Illustration (IA)
En ce mois d'août, l'allée est envahie de pétales de fleurs jaunes. L'étroite ruelle traverse des maisons silencieuses aux portes closes. Les champs de fleurs devant les jardins semblent revêtir une robe légère et douce. Des milliers de pétales délicats suivent le rythme du vent et tombent sous les pas des passants. Est-ce parce que les ailes de l'automne viennent de passer ici que l'allée de fleurs jaunes devient soudain si calme et profonde ? Les rayons du soleil s'inclinent le long du chemin comme des empreintes de pas estivales, semblant persister dans ce lieu ancien et spacieux. Un parfum frais et doux flotte, réveillant mon esprit, m'emportant vers un pays aux senteurs infinies.
Tout cela me rappelle les mois d'août d'antan. Ces mois d'août que j'ai traversés et rangés dans le tiroir du temps, conservant les parfums du doux ciel d'automne. Aujourd'hui, au moment du changement des saisons, je me souviens soudain du parfum de la goyave mûre, caché dans le jardin aux fleurs et aux feuilles délicatement épanouies. Le feuillage des goyaviers recouvre l'extérieur de la fenêtre ; au printemps, les petites fleurs blanches, discrètement parfumées, s'épanouissent. Mais elles envoient délicatement un peu de pollen au vent pour inciter les abeilles à revenir chercher du miel. Issues des nutriments du sol de leur patrie, les grappes de goyaviers poussent peu à peu à l'appel de la saison et se nichent derrière les branches et les feuilles entrelacées, au soleil. Puis, à l'approche du mois d'août, le parfum de la goyave mûre semble ouvrir doucement la porte de l'automne, réveillant les échos d'une enfance pure.
Les goyaves des étages inférieurs portent souvent les empreintes de nos enfants. Ce sont des traces de l'impatience d'attendre le fruit mûr, d'être tendrement tenu dans les petites mains de la douce et parfumée goyaves. Les goyaves sont dodues comme si elles attendaient depuis longtemps, si bien qu'à l'aube de l'automne sur le porche, le parfum enivrant des fruits mûrs emplit soudain le ciel familier. Chaque fruit est imprégné de la fraîcheur et du miel du soleil, pénétrant profondément sa chair rose, plus mûre, plus sucrée. Le parfum de l'enfance semble se fondre dans un lointain rêve de midi. Plus tard, par les après-midis secs du début de l'automne, j'ouvre la fenêtre pour laisser la douce brise jouer avec les pages d'un vieux livre. Parfois, je perçois le parfum de la goyave mûre, proche ou lointaine, et j'ai la chance de retrouver la terre limpide des souvenirs.
La ruelle qui remonte au mois d'août porte-t-elle encore les traces du passé ? Les traces hésitantes du premier jour d'école, un lointain matin d'automne. Mes petites traces, trottant vers l'école, le long de la haie, les fleurs d'hibiscus s'épanouissent telles des lanternes, appelant les papillons à venir danser joyeusement. Août ouvre les pages du cahier, chaque trait est net, le vent d'automne effleure doucement les joues, les joues s'empourprent. L'école de mon village est au bord de la rivière, couverte de nuages et de ciel, le mois d'août déverse un soleil doré sur le sable. J'imagine sans cesse les silhouettes droites des bateaux ancrés le long de la digue, telles des touches de piano. La brise fait doucement tanguer le bateau comme si elle jouait chaque note de musique, tissant une chanson d'amour intime à envoyer aux nuages blancs.
En marchant dans l'allée en août, j'entendis le bruissement du balai de ma mère balayant les feuilles d'automne. Les feuilles de bambou et de goyave, trempées de soleil et sèches, tordues par le vent et imprégnées du puissant parfum de la terre, étaient soigneusement balayées par ma mère sous les racines des arbres. Puis, ma mère les rassembla en tas dans un coin aéré du jardin, y alluma le feu et les alluma. Le bruit du balai de ma mère résonna dans l'allée d'automne. L'après-midi, le soleil en éclairait la moitié au bout de l'allée, l'autre moitié était recouverte d'une fumée bleue. L'ombre de ma mère se fondait dans celle du mur voisin, en vieilles briques. À chaque retour, le bruit du balai de ma mère semblait balayer tous mes soucis et toutes mes inquiétudes. Ne laissant que la simplicité de mon cœur enveloppé dans ce coin de campagne empli des senteurs de jasmin et de pamplemousse. Il y avait le dos de ma mère, courbé toute sa vie, pour que mon rêve puisse se réaliser.
Je suis allée plus loin que les lieux où j'avais autrefois rêvé de mettre les pieds. Je n'ai pas reconnu la ruelle de mon enfance, remplie d'années, mais qui attend toujours mon retour. Comme ma mère, comme ma sœur, chaque après-midi, je reste assise à me peigner les cheveux et à regarder au loin. Puis, en août, je retourne dans la petite ruelle, écoutant le vent souffler tout autour, emplie d'un profond désir…/.
Tran Van Thien
Source : https://baolongan.vn/ngo-ve-thang-tam-a199913.html
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