Der Förster und der kleine Holzfäller

Die Wachstation stand allein inmitten einer grauen, felsigen Küste, die mit verschlungenen Ranken bedeckt war und außen mit Sperrholz und trockenen Ästen verstärkt war. Auf den ersten Blick sah die Station aus wie ein längst verlassener Vogelkäfig, der schon bei der ersten Windböe heftig zitterte.

Illustration von MINH SON

In der Wache lag der Förster zusammengerollt und umarmte ein altes Radio, das ein rasselndes Geräusch machte, als ob jemand Asthma hätte. Ab und zu klopfte er dagegen, der Ton wurde klarer, aber nach einer Weile knisterte es wieder. Er drehte sich zur Wand, zog die Decke über sich, drehte die Lautstärke herunter und war augenblicklich eingeschlafen. Draußen blies der Wind immer noch unerbittlich, in Böen, die einem bis auf die Knochen kalt wurden.

Draußen vor der Tür klopfte es scharf. Der Förster wachte auf, lag aber noch immer still da und lauschte. Er kannte die Geräusche der Nacht. Mal war es ein herunterfallender trockener Ast, der gegen die Tür schlug, mal war es ein Affe, der Schutz vor dem Regen suchte und herumfummelte. Im Wind vermischte sich das Geräusch des Regens, der von oben herabprasselte und auf die Baumkronen prasselte, mit den Lauten nachtaktiver Tiere. Die Kerze war fast heruntergebrannt. Draußen vor der Tür klopfte es erneut, diesmal etwas drängend, als würde ihn jemand drängen. Er schlich aus dem Bett und öffnete die Tür, um hinauszuschauen. Auf der Spitze des Betelbaums pfiff und wand sich der Wind wie ein Wolf. In der Dämmerung stand zusammengekauert eine kleine Gestalt, die einen Sack mit einer unbekannten Substanz auf der Schulter trug.

„Wer ist da? Was klopft um diese Zeit an die Tür?“, fragte er.

Der Schatten blieb regungslos. Der Ranger trat vorsichtig zurück, schaltete die Taschenlampe ein und richtete den Schatten aus der Tür. Erst dann erkannte er, dass der Schatten ein etwa fünfzehnjähriger Junge war, dünn und mit vom Regen zerfetzten Kleidern. In der Dunkelheit blitzten seine Augen auf seinem dunklen, hageren Gesicht. „Onkel … lass mich heute Nacht hierbleiben … Ich fahre morgen früh …“, konnte die Stimme des Jungen sein Zittern vor Kälte nicht verbergen.

Der Förster winkte dem Jungen herein und zündete dann leise die Sturmlaterne an. Während er noch überlegte, wohin mit dem Sack, zuckte plötzlich ein Blitz über den Himmel und ließ den Wachposten schwanken, als wäre er hochgehoben worden. Eine Ecke des Waldes blitzte taghell auf. Der Junge lehnte sich rasch zurück, ließ den Sack fallen, umarmte seine Schultern und zitterte. Sein Gesicht zeigte Fassungslosigkeit angesichts der tobenden Himmels- und Erdatmosphäre. Nach einigem Suchen holte der Förster ein paar lose Kleidungsstücke hervor und gab sie ihm. „Du kannst sie erst einmal anziehen, während ich ein Feuer anzünde, damit es dich warm hält.“

Der Junge nahm die Kleidung und ging in eine dunkle Ecke, um sich umzuziehen. Nach einer Weile des Herumrennens legten sich Wind und Donner allmählich. Im Feuerschein wurde das Gesicht des Jungen sanfter, wirkte aber immer noch erschöpft. Der Förster griff nach einer Zigarettenschachtel, zog eine heraus, steckte sie sich zwischen die Lippen und zündete das Feuerholz an. Der Junge beobachtete ihn still und blickte ab und zu in die dichte Dunkelheit hinaus. Vom felsigen Ufer her hörte man das Schnurren eines Geckopaares. Der Regen hatte aufgehört, aber Himmel und Erde lagen noch immer schwer wie eine durchnässte Baumwolldecke. Die Regentropfen fielen noch immer lautlos, Tropfen für Tropfen, auf die Äste der Bäume.

„Wo warst du so spät in der Nacht?“, der Ranger legte noch Holz in den Ofen, wandte sich dem Jungen zu und fragte leise.

