notes graves de juillet

Le tambour de l'école s'est endormi dans un coin du Lagerstroemia rose-violet, quelques grappes tardives de fleurs rose-violettes croulant sous les jeunes fruits. Soudain, sur le tronc du vieux flamboyant royal, des noms restaient gravés, sans doute par un étudiant le jour des adieux, l'été dernier. Les souvenirs ont afflué, les lignes vertes du cher annuaire, le mois de juillet empli de souvenirs. La période des examens de juillet venait de s'achever, emportant avec elle tristesse, joie, inquiétudes et projets d'avenir. Les enfants quittaient pour la première fois leurs mères et leurs villes natales pour entrer dans l'amphithéâtre de l'université.

Juillet me revient en mémoire, la récolte à peine terminée. Sur la route du village, le riz séchait partout. Des monticules de paille jaune s'élevaient, les enfants jouaient à cache-cache tout l'après-midi, s'appelant les uns les autres. Puis, la saison des semailles s'animait à nouveau dans le village. On suivait papa, on suivait maman aux champs pour semer, le déjeuner était simple mais délicieux, rempli d'amour, avec du poisson et du crabe.

Les villageois ont les mains et les pieds couverts de boue, mais ils s'aiment et prennent soin les uns des autres. Aujourd'hui, ils sèment chez l'oncle Tam, demain chez la tante Hai, puis quelques jours plus tard chez eux, et ainsi de suite, traversant ensemble les saisons des pluies et du soleil. L'odeur de la boue se mêle à celle de la sueur, créant l'odeur typique du dur labeur des paysans, rustique et chaleureuse. Après les semailles, à peine la nouvelle lune levée, ils descendent au ruisseau pour se laver les mains et les pieds ; la brise fraîche emporte tous leurs soucis. Puis la pluie arrosera les champs, le riz verdira rapidement, promettant une récolte abondante.

Des parents aimants qui ont travaillé dur toute leur vie, sous le soleil et la pluie, et lorsque leurs enfants grandissent, il est trop tard pour leur rendre la pareille : leurs parents sont déjà morts ou partis à l’autre bout du monde. Chaque fois que j’y pense, j’ai le cœur serré et je plains ces mois de juillet si difficiles.

Au cimetière des martyrs, en juillet, les fleurs s'épanouissaient, chargées d'émotion à l'approche du jour de commémoration des héros tombés pour la cause. Que de sang versé par les anciens pour teindre la patrie de rouge ! Que de larmes de mères et d'épouses dans l'attente silencieuse du jour de la victoire ! Certains revinrent avec des ossements enveloppés dans le drapeau national. D'autres laissèrent une partie de leur corps sur le champ de bataille, revenant avec des béquilles ou des fauteuils roulants.

CN4 tan van.jpg — Cimetière des martyrs d'Hô Chi Minh-Ville en juillet. Photo de : DUNG PHUONG

Il y a des gens qui souffrent encore à chaque changement de saison. De vieilles blessures et des éclats de balles continuent de couver, même si leur patrie est depuis longtemps libérée de toute présence ennemie. Il y a des gens qui ne reviendront jamais ; leurs corps gisent peut-être dans les tranchées ou dans le froid des forêts profondes, ou encore dans des milliers de tombes anonymes à travers le pays. En ce jour de juillet, allumez un bâton d’encens pour exprimer notre profonde gratitude et commémorer le sacrifice immense de ceux que la Patrie appelle fièrement « Héros ».

Juillet n'est ni pressé ni bruyant, il s'écoule doucement comme un vieux bateau en papier qui glisse tranquillement sur l'eau. Juillet est comme une note grave dans la symphonie du temps. Juillet s'étend et l'automne est arrivé ; dans le jardin, les tournesols sont d'un jaune éclatant, s'épanouissant au soleil. J'écoute l'arrivée de juillet, avec une douce mélancolie…

LAC YEN

Source : https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html