoi le vent du printemps est-il si insolent / La nuit dernière, il a secrètement cassé quelques branches de fleurs ».
Du ciel, des milliers de pétales d'une même couleur tombent, couvrant l'espace. Le vent bruisse, les pétales se plient, le tapis de fleurs apparaît, la rue fleurie s'étend. Une image romantique placée à côté de la réalité, dans les rues animées, incite soudain les gens à marcher plus lentement, leur regard semble scruter…
Les routes qui longent le parc sont vaguement visibles, sinueuses, ondulantes, tournantes, le tapis de fleurs est éclatant, comme s'il changeait, s'arrêtait, continuait. C'est l'instant où les pétales brillent silencieusement de leur ultime beauté. Puis, au matin, entend-on un bruit de balai hésitant dans le balayage d'un concierge ? Existe-t-il un tapis de fleurs fraîchement tissé de violet, puis de jaune en fin de journée, mais devenu fragile ?
Je me souviens encore de la rangée de vieux palissandres mouchetés du centre-ville. Les arbres étaient rudes et robustes, les fleurs minuscules et petites, recouvrant la route de couches telles des graines de millet, non pas d'un jaune doux, mais de la couleur pâle d'un jeune limon. Les pétales tombaient légèrement au sol, se nouant les uns contre les autres au gré du vent. La vie des fleurs était terminée, mais leur parfum persistait quelque part, comme une promesse de la saison prochaine…
Dès que la première pluie de la saison tombe, les rues sont couvertes de rosée, et donc elles embaument de parfums. Un léger parfum de longane flotte dans la brise fraîche du matin, tandis que celui du santal flotte au loin dans la brise de l'après-midi. Je me surprends à chérir le doux parfum des rangées d'arbres le long de la route, présent dans l'espace des rues comme un rappel que nous profitons du privilège de l'air pur et frais des paisibles montagnes et collines.
Parfois, en me promenant au milieu de la saison des fleurs, je me souviens encore vaguement d'une teinte ancienne et sombre. Impossible à définir, mais c'est clairement une teinte « vintage » – la couleur de la saison classique, jaunâtre et brumeuse, mêlée de blanc et de noir.
Dans cet espace, la vieille rue n'est pas une rue fleurie, mais discrètement imprégnée de la beauté rustique des banians centenaires, des rangées d'acajous et des camphriers solennels. Là où les taxis-motos et les cyclos allaient et venaient il y a des décennies, l'appel affectueux « Ramène-moi à la rue 14/19 avec la racine « dong » » résonne encore. La « route des racines de banians » a aujourd'hui été remplacée par des rangées de banians à pattes de cheval, dont les feuilles brillent d'un rouge vif en deux saisons, formant un mur végétal, conférant à la rue un aspect à la fois solennel et porteur d'espoir.
Les gens se précipitent, emportés par le temps qui passe, puis se retournent avec nostalgie lorsqu'ils sont empêtrés dans les souvenirs. La rue change de couleur à la saison des fleurs, la tristesse et la joie accompagnent la vie, alternant avec les hauts et les bas. Seuls la nostalgie et l'amour pour la rue demeurent intacts, avec les couleurs des fleurs et des feuilles. Et le cœur se demande : « Demain, quand la rue sera loin, le battement de cœur sera-t-il absent ? »
Source : https://baogialai.com.vn/khi-pho-mua-hoa-post325351.html
Comment (0)