berceuse

C'est une facette de cette enfance rafraîchissante que chacun emporte avec soi dans la vie. Là, son monde intérieur s'épanouit librement et se plonge dans une douce contemplation.

Le lait sucré et les douces berceuses d'une mère renferment tant d'amour et d'affection.

1. C'était peut-être un désavantage pour les enfants nés hors du village, comme moi. Car ce n'est que bien plus tard, vers l'âge de douze ou treize ans, que j'ai vraiment vu la porte du village, le banian, le puits, la place du village… dans les berceuses de ma mère. La vie difficile de mes parents, qui peinaient à joindre les deux bouts dans les Hauts Plateaux du Centre baignés de soleil, nous tenait, mes frères et sœurs et moi, loin de notre terre natale. La voix de ma mère n'était pas belle, mais elle était chaleureuse et apaisante, son doux murmure comme une berceuse qui nous plongeait, mes sœurs et moi, dans un sommeil profond et paisible.

Ma première leçon, et sans doute celle de beaucoup d'autres, fut la mélodie et les paroles de cette chanson : « L'amour d'un père est comme le mont Taï / L'amour d'une mère est comme une source jaillissante / Avec un cœur voué à honorer père et mère / Accomplir la piété filiale est le véritable devoir d'un enfant . » Cet amour, tel un ruisseau souterrain, s'infiltre dans l'âme de l'enfant, façonnant peu à peu son amour filial. Et puis, adulte, à la tête de ma propre petite famille, tenant mon premier enfant dans mes bras, je fredonne les mêmes berceuses que ma mère me chantait autrefois.

Mes souvenirs d'enfance sont marqués par l'absence d'une grand-mère. Mes parents ont quitté leur ville natale pour s'installer dans les forêts reculées et sauvages, et nous ne pouvions compter que les uns sur les autres pour faire vivre notre famille. Aussi, chaque fois que je voyais mes amis blottis dans les bras de leurs grands-mères maternelles et paternelles, réconfortés et serrés dans leurs bras, une tristesse enfantine m'envahissait. À l'époque, ma maison se trouvait dans le complexe de logements du personnel où travaillaient mes parents. Chaque maison était séparée par une cloison en bambou tressé, si bien que tout ce qui se disait dans l'une parvenait distinctement à l'autre, comme si j'étais chez moi. Chaque fois que j'entendais la berceuse de ma grand-mère, je collais mon oreille contre la cloison pour écouter cette mélodie apaisante, puis je m'endormais sans m'en rendre compte. Peut-être, dans mon sommeil, une cigogne blanche planait-elle paisiblement au-dessus des vastes rizières.

2. J'ai appris le dicton « Bờm a un éventail en feuilles de palmier / le riche veut l'échanger contre trois vaches et neuf buffles » non pas grâce au nom du petit garçon nommé Bờm au début du village, mais parce que « Bờm » s'est insidieusement glissé dans mon esprit à travers les berceuses de ma mère. Parfois, je lui demandais : « Pourquoi Bờm ne l'a-t-il échangé que contre une poignée de riz gluant ? Il est trop gourmand, n'est-ce pas, maman ? », et elle me caressait la tête en riant, en me demandant : « Alors, toi aussi, tu as échangé une poignée de riz gluant pour te remplir le ventre, n'est-ce pas ? », et nous éclations toutes les deux de rire, du rire innocent et pur de « Bờm ».

Mon univers d'enfance était aussi peuplé de comptines comme : « La fourmi qui grimpe au banian / grimpe à une branche cassée, entre et sort / la fourmi qui grimpe au pêcher / grimpe à une branche cassée, entre et sort », « Les libellules qui volent bas annoncent la pluie / qui volent haut annoncent le soleil / qui volent à moyenne hauteur annoncent l'ombre » et « Le chat qui grimpe au bétel / demande à la souris où elle est allée, elle n'est pas chez elle »… un monde merveilleusement fantaisiste et adorable. Ces animaux ont pris vie dans mon imagination, se poursuivant et jouant, au son des berceuses de ma mère, et y sont restés jusqu'à aujourd'hui.

