Der Fährmann am alten Flussufer

Am 20. November kehrte Mai wie versprochen zurück, um Herrn Tư zu treffen, den Mann, der einst ihr Leben verändert hatte. Doch aus irgendeinem Grund fühlte sie sich während der langen Busfahrt seltsam nervös, als ob am Ende der Straße etwas auf sie wartete.

(Illustrationsbild, erstellt mit KI)

An einem Novembernachmittag strich der Wind über die Felder und strich sanft durch Mais Haar. Als der Bus hielt, stieg sie aus und hielt einen Strauß gelber Chrysanthemen fest umklammert. Nach so vielen Jahren kehrte Mai aus der Stadt in ihre Heimatstadt zurück und wurde von einer Welle der Gefühle überwältigt. Die Straße, die zur Hoa Binh Secondary School führte – ihrer ehemaligen Schule – war nun ordentlich gepflastert. Die Reihen von Flammenbäumen, einst mit so vielen Erinnerungen verbunden, ragten nun stolz empor wie alte Freunde, die sie willkommen hießen.

Am 20. November kehrte Mai wie versprochen zurück, um Herrn Tư zu treffen, den Mann, der einst ihr Leben verändert hatte. Doch aus irgendeinem Grund fühlte sie sich während der langen Busfahrt seltsam nervös, als ob am Ende der Straße etwas auf sie wartete.

Als Kind war Mai das schüchternste Mädchen ihrer Klasse. Sie war still und immer in sich gekehrt und saß in der Ecke ihres Schreibtisches. Ihre Familie war arm, ihre Eltern arbeiteten weit weg, und sie lebte bei ihrer Großmutter. Ihre Kleidung war alt, ihre Schultasche zerfetzt, und es fehlte ihr an Büchern und Schulmaterialien. Jedes Mal, wenn sie an die Tafel gerufen wurde, zitterte Mai unkontrolliert. Viele ihrer Klassenkameraden sprachen nicht mit ihr, und manche hänselten sie sogar: „Das arme Mädchen!“ Mai konnte nur den Kopf senken und es ertragen.

Nur Herr Tư, der Literaturlehrer, war der Einzige, der Mai in einem anderen Licht sah.

An einem regnerischen Nachmittag erhielt Mai eine ungenügende Note in Literatur. Sie saß allein auf der Treppe und schluchzte. Der Regen prasselte wie Trommelschläge auf das Blechdach und verstärkte die Traurigkeit des 13-jährigen Mädchens.

Lehrer Tư ging vorbei und blieb stehen.

"Warum bist du noch nicht nach Hause gegangen, Mai?", fragte der Lehrer mit einer Stimme so sanft wie eine Abendbrise.

Mai senkte den Kopf, Tränen rannen ihr über die Wangen.

Der Lehrer stellte keine weiteren Fragen. Er setzte sich einfach neben mich, und wir lauschten beide lange schweigend dem Regen. Dann sprach er:

Weißt du, es gibt Regentropfen, die scheinbar verschwinden, sobald sie auf den Boden fallen, aber genau diese Tropfen nähren die Keimlinge beim Wachsen. Genauso ist es mit jeder Traurigkeit und jeder Schwierigkeit, der du begegnest. Solange du nicht aufgibst, wird der Tag kommen, an dem du stärker sein wirst.

Mai hob sanft den Kopf. Zum ersten Mal hatte sie das Gefühl, dass sie jemand verstand.

Der Lehrer holte ein kleines Notizbuch aus seiner Tasche.

- Mir ist aufgefallen, dass du oft irgendwelche Sachen in die Ecke deines Notizbuchs kritzelst. Du schreibst gern, nicht wahr?

Mai nickte leicht.

Das ist das Notizbuch, das ich schon lange aufbewahre. Ich finde… du solltest es haben.

Das Notizbuch hatte einen blauen Einband, der zwar etwas abgenutzt, aber sauber war. Mai nahm es mit zitternden Händen entgegen.

Aber… ich habe nicht das Geld, um es Ihnen zurückzuzahlen…

Die Lehrerin brach in schallendes Gelächter aus.

- Schreibe weiter, um deine Leistung zu erwidern. Zeige es dann dem Lehrer. Das genügt.

Aus irgendeinem Grund entfachte dieser einfache Satz eine Leidenschaft in Mai. Von diesem Tag an schrieb Mai mehr: über ihre Großmutter, über die Dorfstraße, über den Nachmittagsregen, über das Gefühl, umsorgt zu sein. Jedes Stück brachte sie ihrem Lehrer zur Durchsicht. Er korrigierte jeden kleinen Fehler, fügte jedem Absatz Anmerkungen hinzu und fand manchmal ein paar lobende Worte, die Mai vor Freude erröten ließen.

