Freizeitgespräch: Zugflügel

Das Meer in meiner Heimatstadt ist in dieser Jahreszeit so schön. Ein anderer Neffe schickte eine Nachricht: In Saigon scheint die Sonne morgens heiß, und nachmittags regnet es in Strömen. Im Süden hat die Regenzeit begonnen. Meine Tante schickte eine Zalo-Nachricht: In Hanoi ist es plötzlich kalt geworden, was die Straßen so schön macht. Wann kommst du zurück in den Norden, um alle zu besuchen? Mein zweiter Bruder in Kanada vertraute mir an, dass in Guelph gerade der Frühling begonnen hat und überall die Blumen blühen. Seine älteste Tochter hat ihren Abschluss in Jura gemacht und bereitet sich darauf vor, zum Arbeiten nach Toronto zu ziehen. Wo ich im Osten der Vereinigten Staaten lebe, ist das Wetter in diesem Jahr sehr unbeständig. Es ist plötzlich kalt geworden, obwohl die Zikaden nach einem Jahrzehnt des Schlafs erwacht sind und den melancholischen Ruf des Sommers erschallen lassen.

Wir sind wie Zugvögel, die überall in Vietnam und der ganzen Welt herumfliegen. Wäre meine Mutter noch am Leben und sähe ihre Kinder und Enkel überall verstreut, wäre sie sehr traurig. Sie ist ein typisches Landmädchen und liebt ihre Enkel über alles. Für sie sind wir, obwohl wir graue Haare haben, immer noch Kinder, die gerade erst erwachsen geworden sind und die Welt nicht verstehen. Meine Mutter vergleicht sich oft mit einer Henne: Sie möchte ihre Kinder und Enkel immer in ihrer Nähe haben und nicht weggehen, damit sie sich jeden Tag sehen und Freude am Leben haben können. Wir haben mehr als zehn Kinder in der Familie, aber meine Mutter ist entschlossen, keines von ihnen weit weg arbeiten zu lassen. Sie ist einfallsreich und lässt sich alles Mögliche einfallen, damit wir gemeinsam unseren Lebensunterhalt verdienen und ein einfaches Leben auf dem Land führen können, anstatt in einem stürmischen Land zu kämpfen. Und vor allem: Ich würde nie davon sprechen, das Kind meiner Mutter adoptieren zu dürfen. Als ich klein war, hatte ich eine Tante, die mich sehr mochte und liebte. Sie bat meine Mutter immer wieder, mich als Adoptivkind zu akzeptieren. Sie lächelte: „Wenn es dir gefällt, nimm es mit nach Hause, spiel ein paar Tage damit und gib es mir dann zurück.“ Ich kann es nicht hergeben, denn es ist mein eigenes Fleisch und Blut.

Obwohl wir das sonnige und windige Land Ninh Hoa über alles lieben, müssen wir manchmal unsere Heimatstadt verlassen, um in einem Leben voller Härten und Versuchungen Bildung, Karriere und Arbeitsmöglichkeiten zu verfolgen. Dann, an traurigen Nachmittagen, wenn sie ihre Kinder und Enkelkinder vermisst, sitzt meine Mutter oft auf einem Stuhl im Vorgarten, beobachtet den Sonnenuntergang und macht diesem Kind Vorwürfe, dass es sie nicht besuchen kommt. Dieses Kind ist spurlos oder ohne Brief verschwunden und lässt diese alte Dame hier sitzen, wartend und nach vorne schauend.

Als wir nach Amerika kamen, wussten wir nicht, wann wir unsere Heimatstadt besuchen könnten. Wir vermissten unser Zuhause, also mussten wir Telefonkarten kaufen und trauten uns nicht, Festnetztelefone zu benutzen. Denn wenn wir uns zu sehr aufregten und zu viel erzählten, hätten wir am Monatsende die Rechnung bekommen. Wir chatteten oft über Yahoo! Messenger, die Webcam ruckelte so heftig, dass es schon erbärmlich war. Heute ist die räumliche und zeitliche Distanz dank Telefon-Apps mit scharfen, klaren Bildern viel kürzer geworden. Wir telefonierten täglich Dutzende Male miteinander und redeten über Gott und die Welt. Manchmal sagten wir kein Wort, sondern schalteten einfach das Video ein und ließen es laufen. Das Bellen der Hunde und das Krähen der Hühner empfanden wir als so nah, obwohl wir Zehntausende Kilometer voneinander entfernt waren. Außerdem verdienten wir jetzt viel Geld mit unserer Arbeit. Jedes Jahr vereinbarten wir ein paar Besuche in der Heimat, um unsere Verwandten zu besuchen.

Das Gute ist: Ob in Vietnam oder weit weg in Australien oder Amerika, wir versuchen immer noch, zusammenzukommen, einander nahe zu sein und uns aufeinander zu verlassen, um zu überleben. So können wir uns in jeder freien Zeit zum Abendessen hinsetzen und uns gegenseitig Erinnerungen an unsere Eltern, unsere unbeschwerte Kindheit und unsere über zehnköpfige Familie erzählen. Wir teilen uns eine Schüssel Reis mit Maniok und Süßkartoffeln, ein paar in Fischsauce getauchte Enteneier oder den salzigen Tintenfisch, der nach Meer duftet. Niemand hat uns je geschlagen, aber plötzlich sitzen wir alle da und weinen.

Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-nhung-doi-canh-thien-di-185250614185345497.htm