Un jour, ma mère chantait : « Même cent ans peuvent user un monument de pierre, mais mille ans n'effaceront pas une parole prononcée », quand soudain, le bruit des casseroles, des poêles et de la vaisselle résonna chez le voisin. Ma mère, surprise par son lapsus, se tut. Plus tard, en grandissant, j'ai compris que le garçon d'à côté était né d'un coup de tête et d'une immaturité, et que cette berceuse avait touché le cœur de sa mère.

Un peu plus tard, j'ai commencé à chanter des berceuses à ma petite sœur, prenant la relève de ma mère. Quand elle pleurait sans cesse, voulant dormir, et que je la portais d'un étage à l'autre, la berçant et la caressant de toutes les manières possibles, mais qu'elle ne cessait de pleurer, j'essayais de chanter les chansons que ma mère me chantait. À ma grande surprise, les sanglots de la petite s'apaisaient peu à peu, et elle s'endormait sur mon épaule, tandis que je continuais à chanter les paroles dont je me souvenais. Et c'est ainsi qu'elle a grandi, bercée par mes berceuses.

Préserver ces valeurs pour les générations futures découle des choses les plus simples et les plus ordinaires de la vie, auxquelles peu de gens pensent, les considérant comme de simples habitudes. Cela montre que tout ce qui émerge de la vie possède une vitalité durable et une influence considérable.

Maintenant que j'ai choisi le langage comme vocation et que j'ai exploré librement la signification profonde des berceuses et des chansons, j'ai compris les multiples niveaux de richesse qui s'y cachent. Cette valeur spirituelle est l'aboutissement de générations d'expérience, destinée à être méditée et appréciée par les générations futures. Désormais, je ne pose plus naïvement à ma mère des questions comme : « Maman, pourquoi les feuilles de moutarde vont-elles au ciel, et pourquoi la coriandre reste-t-elle ici au lieu de les suivre ? » lorsqu'elle chante : « Le vent emporte les feuilles de moutarde au ciel / La coriandre reste ici pour endurer l'amertume de la vie », comme je le faisais enfant. Réfléchir à ces expériences me permet de comprendre les profondeurs et les fragilités de l'existence et de trouver un sens à la compréhension partagée.

3. Les souvenirs d'enfance sont précieux pour presque tous. Ce sont les graines saines semées dans le terreau de l'âme. Chacun cultive ce jardin à sa manière, laissant les plantes germer, fleurir et porter de doux fruits. Le temps passe et ne revient jamais, et l'enfance avec elle. La sensation de nager et de se baigner librement dans les eaux fraîches de l'enfance reste un souvenir inestimable pour quiconque est né et a grandi au bord du fleuve de sa terre natale.

J'ai toujours trouvé du réconfort dans les berceuses de ma mère. Autrefois, ma grand-mère chantait des berceuses à ma mère, lui transmettant tant d'amour et d'espoir. Ma mère, à son tour, me chantait des berceuses avec tout son amour et son impatience. Puis, en grandissant, et à la naissance de mes enfants, je leur chantais des berceuses, puisant dans mes propres souvenirs d'enfance, et me replongeant ainsi dans cette douce insouciance. Ce sont ces expériences qui ont fait naître en moi l'amour de la littérature et de tout ce qui incarne l'identité culturelle de ma nation et de ma patrie.

Le lait sucré, la douce berceuse d'une mère, murmurée avec tant d'affection et de désir, est la source de l'amour pour chacun. Cette berceuse est la rivière la plus douce et la plus radieuse, coulant de l'enfance à la fin de la vie, emportant avec elle une multitude de beaux souvenirs. Au loin, la douce et chaude brise d'automne murmure : « Le vent d'automne berce mon enfant / Je reste éveillée pendant cinq longues nuits… »

Source : https://thanhnien.vn/loi-ru-tao-noi-185240630173817728.htm