Am Ende des Schuljahres gewann Mai den zweiten Preis im Schreibwettbewerb des Bezirks. Sie rannte zu ihrem Lehrer und zeigte ihm stolz ihre Urkunde, die noch nach frischer Tinte roch. Der Lehrer lächelte, und seine Augen strahlten vor Stolz.

„Seht ihr? Schon winzige Regentropfen können ein ganzes Feld grün färben“, sagte der Lehrer.

Mai umklammerte das Zertifikat fest, ihr Herz voller Dankbarkeit.

Doch das Leben hält immer wieder unerwartete Wendungen bereit.

An einem Nachmittag gegen Ende der neunten Klasse war Mai gerade nach Hause gekommen, als sie den verzweifelten Schrei ihrer Großmutter hörte. Herr Tư hatte auf dem Weg zur Schule einen Verkehrsunfall gehabt. Mai eilte mit klopfendem Herzen zur Krankenstation . Dort lag er, sein Gesicht blass, der Arm in Gips. Der Unfall hatte seine Gesundheit beeinträchtigt und ihn zu einer längeren Auszeit vom Unterrichten gezwungen. Einige Monate später erfuhr Mai, dass er endgültig in den Ruhestand getreten war, um in seine Heimatstadt zurückzukehren und sich um seine betagte Mutter zu kümmern.

Am Tag, als ihr Lehrer die Schule verließ, kam Mai, um ihn zu verabschieden, brachte aber kein Wort heraus. Sie stand nur am Zaun und sah seinem alten Auto nach, wie es davonfuhr und damit ein Stück ihrer Kindheit mitnahm.

Von da an strengte sich Mai in der Schule noch mehr an. Dank der Ermutigung ihres Lehrers bestand sie die Aufnahmeprüfung für ein Gymnasium, studierte anschließend und fand später eine feste Anstellung in der Stadt. Doch jedes Mal, wenn sie an einer Buchhandlung vorbeikam und die grünen Hefte sah, musste Mai an ihren Lehrer denken – an den Mann, der an ein Kind geglaubt hatte, dem sonst niemand Beachtung geschenkt hatte.

Dieses Jahr beschloss Mai zurückzukehren. Sie wollte ihre Lehrerin wiedersehen, und sei es nur, um ihr eines zu sagen: „Danke, Lehrerin.“

Vor Mais Augen tauchte die alte Schule auf. Der Schulhof hatte sich sehr verändert, aber das Literaturgebäude – in dem ihr Lehrer früher unterrichtet hatte – stand noch immer da, moosbedeckt, aber seltsam warm.

Mai ging ins Zimmer der ehemaligen Lehrer und erkundigte sich nach ihnen. Alle erkannten sie – ihre ehemalige, preisgekrönte Schülerin – und freuten sich sehr. Doch als Mai nach Herrn Tư fragte, verfinsterte sich ihr Gesicht plötzlich.

„Herr Tư?“, seufzte Mais ehemaliger Klassenlehrer. „Er ist schwer krank. Ich habe ihn schon lange nicht mehr in der Schule gesehen.“

Tim Mais Herz sank.

- Wo sind Sie, mein Herr/meine Frau?

- In dem kleinen Haus am Fluss. Ich bin sicher, du erinnerst dich an diese Straße.

Mai erinnerte sich. Es war der Ort, an dem sie als kleines Kind so gern unter dem Mangobaum gesessen und gelesen hatte, wie ihre Lehrerin ihr erzählt hatte. Mai eilte aus der Schule, den Blumenstrauß fest umklammert, und ging direkt zum Flussufer. Als die Dämmerung hereinbrach, schimmerte die Wasseroberfläche in einem melancholischen Orange.

Das Haus von Lehrer Tư war bescheiden, mit einem verblichenen Blechdach. Mai klopfte leise an die Tür.

„Herein!“, rief eine schwache Männerstimme.

Mai kam herein. Und ihr Herz sank.

Er saß auf seinem alten Holzbett, sein Haar fast vollständig ergraut. Er war erbärmlich dünn, aber seine Augen… waren noch immer so freundlich und strahlend wie eh und je.

"Mai… bist du es?", fragte der Lehrer mit leicht zitternder Stimme.

"Ja... ich bin's, Lehrerin", sagte Mai, und Tränen traten ihr in die Augen.

