Damals war meine Heimatstadt sehr arm. Der Winter brachte unzählige Sorgen mit sich, von der Versorgung mit Essen bis hin zur Kleidung. Es war kalt, die Felder lagen brach, die Erwachsenen hatten kaum Arbeit, und die Hände der Kinder verfärbten sich auf dem Schulweg violett. Doch inmitten der beißenden Kälte des Monsunwindes brannte jeden Abend das Feuer in der kleinen Küche hell, wie ein sanfter Trost der Heimat für ihre hart arbeitenden Menschen.
Mein Kamin war klein. Nur drei notdürftig zusammengezimmerte Steine, darauf ein verwitterter Aluminiumtopf. Die Wände waren rußgeschwärzt, aber es war wärmer als in jeder anderen Ecke des Hauses. Jeden Winternachmittag zündete meine Mutter früh das Feuer an. Das leise Geräusch des Streichholzes, das Anzünden, die kleine Flamme, die zitterte, bevor sie aufloderte und sanft das trockene Brennholz umspielte. Der Geruch des Küchenrauchs vermischte sich mit dem Duft von Stroh, gerösteten Süßkartoffeln und halb verbranntem Laub – alles zusammen ein einzigartiger Duft, der, wenn er in der Ferne riecht, eine tiefe Sehnsucht weckt.
Ich erinnere mich noch gut an meine Mutter, die am Kamin saß. Ihr Rücken war leicht gebeugt, ihr Haar von jahrelanger harter Arbeit schon früh ergraut. Geschickt drehte sie das Brennholz und fächelte die Flammen an, das Feuerlicht erhellte ihr schmales, aber gütiges Gesicht. Draußen heulte der Ostwind durch den Bambushain; drinnen knisterte das Feuer – wie zwei gegensätzliche Welten : die eine kalt und trostlos, die andere warm und behaglich.
An jenen Winternachmittagen versammelte sich die ganze Familie um den Herd. Mein Vater flickte das alte Fischernetz oder reparierte die abgebrochene Hacke. Meine Mutter kochte und erzählte dabei Geschichten aus dem Dorf. Und wir, die einfachen Kinder vom Land, saßen eng beieinander, wärmten unsere Hände am Feuer und warteten darauf, dass unsere Mutter eine Süßkartoffel, einen Maiskolben oder ein paar reife Bananen röstete. Schon allein die heiße Süßkartoffel in den Händen zu halten und sie vor dem Essen anzupusten, ließ den Winter halb so schwer erscheinen. Das Herdfeuer im Dorf meiner Mutter wärmte an einem Winternachmittag nicht nur unsere Körper, sondern auch unsere kleinen Seelen. Es wurde gelacht, unzählige Geschichten erzählt und es gab friedliche Momente, wenn alle beisammensaßen, dem Knistern des Feuers und dem Wind draußen lauschten. Das Herdfeuer war ein Ort, der die Familie zusammenhielt, ein Halt, der uns durch schwere Zeiten half.
An manchen Nachmittagen war es kälter als sonst. Der Wind heulte, und es nieselte leicht. Mutter schürte das Feuer im Ofen und legte mehr Holz und Stroh nach. Die rotbraunen Flammen erhellten jeden einzelnen Regentropfen im Rauch. Ich saß am Ofen, drückte mein Gesicht an die Knie meiner Mutter, lauschte ihrem gleichmäßigen Herzschlag und spürte einen ungewöhnlichen Frieden. Damals glaubte ich naiv, solange ein Feuer im Kamin brannte, würde jeder Winter vorübergehen.
Die Jahre vergingen still wie im Flug! Dann wurde ich erwachsen. Ich verließ meine Heimatstadt, um zu studieren und zu arbeiten. In den folgenden Wintern lebte ich in der Stadt, in Hochhäusern mit Glasfenstern, modernen Heizungen und Klimaanlagen. Doch trotz all dieser Annehmlichkeiten fehlte mir etwas zutiefst. An kalten Winternachmittagen in der Stadt eilten die Menschen aneinander vorbei, das helle elektrische Licht schien, aber es reichte nicht, um mein Herz zu wärmen. Und ich erinnerte mich an den Herd meiner Mutter – den Geruch von Rauch, das Knistern des brennenden Holzes, das Bild meiner Mutter, die jeden Winternachmittag still am Herd saß.
Nach meiner Rückkehr in meine Heimatstadt hatte sich vieles verändert. Die alte Küche war verschwunden und durch einen Gasherd ersetzt worden. Das Haus war geräumiger, und das Leben angenehmer. Doch tief in mir sehnte ich mich noch immer nach dem Bild des Kamins aus vergangenen Zeiten. Meine Mutter war älter geworden, ihr Sehvermögen ließ nach, ihre Hände zitterten, aber immer wenn es kalt wurde, pflegte sie die Gewohnheit, sich am Kamin zu setzen, sei es auch nur, um sich zu wärmen und in Erinnerungen an vergangene Zeiten zu schwelgen. Mir wurde plötzlich klar, dass der Kamin in der Heimatstadt meiner Mutter an einem Wintertag nicht nur ein Bild der Erinnerung war, sondern ein Symbol für Zusammengehörigkeit, Schutz und Wurzeln. Wohin sie auch gehen, tief in jedem Menschen, fern der Heimat, brennt ein Kamin – der Kamin ihrer Heimat, ihrer Mutter, jener Tage, die niemals wiederkehren werden.
An diesem Wintertag, in dieser fremden Stadt, spüre ich plötzlich eine Wärme in meinem Herzen, als ich mich an den Herd in der Heimatstadt meiner Mutter erinnere. Draußen weht noch immer der Wind, der Winter ist noch immer kalt. Doch in mir brennt das Feuer von einst noch immer – still, beharrlich, und erleuchtet eine ganze Welt unvergesslicher Erinnerungen…
Mai Ly
Quelle: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202512/bep-lua-chieu-dong-que-me-12a195e/
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