Wiegenlied

Es ist ein Teil der unbeschwerten Kindheit, die jeder Mensch mit ins Leben nimmt. Dort spielt seine eigene, private Welt frei und versinkt in süßer Kontemplation.

Die süße Milch und die sanften Wiegenlieder einer Mutter bergen so viel Liebe und Zuneigung.

1. Vielleicht war es ein Nachteil für Kinder, die nicht wie ich im Dorf geboren waren. Denn erst viel später, mit zwölf oder dreizehn Jahren, sah ich das Dorftor, den Banyanbaum, den Brunnen, den Dorfplatz wirklich vor mir … in den Wiegenliedern meiner Mutter. Das harte Leben meiner Eltern, die sich im sonnenverwöhnten Hochland Zentralenglands mühsam über Wasser hielten, entfremdete uns Kinder und Enkelkinder unserer Heimat. Die Stimme meiner Mutter war nicht schön, aber warm und beruhigend, ihr sanftes Murmeln wie ein Wiegenlied, das meine Schwestern und mich schnell in einen tiefen, friedlichen Schlaf wiegte.

Meine erste Lektion, und wohl auch die vieler anderer, war die Melodie und der Text des Liedes: „ Die Liebe eines Vaters ist wie der Berg Tai/Die Liebe einer Mutter ist wie eine sprudelnde Quelle/Mit einem Herzen, das der Ehre von Mutter und Vater gewidmet ist/Die kindliche Pietät zu erfüllen, ist die wahre Pflicht eines Kindes .“ Diese Liebe sickert wie ein unterirdischer Bach in die Seele eines Kindes und formt nach und nach seine kindliche Hingabe. Und dann, als Erwachsene, mit meiner eigenen kleinen Familie und meinem ersten Kind im Arm, summe ich dieselben Wiegenlieder, die meine Mutter mir in jenen längst vergangenen Jahren vorgesungen hat.

In meinen Kindheitserinnerungen fehlt die Großmutter. Meine Eltern verließen ihre Heimatstadt, um sich in den abgelegenen, wilden Wäldern ein neues Leben aufzubauen, und wir waren auf uns allein gestellt, um unsere Familie zu ernähren. Jedes Mal, wenn ich meine Freunde sah, wie sie sich an ihre Großmütter mütterlicher- und väterlicherseits kuschelten und getröstet wurden, überkam mich eine kindliche Traurigkeit. Damals wohnten wir in der Wohnanlage für die Angestellten, wo meine Eltern arbeiteten. Die Häuser waren durch Trennwände aus geflochtenem Bambus voneinander abgetrennt, sodass man alles, was in einem Haus gesagt wurde, im nächsten deutlich hören konnte, als wäre es mein eigenes Zuhause. Jedes Mal, wenn ich das Wiegenlied meiner Großmutter hörte, drückte ich mein Ohr an die Trennwand, um der sanften Melodie zu lauschen, und schlief dann ein, ohne es zu merken. Vielleicht kreiste in diesem Schlaf ein Weißstorch gemächlich über den weiten Reisfeldern.

2. Ich lernte das Sprichwort „Bờm hat einen Palmenfächer/der Reiche will ihn gegen drei Kühe und neun Büffel tauschen“ nicht durch den Namen des kleinen Jungen namens Bờm am Anfang des Dorfes kennen, sondern weil sich „Bờm“ durch die Wiegenlieder meiner Mutter in meinen Kopf schlich. Manchmal fragte ich meine Mutter: „Warum hat Bờm ihn nur gegen eine Handvoll Klebreis getauscht? Er ist zu gierig, nicht wahr, Mama?“, und sie streichelte mir über den Kopf und lachte: „Also, du, du hast auch eine Handvoll Klebreis getauscht, um deinen Bauch zu füllen, nicht wahr?“, und dann brachen wir beide in Lachen aus, in das unschuldige, reine Lachen von „Bờm“.

Meine Kindheitswelt umfasste auch Reime wie: „Die Ameise, die den Banyanbaum erklimmt, klettert einen abgebrochenen Ast hinauf, geht rein und raus, die Ameise, die den Pfirsichbaum erklimmt, klettert einen abgebrochenen Ast hinauf, geht rein und raus“, und „Libellen, die tief fliegen, bedeuten Regen, hoch fliegen, bedeuten Sonnenschein, in mittlerer Höhe fliegen, bedeuten Schatten“, und „Die Katze, die den Betelnussbaum erklimmt, fragt die Maus, wo sie hin ist, sie ist nicht zu Hause“ … eine wunderbar skurrile und liebenswerte Welt. Diese Tiere tauchten in meiner Vorstellung auf, jagten und spielten, folgten den Wiegenliedern meiner Mutter, und sind bis heute dort geblieben.

