J'aime l'automne d'un amour tout particulier. L'automne n'est ni aussi bruyant que l'été, ni aussi pluvieux que l'hiver, et il n'est pas aussi fleuri que le printemps. L'automne arrive avec le bruissement des feuilles sous nos pas, le parfum du riz fraîchement grillé porté par le vent, les teintes dorées qui imprègnent tout, et les après-midi baignés d'une douce lumière dorée, comme du miel. Mais ce que j'aime par-dessus tout, c'est la douce brise d'automne. Subtile, vaporeuse, elle bruisse dans les rizières en octobre, prêtes pour la récolte. La brise agite la surface du lac, murmurant une histoire d'amour poignante. Ainsi, vers octobre, lorsque l'automne est bien entamé, que le soleil n'est plus aussi impitoyable et que la saison des pluies est passée, nous sommes accueillis par la douce brise d'automne, apportant avec elle une fraîcheur unique, légèrement vivifiante.
Cela fait longtemps que je n'ai pas eu l'occasion de retourner dans mon village natal, bercée par la brise d'automne. La route est désormais pavée de béton, baignée par le soleil doré. Un sentiment de nostalgie persiste, à la recherche de cette ruelle pavée en pente où je m'asseyais chaque après-midi pour attendre ma mère. Où est le pont de pierre où nous nous réunissions pour jouer à la marelle ? Je me souviens surtout de ces après-midi où je suivais mes amis jusqu'à la sortie du village pour accueillir ma mère qui rentrait des champs. Dès que je l'apercevais, je courais vers elle en l'appelant. Chaque jour, elle était toujours affairée, les pieds couverts de boue, ses bâtons de portage sur les épaules. Elle me caressait la tête et ôtait le panier qu'elle portait à son côté, m'offrant un cadeau de la campagne. J'y regardais avec excitation et découvrais quelques crabes ou de petits poissons comme des tilapias, des perches ou des carpes. Les cadeaux qu'elle rapportait étaient les modestes produits des champs boueux et laborieux. Dans la lueur rougeâtre du soleil couchant, je trottinais le long de la route paisible du village, le paysage tranquille de ma terre natale me paraissant désormais lointain et brumeux.
J'errais le long du chemin du village, un sentier chargé de souvenirs. Le mûrier devant le portail bruissait dans la brise d'automne, ses feuilles dorées frémissant silencieusement, faisant leurs adieux à la canopée verte, cédant leur essence à la croissance de la saison suivante. Je marchais tranquillement en cet après-midi d'automne sur le chemin de campagne, un flot de souvenirs me submergeant, le cœur empli d'émotion. Ce lieu avait conservé les années de mon enfance. Les images de ma famille et de mes proches m'avaient accompagnée tout au long de ces années loin de chez moi. Je me souviens encore de ces après-midi passés dans le hamac grinçant au fond de la maison, à m'endormir profondément au son des berceuses de ma mère. Toutes ces images ne sont plus que des souvenirs, une source d'énergie qui nourrit mon âme.
Pour moi, la brise d'automne n'est pas qu'une loi de la nature. C'est un souvenir, une paix, les plus douces choses que le temps ne peut effacer. Et dans le calme de cette brise légère, persistante et vibrante, je me retrouve silencieuse sous le vent.
Source : https://www.sggp.org.vn/thuong-nho-heo-may-post819992.html
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