Dann gibt es Menschen, Szenen und Geschichten, die in ferner Vergangenheit zu verblassen scheinen, sich wie Wolken am Himmel aufzulösen oder vom Staub der Zeit verschluckt zu werden … und doch leben sie in unseren Gedanken ewig weiter. Es scheint, als hätte das Gedächtnis diese Bilder und Erinnerungen kategorisiert und mit einem „ewigen“ Siegel versehen, sodass sie, selbst ohne ewige Liebesbekenntnisse, tief im Herzen eines jeden Menschen verankert bleiben, geschätzt, lieb und so nah wie ein Atemzug.
Inmitten der verstreuten Erinnerungen und des Vergessens, in der Weite und Unbeständigkeit des Lebens, bleiben die Bilder meiner Großeltern und meiner Mutter – jener, die für immer von uns gegangen sind – stets präsent und kehren lebhaft und ergreifend in meine Erinnerung zurück. Als ich geboren wurde, lebten meine Großeltern väterlicherseits bereits nicht mehr, doch ich hatte das Glück, meine Großeltern mütterlicherseits zu haben. Ich durfte in dem Glück aufwachsen, sie zu haben und ihre Liebe und ihren Schutz während meiner gesamten Kindheit zu erfahren.
Unser Haus lag nicht weit von dem meiner Großeltern entfernt, aber damals gab es keine öffentlichen Verkehrsmittel. Jedes Mal, wenn wir in das Dorf meiner Großeltern mütterlicherseits fuhren, gingen meine Mutter und ich zu Fuß. Mit einem kleinen Korb in der Hand, einem weißen Kegelhut auf dem Kopf und einer eng anliegenden Bluse mit kunstvoll handgenähten Nähten sah meine Mutter aus wie die Frauen in der Literatur: sanftmütig, ihren Eltern gegenüber pflichtbewusst und fleißig und fähig in der Haushaltsführung. Obwohl sie weit weg geheiratet hatte, reiste sie mehrmals im Monat zurück, um meine Eltern zu besuchen.
Seit wir drei oder fünf Jahre alt sind, begleiten meine Geschwister und ich unsere Mutter zu unseren Großeltern. Wir kennen die Gegend so gut, dass wir jeden Weg und jede Veränderung der Reisfeldlandschaft in jedem Jahr und jeder Jahreszeit kennen. Im Januar und Februar sind die Reissetzlinge reif, die Felder stehen unter Wasser; im März sind die Reispflanzen jung und saftig grün; im Mai sind die Felder trocken, das Wasser geht zurück und der Reis reift goldgelb; im August tauchen die sintflutartigen Regenfälle die Landschaft in weißes Wasser; und im Dezember lassen Nieselregen und eisiger Wind die ganze Gegend bis auf die Knochen durchdringen.
Ich ahnte damals nicht, dass die Vertrautheit, die ich manchmal als langweilig empfand, der Ursprung einer tiefen, innigen Liebe zu meiner Heimat war. Erst als ich fortging, wurde mir bewusst, dass meine Kindheitstage in meiner Heimat zu kostbaren Erinnerungen geworden waren, zu einer Quelle tiefer Gefühle für meine Großeltern, meine Eltern und eben jenes Land, das mich großgezogen hatte.
Früher, immer wenn meine Mutter und ich meine Großeltern besuchten, rannte ich, sobald wir uns der Abzweigung zum Haus näherten, schnell voraus und rief: „Opa! Oma!“, noch bevor wir den Hof erreichten. Meistens erschienen sie wie gute Feen, aber nicht aus dem Nebel eines Märchens, sondern aus der Küche, dem Schweinestall oder dem Hühnerstall. Sie lächelten und öffneten freudig die Arme, um uns zu begrüßen. Ein Kind umarmte ihre Beine, ein anderes klammerte sich an ihre Hände, und mein Großvater hob ein Kind lachend hoch in die Luft.