Einst sang meine Mutter: „Auch hundert Jahre können ein Steinmonument verwittern lassen, doch tausend Jahre können ein gesprochenes Wort nicht auslöschen.“ Plötzlich erfüllte das Klappern von Töpfen, Pfannen und Geschirr das Nachbarhaus. Meine Mutter schien von ihrem Versprecher erschrocken und verstummte. Später, als ich älter war, verstand ich, dass der Junge von nebenan aus einer Laune heraus und unreif geboren worden war und dass das Wiegenlied das Herz seiner Mutter berührt hatte.

Als ich etwas älter war, fing ich an, meiner jüngeren Schwester Schlaflieder vorzusingen und übernahm damit die Tradition meiner Mutter. Wenn sie unaufhörlich weinte, weil sie schlafen wollte, und ich sie die Treppe hinuntertrug, sie wiegte und streichelte, aber sie einfach nicht aufhörte zu weinen, versuchte ich, die Lieder zu singen, die meine Mutter mir früher vorgesungen hatte. Erstaunlicherweise verebbten die kleinen Schluchzer allmählich, und sie schlief auf meiner Schulter ein, während ich weitersang, woran ich mich noch erinnern konnte. Und so wuchs sie heran, sanft in den Schlaf gewiegt von meinen Schlafliedern.

Die Bewahrung dieser Werte für zukünftige Generationen entspringt den einfachsten, alltäglichsten Dingen des Lebens, über die die wenigsten nachdenken und die sie als bloße Gewohnheiten abtun. Dies zeigt, dass alles, was aus dem Leben entsteht, dauerhafte Vitalität und weitreichenden Einfluss besitzt.

Seit ich die Sprache zu meiner Berufung gemacht und die tiefe Bedeutung von Wiegenliedern und Liedern erforscht habe, verstehe ich die vielschichtigen Werte, die in der Sprache verborgen liegen. Dieser spirituelle Wert ist der Höhepunkt jahrhundertelanger Erfahrung und soll zukünftigen Generationen zum Nachdenken und Wertschätzen anregen. Heute stelle ich meiner Mutter nicht mehr naiv Fragen wie: „Mama, warum fliegt der Senf in den Himmel und warum bleibt der Koriander zurück, anstatt ihm zu folgen?“, wenn sie singt: „ Der Wind trägt den Senf in den Himmel / Der Koriander bleibt zurück, um die Bitterkeit des Lebens zu ertragen“, wie ich es als Kind tat. Die Reflexion über diese Erfahrungen ermöglicht es mir, die Tiefen und Untiefen des Lebens zu verstehen und ein Gefühl des gemeinsamen Verständnisses zu finden.

3. Kindheitserinnerungen sind etwas, das fast jeder Mensch schätzt. Sie sind wie heilsame Samen, die in die Erde der Seele eines jeden Menschen gesät werden. Jeder pflegt diesen Garten auf seine Weise und lässt die Pflanzen sprießen, blühen und süße Früchte tragen. Die Zeit vergeht und kehrt nie wieder zurück, und so vergeht auch die Kindheit. Das Gefühl, unbeschwert im kühlen Wasser der Kindheit zu schwimmen und zu baden, ist für jeden, der am Fluss seiner Heimat geboren und aufgewachsen ist, eine kostbare Erinnerung.

Ich habe mich an die Wiegenlieder meiner Mutter gewöhnen müssen, um die sanfte Wärme in meinem Herzen zu spüren. Früher sang meine Großmutter meiner Mutter Wiegenlieder vor und vermittelte ihr so ​​viel Liebe und Hoffnung. Meine Mutter wiederum sang mir voller Liebe und Vorfreude Wiegenlieder vor. Als ich älter wurde und meine Kinder nacheinander geboren wurden, sang ich ihnen Wiegenlieder vor und weckte dabei meine eigenen unschuldigen Kindheitserinnerungen, die mich in meine eigene Kindheit zurückversetzten. Diese Erfahrungen haben in mir die Liebe zur Literatur und zu allem, was die kulturelle Identität meiner Nation und meiner Heimat ausmacht, geweckt.

Die süße Milch, das sanfte Wiegenlied einer Mutter, voller Zuneigung und Sehnsucht, ist der Quell der Liebe für alle. Dieses Wiegenlied ist der sanfteste und strahlendste Fluss, der von der Kindheit bis zum Lebensende fließt und einen Reichtum an schönen Erinnerungen trägt. Irgendwo in der Ferne flüstert die sanfte, warme Herbstbrise: „ Der Herbstwind wiegt mein Kind in den Schlaf / Ich bleibe fünf lange Nächte wach … “

Quelle: https://thanhnien.vn/loi-ru-tao-noi-185240630173817728.htm