Die Lehrerin lächelte, ein sanftes Lächeln, das den ganzen Raum mit Wärme erfüllte.

Der Lehrer erkannte sie sofort. Sie war immer noch dieselbe wie an dem Tag, als sie gekommen war, um ihm ihren ersten Aufsatz zu zeigen, mit dem grünen Notizbuch in der Hand.

Mai ging näher heran und stellte den Blumenstrauß auf den Tisch.

Lehrerin… Bin ich zu spät?

Nein. Der Lehrer schüttelte den Kopf.

Sie kommen wie gerufen. Ich habe heute erst mein altes Bücherregal aufgeräumt. Ich besitze noch viele Ihrer Werke. Ich lese sie immer noch gern, wenn ich traurig bin.

Mai war fassungslos.

- Äh... warum behalten Sie es denn noch, Lehrer?

- Denn das sind die wundervollsten Dinge, die ich in meinem Leben als Lehrerin je erhalten habe.

Mais Tränen flossen einfach weiter.

- Lehrerin… Sie haben mein Leben verändert. Ohne Sie… wäre ich heute nicht da, wo ich bin.

Der Lehrer hielt Mais Hand; seine Hand war dünn, aber ungewöhnlich warm.

Mai, die größte Freude für einen Lehrer ist es, seine Schüler aufwachsen zu sehen. Dein gutes und gütiges Leben ist für mich das größte Geschenk.

Lehrerin und Schüler saßen beisammen und lauschten dem Wind draußen und dem sanften Rauschen der Wellen auf dem Fluss in ihrer Heimatstadt. Ein wunderschöner, ergreifender Moment der Stille.

Die Lehrerin flüsterte: „Wirst du das grüne Notizbuch eines Tages noch behalten?“

Mai nickte, ihre Lippen zitterten.

Ich habe noch etwas übrig. Aber… es ist jetzt fast voll.

„Das ist toll!“, lächelte die Lehrerin. „Wenn du mit dem Schreiben fertig bist, denk daran, es mir zu zeigen.“

Mai schüttelte der Lehrerin die Hand.

- Versprochen.

Am 20. November kehrte Mai mit einem Manuskript zurück, das sie die ganze Nacht geschrieben hatte – Zeilen, in denen sie ihre Gefühle über ihre Lehrerin, ihre Kindheit und jenes alte blaue Notizbuch zum Ausdruck brachte.

Der Lehrer las jede Seite, seine Augen glänzten vor Freude und Rührung.

Danke, mein Kind! Ich hatte gesagt, ich könnte vielleicht nicht mehr unterrichten, aber wenn ich dich so ansehe, merke ich, dass ich diesen Beruf noch nicht aufgegeben habe. Der kleine Regentropfen von gestern ist zu einem Fluss geworden.

Mai umarmte ihren Lehrer, ihre heißen Tränen fielen auf seine Schulter.

Ich werde Sie jedes Jahr wieder besuchen kommen, Lehrerin. Versprochen.

Der Lehrer nickte, seine gütigen Augen glänzten von Tränen.

Draußen trug der Wind die Laute der Schüler, die ihre Lektionen aufsagten, und das ferne Echo der Schulglocke heran. Diese einfachen, aber doch bedeutungsvollen Klänge schienen das Band zwischen zwei Generationen zu knüpfen – zwischen dem stillen „Fährmann“ und den heranwachsenden Kindern.

An diesem Nachmittag verließ Mai das Haus ihrer Lehrerin. Ihr Herz fühlte sich leicht an, als wäre es von der Morgensonne gebadet. Der Strauß gelber Chrysanthemen, den ihre Lehrerin ihr als einfache Botschaft für ihre alte Schule mitgegeben hatte:

„Lehrer mögen sich zurückziehen, aber die Liebe, die sie hinterlassen, wird Generationen von Schülern den Weg weisen.“

Auf der Dorfstraße öffnete Mai ihr grünes Notizbuch und fügte einen weiteren Satz hinzu:

„Dieses Jahr, am vietnamesischen Lehrertag, habe ich wiederentdeckt, wo alles begann.“

Dann schloss sie das Notizbuch und ging weiter.

Die Abendbrise weht und trägt den warmen Duft von Schwemmland und den Ruf eines alten Flussufers mit sich – wo ein Lehrer noch immer still über die Schüler wacht, in die er einst sein Vertrauen setzte.

Zeit An

Quelle: https://baolongan.vn/nguoi-lai-do-o-bo-song-cu-a206890.html