„Ich … ging Brennholz holen. Neulich bin ich den Jungs gefolgt, um dort oben in der Pumpstation vorübergehend zu schlafen. Jetzt sind sie zurück, und ich bin der Einzige, der noch übrig ist …“ Mit zitternder Stimme zog er den Sack näher heran und holte ein paar Holzscheite heraus, um den Ofen nachzulegen, doch der Förster gab ihm ein Zeichen, nicht mehr nachzulegen. Leise nahm er einen Zug von seiner Zigarette, stieß einen Seufzer aus, als berührte er die Nacht, und schaltete dann das Radio ein. Das Knistern der menschlichen Stimme ließ den Raum wärmer erscheinen. An der Wand zeichnete das zitternde Feuer den Schatten des Jungen in einen langen, reglosen schwarzen Streifen. Draußen hatte es aufgehört zu regnen, und der Wind wehte nicht mehr durch das Dach. Am flackernden Feuer war das Gesicht des Jungen etwas rosiger geworden. Er setzte sich näher und wärmte sich die Hände an den Wangen. Da fiel es dem Förster plötzlich wieder ein, und er blickte auf und fragte: „Hast du schon etwas gegessen? Mal sehen, ob noch Reis im Topf ist …“ Ohne auf die Antwort des Jungen zu warten, stand er auf, nahm eine Schüssel Reis und gab sie ihm. „Du kannst jetzt erstmal den angebrannten Reis essen“, lächelte er, ein warmes Lächeln, das dem Jungen mehr Zuversicht gab.

„Ich mag gebrannten Reis. Damals wusste meine Mutter, dass ich gebrannten Reis mag, und jedes Mal, wenn sie ihn kochte, kochte sie ihn lange auf einem Holzkohleofen. Jetzt kochen wir auf einem Gasherd, und gebrannter Reis schmeckt nicht mehr so ​​gut wie früher“, sagte der Junge beim Essen, und seine klaren, funkelnden Augen blitzten unschuldig auf. „Wo ist meine Mutter jetzt? In meinem Haus…?“ „Meine Mutter lebt mit meinem Onkel und zwei jüngeren Geschwistern. Mein Haus ist dort unten, hinter dem Tho-Thanh-Markt.“ „Du bist von zu Hause weggegangen, um hierher zu kommen, richtig?“

Der Junge senkte den Kopf, der Reis in seinem Mund schlürfte, ein Strom von Tränen floss über sein dunkles Gesicht. Der Ranger beobachtete den Jungen schweigend und sprach dann mit leiser Stimme, als würde er mit sich selbst sprechen.

Als ich geboren wurde, war meine Mutter nicht mehr da. Ich erinnere mich nur noch daran, dass ich in einem weiten Mittelland aufwuchs, wo die Feldwege das ganze Jahr über von Tierspuren verschlammt und der Nieselregen nass und kalt war. Ich lebte bei meiner Großmutter. Jeden Nachmittag stand ich an der Tür und wartete darauf, dass sie eilig vom Feld zurückkam. Auch nach so vielen Jahren war meine Erinnerung noch immer erfüllt von der wilden Berglandschaft. Jeden Abend hielt mich meine Großmutter in den Armen und beruhigte mich sanft mit Schlafliedern. Sie wartete, bis ich fest schlief, bevor sie mich ins Bett brachte, in ein Zimmer mit vergittertem Fenster mit Blick auf den Waldrand. Dort konnte ich das Gras riechen, den Geruch des Viehs. Ich lag da und lauschte dem Wind, der durch den Wald heulte, dem einsamen Wind, der hindurchwehte …

„War deine Großmutter an diesem Tag die Einzige?“, fragte der Junge leise.

Der Förster antwortete nicht und zündete sich schweigend eine neue Zigarette an. Der Junge blickte eindringlich in die besorgten Augen, die sich in sein trauriges Gesicht eingegraben hatten. Ein paar silberne Haarsträhnen fielen ihm in die Stirn, von den Spuren der Zeit durchzogen. Er zog die Hände unter sein Hemd zurück und betrachtete geistesabwesend die halb gerauchten Zigarettenstummel, die auf dem Boden verstreut lagen. Nach einer Weile hielt der Mann die Zigarette an seine Brust, atmete langsam den Rauch aus und murmelte erneut: „Der Ort, an dem ich geboren wurde, ist noch sehr wild, das Land ist dürr, aber zu allen vier Jahreszeiten blühen wilde Blumen. Ich habe niemanden außer meiner Großmutter, den ganzen Tag hänge ich bei ihr herum, stehe den ganzen Tag allein an der Tür und spiele alle möglichen Spiele, ohne mich zu langweilen. So bin ich aufgewachsen, bis sie starb …“

