Peut

Après tant d'années d'absence, je suis retournée dans mon ancien lycée. Montant sur l'estrade, je ressentais encore les échos du discours de mon ancienne professeure principale. Nous avons tous feuilleté avec enthousiasme les pages de nos journaux de classe, remplis de promesses, de blagues et de l'innocence de nos années d'école. Le vieux cassia, silencieux, fleurissait de jaune, accueillant ses anciens élèves. Les pupitres portaient encore les traces de nos amours secrètes ; même aujourd'hui, en y repensant, je suis encore gênée et je ris en me disant : « Nous étions si naïfs ! »

Les professeurs n'oublient jamais leurs élèves, promotion après promotion. Derrière leurs épaisses lunettes, ils plissaient les yeux et appelaient chaque élève par son nom. Tel était un petit diable, tel autre était calme mais doué pour la littérature, et tel autre encore les avait presque fait pleurer de joie avec ses surprises, des fêtes d'anniversaire à la Journée des professeurs vietnamiens. Tout cela semble si proche, ravivant tant de beaux souvenirs qui ressurgissent avec le temps.

J'envoie les douces mélodies de mai, chérissant encore plus de souvenirs et d'instants de l'arrivée de cette saison. Là-bas, la silhouette courbée de ma mère, portant ses marchandises le long du chemin étroit, aspire au retour de mai à notre porte...

En mai, le long de la digue, les enfants poursuivaient des cerfs-volants colorés qui flottaient doucement dans la brise de l'après-midi. Le sifflement des cerfs-volants évoquait de paisibles souvenirs de leur enfance ; certains couraient après de plus grands cerfs-volants, d'autres pataugeaient dans la rivière pour attraper de petits poissons qu'ils faisaient frire avec de la sauce chili. Les crabes contemplaient avec émerveillement le soleil doré qui baignait les rizières chargées de grains, annonçant une récolte abondante. Père portait toujours fidèlement sa houe aux champs chaque jour, inspectant les rizières depuis leur verdoyante végétation jusqu'aux jours de la récolte, les yeux pétillants de joie à la vue d'une telle abondance après tant d'années. Les arbres fruitiers du jardin étaient imprégnés des sons frais de l'été, et les joyeux cris des enfants résonnaient depuis le jardin du voisin. C'est ainsi que commençait la « fête » des enfants.

Je longeais le long couloir, perdue dans mes pensées, me remémorant le chemin bordé de jasmins jaunes qui menait à un virage où poussaient de nombreux tamariniers sauvages. Je me souvenais comment, au mois de mai, j'y allais discrètement, tantôt pour échapper aux frustrations de l'école, tantôt pour cueillir avec joie les fruits acides du tamarin que ma mère préparait pour une soupe d'été rafraîchissante. Les bavardages de mes amis apparaissaient et disparaissaient dans mon esprit ; c'était l'endroit où la petite Minh, en colère contre son père, s'était assise à mes côtés, en larmes. C'était là que Quan cueillait des mangues vertes pour les tremper dans de la pâte de crevettes – ces images emplissent toujours mon cœur d'une douce et familière mélodie.

Suisse

Source : https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202505/thenh-thang-thang-5-1dd1e30/