In diesem Moment kam meine Mutter herein und ließ den Korb fallen, den sie trug. Der Korb enthielt meist einen Bund reife Bananen, einen Zweig grüner Betelnüsse, manchmal ein Päckchen Betelblätter oder ein Dutzend Heringe, sorgfältig in getrocknete Bananenblätter gewickelt. Sie tadelte meine Mutter dann neckisch: „Warum kaufst du so viele Sachen?“, fächelte uns dann mit ihrem Palmenblattfächer Luft zu und lächelte liebevoll.
Meine Mutter fächelte sich mit ihrem Hut Luft zu, um den Schweiß abzutrocknen, und erzählte dann gemächlich meinen Großeltern Geschichten über die Familie und die Schulzeit der Kinder; sie fragte sie, ob die Jungen Briefe nach Hause geschickt hätten, wann sie den Reis im Bach ernten würden, ob die Bohnen am Ende des Weges dieses Jahr besonders viele Früchte trügen und ob die Kinder und Enkelkinder kommen und beim Pflücken helfen könnten, wenn sie reif seien...
Er hörte sich unsere Geschichte an, antwortete meiner Großmutter und meiner Mutter und half uns drei Brüdern dann, uns in die Hängematte zu setzen. Je weiter die Bambushängematte schwang, desto mehr lachten wir vor Vergnügen. Dieses friedliche, schöne Gefühl blieb mir jahrzehntelang in Erinnerung, nicht nur einmal.
Manchmal, wenn wir nicht zu Hause waren, besuchten uns unsere Großeltern. Sobald sie ankamen, stürmten meine Geschwister und ich aufgeregt plaudernd hinaus, umarmten uns herzlich, und die ganze Familie war voller Freude. Papa kochte Wasser für Tee und schickte meinen älteren Bruder zum Weinkauf; Mama bereitete Betelnüsse zu und kochte Reis mit Hühnchen. Während der Subventionszeit gab es zweimal täglich Reis mit Mais und Kartoffeln, aber die Mahlzeiten, die wir für unsere Großeltern zubereiteten, waren immer besonders liebevoll und liebevoll zubereitet.
Damals dachte ich, meine Großeltern seien Ehrengäste der Familie. Mit der Zeit verstand ich, dass das Verhalten meiner Eltern nicht aus Höflichkeit, sondern aus echtem Respekt und kindlicher Pietät ihnen gegenüber entsprang. Schließlich kann man Verwandten nicht jahrzehntelang, ja nicht einmal ein Leben lang, förmlich begegnen. Es ist eine aufrichtige Art, sie zu behandeln, die aus Liebe und Respekt vor den eigenen Eltern entsteht.
Gelegentlich, wenn unsere Eltern auf Geschäftsreisen waren, kamen unsere Großeltern zu Besuch und kümmerten sich um uns. Oma fegte und putzte das Haus und stellte die Möbel ordentlich und sauber an ihren Platz. Opa fragte jedes Enkelkind, wie es in der Schule lief, welche Gedichte es kannte und welche Geschichten es ihm gern erzählte. Dann ging er in den Garten, bewunderte die frisch gepflanzten Teesträucher, betrachtete das frisch ausgesäte Kohlbeet, half den Kürbis- und Zierkürbisranken, am Spalier hochzuklettern, überprüfte, wie viele Schichten die Honigbienen in ihrem Nest gebaut hatten, und spielte dann mit den Enkelkindern.
Jahrzehnte sind vergangen, und meine Großeltern sind längst verstorben. Auch meine Mutter ist ihnen im Jenseits gefolgt. Im Reich der Lebenden sind sie gewiss wieder vereint und wachen über uns, so wie sie es ihr ganzes Leben lang getan haben.
Und wir, gespeist aus der grenzenlosen Liebe unserer Großeltern und Eltern, aus den schönen Erinnerungen, die das Siegel der „dauerhaften Liebe“ tragen, nähren weiterhin die Liebe und die kindliche Pietät in unseren Kindern und Enkeln. Generation um Generation, eine nach der anderen, wie ein endlos fließender Fluss…
Quelle: https://baogialai.com.vn/nhu-dong-song-chay-mai-post322187.html
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