„Wie alt warst du damals?“ „Ungefähr so ​​alt wie jetzt.“ „Was hast du getan, um zu überleben?“, fragte der Junge neugierig. „Du hast alles getan, um zu essen und weiter zur Schule gehen zu können. Zum Glück haben die Dorfbewohner dich geliebt und sich um dich gekümmert, wenn du hungrig warst. Damals habe ich mich so sehr nach einer Mutter gesehnt …“ Der Förster blieb stehen und versuchte, Tee in den Kessel zu füllen. Der duftende Tee ließ den Jungen die Nase rümpfen und schnüffeln. Draußen drehten und schwankten die Bäume plötzlich im pfeifenden Wind, das Geräusch trockener Äste, die sich im Wind drehten und brachen. Am Feuer hatte der Junge bereits den Kopf weggedreht und war eingeschlafen …

Früher Morgen. Die Waldvögel schliefen noch, der Förster war bereits aufgestanden und rührte im Topf mit dem frisch gekochten Reis um. Der Junge war schon eine Weile wach und zog gerade seine trockenen Kleider aus, die über dem Herd hingen. Dann faltete er sie sorgfältig zusammen und reichte sie dem Förster. Seine Augen waren voller Sorge. „Danke, dass ich heute Nacht hier übernachten durfte! Ich muss jetzt nach Hause. Mama muss mich in den letzten zwei Wochen schrecklich vermisst haben. Ohne mich musste sie allein losziehen, um zu verkaufen und sich um ihre beiden jüngeren Geschwister zu kümmern. Sie war sehr müde.“

„Ich denke schon! Was auch immer passiert, ich sollte bei meiner Mutter bleiben“, flüsterte der Ranger. „Aber … ich bin der älteste Bruder in der Familie, ich muss!“, blickte der Junge zögernd zu ihm auf. „Musst du Mutter helfen?“, fragte der Ranger sanft. „Ja“, sagte der Junge leise.

Draußen lag Nebel im Wald, und hier und da hörte man das Flügelschlagen einiger Vögel, die zum nebligen Berggipfel hinaufflogen. Das Gesicht des Jungen hinter dem flackernden Feuer schien sich zu verziehen und vorzeitig zu altern. „Meine Mutter hatte es schwer. Seit dem Tod meines Vaters hat sie mich allein großgezogen“, murmelte der Junge. „Dann hat sie wieder geheiratet, meine beiden jüngeren Geschwister wurden geboren, und leider hatte mein Onkel einen Unfall und musste an einem Ort bleiben. Meine Mutter hat allein hart gearbeitet. Um drei Uhr morgens ging sie zum Kai, um auf die Fischerboote zu warten, und dann ging sie bis zum Abend auf den Markt, um zu verkaufen. Jetzt muss sie uns drei großziehen und meinem Onkel allein Medizin geben … Ich beschloss, die Schule abzubrechen und den Onkeln in den Wald zu folgen, um Feuerholz zu sammeln …“ In diesem Moment fing der Junge an zu weinen. „Hast du nichts gesagt?“ „Sie weinte und sagte mir, ich solle wieder zur Schule gehen. Sie hatte genug Ärger allein.“ Der Förster zog den Jungen näher an sich und strich ihm über das säuerliche, struppige Haar. „Hör zu, geh jetzt zurück zu deiner Mutter und deiner Schwester, dann musst du wieder zur Schule. Du musst lernen. Geh nach Hause, lass deine Mutter sich keine Sorgen machen! Ich bleibe hier, komm mich manchmal besuchen.“ Der Junge nickte leicht, bückte sich, um den Sack auf seine Schulter zu heben, bevor er sich abwandte und den Förster mit anhaltender Dankbarkeit in den Augen ansah.

Der Junge ging den Hügel hinunter, sein kleiner Schatten huschte den Hang hinunter, hinter ihm schien der Sack mit trockenem Brennholz auf seinem dünnen Rücken zu drücken, das Gewicht ließ seine Schritte zur Seite abdriften wie ein Schiff, das am Dock seine Ladung entlädt. Der Förster beobachtete seinen Schatten, ein tränenreiches Lächeln huschte über sein Gesicht. Am Fuß des Abhangs drehte sich der Junge um und winkte mit der Hand. Weit weg, doch der Förster konnte noch immer seine Augen leuchten sehen wie die Sonne, die gerade hinter den Wolken hervorkommt.

VU NGOC GIAO

Quelle: https://baobariavungtau.com.vn/van-hoa-nghe-thuat/202505/nguoi-gac-rung-va-tieu-phu-be-nho-1042697/