Aucun goût ne peut se comparer à un repas fait maison.

Enfant, je ne comprenais pas ce qu'était le bonheur. Pour moi, la joie simple se résumait à courir avec mes amis du quartier, à jouer à des jeux enfantins, jusqu'à ce que j'entende ma mère m'appeler de la cuisine : « Petit, reviens dîner ! ». Puis tout le groupe s'est dispersé, chacun rentrant chez soi, et je me suis précipitée à la maison, de peur de faire attendre ma mère trop longtemps.

Sur la table, il y avait une marmite de soupe fumante, une assiette de poisson braisé au parfum de sauce de poisson, et parfois, ma mère me grondait gentiment parce qu'elle était si absorbée par ses jeux qu'elle en oubliait de manger. Mais derrière ces réprimandes, il y avait toujours un regard doux, une main qui me préparait d'autres mets délicieux. Le repas de ce jour-là n'était pas luxueux, juste des plats rustiques, mais il suffisait à me le rappeler encore aujourd'hui.

Un peu plus âgée, chaque après-midi après l'école, je me suis habituée à l'odeur parfumée du riz cuit qui émanait de la petite cuisine. Ma mère se souciait toujours de ma santé et me disait de manger suffisamment pour avoir la force d'étudier. Il y avait des jours où j'avais des examens stressants ; ma mère se levait même tôt pour me préparer un bol de porridge chaud et le mettre sur la table. À cette époque, je ne savais pas encore ce qu'était le bonheur ; je pensais simplement que c'était ma responsabilité. Ce n'est que plus tard, une fois loin de chez moi, que j'ai compris : le bonheur, parfois, c'est simplement avoir quelqu'un qui m'attend à la maison pour manger, c'est l'attention de ma mère lorsqu'elle prépare des plats pour toute la famille.

Ma cuisine n'est pas grande, juste assez pour accueillir une petite table à manger et un vieux placard en bois. Mais dans cet espace, l'amour maternel est toujours présent. Chaque matin, maman se lève tôt pour préparer à manger pour toute la famille. Chaque après-midi, lorsque résonne le bruit de l'ail pilé et des planches à découper, toute la maison embaume le parfum des retrouvailles familiales. Maman ne se plaint jamais de la fatigue, mais sourit seulement en voyant tout le monde savourer son repas. Il s'avère que la joie maternelle est si simple : voir la famille se réunir autour de la table.

Je ne me souviens plus du nombre de plats que ma mère préparait. Parfois, c'était une simple soupe de légumes variés, parfois du poisson braisé au poivre. Pendant son temps libre, ma mère préparait aussi une soupe sucrée aux haricots mungo, du riz gluant aux fruits de gac, ou encore du banh duc, du banh khoai… Les plats qu'elle préparait sont un véritable trésor de souvenirs, et le simple fait de m'en souvenir apaise mon cœur.

Quand j'étais petite, j'ai dû quitter ma ville natale pour étudier et travailler. Pendant mes jours loin de chez moi, je flânais dans les rues, savourant toutes sortes de mets délicieux. Mais étrangement, aussi raffinés soient-ils, ces plats ne me réchauffaient pas le cœur autant que ceux de ma mère. Il y avait des jours où j'étais fatiguée, où j'aurais aimé entendre ma mère m'appeler depuis la cuisine : « Rentre dîner, mon enfant… », et j'ai réalisé que ce souhait était le bonheur le plus simple auquel une personne loin de chez elle comme moi aspirait toujours…

Le bonheur, parfois, ne réside pas dans les grands succès, les objets de luxe ou les fêtes fastueuses. Le véritable bonheur réside dans ces moments ordinaires qu'on oublie facilement : un repas chaud, un appel affectueux, un doux sourire. La cuisine d'une mère n'est pas qu'un plat, c'est la cristallisation de l'amour, du sacrifice et du désir que ses enfants soient en bonne santé et prospères.

Chaque fois que je retourne dans ma ville natale, que j'entre dans la cuisine familière et que je vois la silhouette voûtée de ma mère près de la marmite de riz, j'ai le cœur serré. Je sais qu'un jour, ma mère sera vieille et faible, que ses mains ne seront plus aussi agiles et que les plats n'auront peut-être plus le même goût. Mais c'est pourquoi chaque repas qu'elle prépare devient encore plus précieux, si bien que je sais le chérir et le conserver en mémoire comme une part irremplaçable de mon bonheur.

J'ai réalisé que mon bonheur, et peut-être celui de beaucoup d'autres, n'est pas loin, mais réside dans le repas maison, celui que ma mère prépare. Un grain de riz gluant, une tranche de poisson braisé, un rire partagé, tout cela se mélange, créant une chaleur et un bonheur incomparables.

Théière

Source : https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202510/khong-huong-vi-nao-sanh-bang-bua-com-que-me-nau-0c71c0f/