Czas tak szybko leci! Już kwiecień.
Od kwietnia 1975 roku do dziś – wystarczająco długo, żebym mogła nazwać to „dawno, dawno temu” – owego „dawno, dawno temu” mała dziewczynka z sąsiedztwa była po prostu dzieckiem tulącym się do matki, patrzącym bezmyślnie na wojnę, podczas gdy ja również byłam ciągnięta i katowana przez wojnę z jednego regionu do drugiego. A w tym kwietniu mała dziewczynka, która wtedy „patrzyła bezmyślnie na wojnę”, jest teraz odnoszącą sukcesy młodą matką, podczas gdy ja, staruszka, patrzę na życie pustym wzrokiem!
W kwietniu pożegnałam się z nią, nie obiecując, że się jeszcze spotkamy. Lata później, tęskniąc za rodzinnym miastem, wróciłam i spotkałam się z nią. Wydawało się, jakby to było wczoraj, ale teraz jest dorosła i ma szczęście, że może wieść beztroskie życie w pokoju. Powiedziała mi: „Szkoda, że znam wojnę tylko z książek, gazet i filmów… Żałuję, że nie mogłam doświadczyć jej osobiście, podzielić się bólem z tymi, którzy cierpieli i stracili z powodu wojny”. Czy była zbyt idealistyczna i romantyczna?
Nadszedł kolejny kwiecień!
Tego popołudnia, kwietniowego popołudnia, wróciłem do mojego rodzinnego miasta. Moja dziewczyna i ja, jeden starszy, a drugi młodszy, szliśmy razem wiejską drogą. Wieś tak bardzo się zmieniła. W przeciwieństwie do dawnych czasów, kiedy mój dom i jej dom oddzielał rząd krzewów hibiskusa. Krzewy hibiskusa symbolizowały jedynie granicę lądu, a nie podział serc. Domy mają teraz wysokie mury i bramy; wydaje się, że istnieje niewidzialna nić oddzielająca więzy wspólnoty. Wielu ludzi dziś je dyskretnie, dyskretnie się bogaci, a ich serca są zamknięte. Tylko ziemia pozostaje otwarta, ponieważ nie da się jej ukryć, mimo że zawiera… złoto.
Minęło dużo czasu, odkąd ostatni raz słyszeliśmy ryk samolotów przecinających powietrze, huk armat rozbrzmiewający echem w nocy, ani nie byliśmy świadkami sceny omdlenia młodej matki na wieść o śmierci męża w bitwie... Te sceny minęły. To jest radość spokoju.
W tym kwietniu moja dziewczyna i ja w końcu mieliśmy okazję spędzić razem upalne popołudnie w naszym rodzinnym mieście. Słońce było jak ogień, szarzejąc trawę i drzewa, przypalając liście do żółtego, paląc maleńkie miasteczko La Gi, które brzmiało tak zachodnio. Nawet w naszym rodzinnym mieście wszystko wydawało się dziwne – dziwne drogi, obca ziemia, dziwne domy, dziwni ludzie. Zapytałem ją: „W naszym rodzinnym mieście, kto jeszcze żyje, a kto odszedł?”. „Niewielu pozostało, wielu zginęło”. Kwietniowe popołudnie bladło, słońce słabło, a my zatrzymaliśmy się w przydrożnej kawiarni na kawę i posłuchaliśmy „Melodii Dumy”: „…Przysięgamy iść naprzód, by wyzwolić Południe…”. Słuchała uważnie i powiedziała, że minęło tyle czasu, odkąd słyszała tę piosenkę – niezapomnianą piosenkę z obu stron – z tej i z tamtej. I kontynuowała: „Bracie, umierający na wojnie, umierający ze starości, umierający w wypadkach, umierający z powodu chorób… co wiedzą ludzie po śmierci?”. Kochany Konfucjuszu, uczniowie kiedyś zadali mu to pytanie, a on odpowiedział: „Jeśli chcesz wiedzieć, czy po śmierci będziesz cokolwiek wiedział, poczekaj, aż umrzesz, a się dowiesz!”. Patrząc na mnie, Konfucjusz odpowiedział bardzo mądrze, prawda?
Przeszłość jest obecna w każdym człowieku, w każdym narodzie, w każdym kraju. Przeszłość to mieszanka radości i smutku, chwały i wstydu, krwi i łez, rozłąki i cierpienia, śmierci i lamentu. Dziś po południu, w kwietniu, wracam do miejsca urodzenia po latach tułaczki po mieście od zakończenia wojny. W cichym zmierzchu, moja ukochana i ja milczymy, wsłuchując się w echa przeszłości…
„…Po trzydziestu latach rozłąki spotykamy się ponownie, a w naszych oczach pojawiają się łzy radości…” (Xuan Hong).
Źródło
Komentarz (0)