La brise fraîche me manque

Octobre s'ouvre doucement au son des feuilles qui tombent et de la brise fraîche qui souffle entre les rangées d'arbres au bout de la rue. Le soleil d'été s'est adouci, scintillant, suffisamment pour évoquer des souvenirs, suffisamment pour émouvoir. Le vent est froid, le ciel est d'un bleu profond, et le parfum de l'automne – un parfum doux, délicat et pourtant séduisant – mûrit dans l'espace paisible d'octobre. Que l'automne est arrivé. Que la brise fraîche est arrivée.

Après-midi sur la route du village. Photo : Phong Vu

J'aime l'automne d'un amour tout particulier. L'automne n'est pas aussi bruyant que l'été, ni aussi pluvieux que l'hiver, ni aussi fleuri et feuillu que le printemps. L'automne s'accompagne du bruissement des feuilles sous les pieds, de l'odeur du riz frais mêlée au vent, de la couleur jaune qui se répand partout, et d'après-midis baignés d'un soleil doré aussi brillant que le miel. Mais ce que j'aime le plus, c'est la brise fraîche. Les rizières d'octobre bruissent doucement, bruissant pendant la saison des récoltes. Le vent agite la surface du lac, créant des ondulations, murmurant une histoire d'amour déchirante. C'est pourquoi, chaque mois d'octobre, lorsque l'automne est déjà à mi-chemin, que le soleil n'est plus aussi intense et que la saison des pluies vient de se terminer, nous accueillons avec plaisir les brises fraîches qui apportent avec elles une fraîcheur particulière.

Cela faisait longtemps que je n'avais pas eu l'occasion de retourner dans ma ville natale à la saison fraîche. La route du village était maintenant goudronnée sous le soleil d'après-midi. Dans mon anxiété, où est passé le chemin de briques en pente où j'attendais ma mère chaque après-midi ? Où est passé le pont de pierre où nous jouions à la marelle ensemble ? Ce dont je me souviens le plus, ce sont les après-midi où je suivais mes amis jusqu'à l'entrée du village pour accueillir ma mère à son retour des champs. Dès que j'apercevais sa silhouette, je courais vers elle et l'appelais. Chaque jour, ma mère était occupée et pressée, les pieds couverts de boue, la perche sur l'épaule. Elle me caressait la tête et retirait le panier qu'elle portait sur la hanche pour m'offrir un cadeau de la campagne. J'y cherchais avec joie quelques crabes, des poissons-chats, des perches et des carassins. Les cadeaux que ma mère rapportait étaient de petits produits des champs boueux et laborieux. Dans le rouge du soleil couchant, je courais après ma mère sur la route tranquille du village. Le paysage paisible de la campagne était toujours là, il semblait maintenant si lointain et vague.

J'étais absorbé par une promenade sur la route du village, empreinte de souvenirs. Le mûrier devant le portail bruissait dans la brise fraîche, secouant ses feuilles jaunes pour s'envoler silencieusement, disant adieu à la canopée verdoyante, abandonnant son essence à la croissance de la saison suivante. Je marchais tranquillement, cet après-midi d'automne, sur la route de campagne, ravivant de nombreux souvenirs, une humeur nostalgique et émouvante. Le lieu de mon enfance. Les images de ma famille et de mes proches m'ont toujours suivi pendant ces années loin de chez moi. Je me souviens encore des après-midis passés dans le hamac grinçant sur le toit, où je m'endormais profondément au son de la berceuse de ma mère. Toutes ces images ne sont plus que des souvenirs, une source d'énergie qui nourrit mon âme.

Pour moi, la brise fraîche n'est pas seulement une loi de la nature. C'est un souvenir, une paix, la plus douce des douceurs que le temps ne peut effacer. Et dans le silence de ce jour, la douce brise flottante, persistante, je me retrouve silencieuse sous le vent.

AN THI HONG

Source : https://www.sggp.org.vn/thuong-nho-heo-may-post819992.html