نار الموقد في ظهيرة شتوية في مسقط رأس والدتي

...يحلّ عصر الشتاء بهدوءٍ شديد. ليس صاخبًا كأمطار الصيف، ولا ساطعًا كشمس الخريف الذهبية، بل يأتي عصر الشتاء في مسقط رأس أمي عادةً مصحوبًا بريحٍ قارسةٍ تهبّ عبر الأزقة الضيقة، ورائحة دخانٍ عالقةٍ من الأسقف المصنوعة من القش، وصوت دجاجٍ مسرعٍ يبحث عن مكانٍ للنوم مع بداية انحسار النهار. وفي ذاكرتي، يرتبط عصر الشتاء دائمًا بالموقد – موقدٌ دافئٌ، صبورٌ، وهادئٌ، يحفظ دفء منزلٍ فقيرٍ بأكمله.

في ذلك الوقت، كانت بلدتي فقيرة للغاية. جلب الشتاء معه همومًا لا تنتهي، من الطعام إلى الملابس. كان الجو باردًا، والحقول جرداء، والعمل شحيحًا، وأيدي الأطفال تتحول إلى اللون الأرجواني في طريقهم إلى المدرسة. ولكن وسط برد رياح الموسم القارس، كانت النار في المطبخ الصغير لا تزال تتوهج كل مساء، وكأنها عزاءٌ لطيف من الوطن لأهله الكادحين.

لم يكن موقدي كبيرًا. مجرد ثلاث حجارة بسيطة موضوعة فوق بعضها، وفوقها قدر ألومنيوم متآكل. كانت الجدران سوداء من السخام، لكنه كان أدفأ من أي ركن آخر في المنزل. في كل عصر شتوي، كانت أمي تشعل النار باكرًا جدًا. صوت عود الثقاب وهو يشتعل، واللهب الصغير يرتجف قبل أن يشتعل، يلتهم الحطب الجاف برفق. تمتزج رائحة دخان المطبخ برائحة القش والبطاطا الحلوة المشوية وأوراق الشجر نصف المحترقة - كلها تمتزج معًا في رائحة فريدة، تثير، من بعيد، شوقًا عميقًا.

ما زلتُ أتذكر أمي جالسةً بجوار الموقد. كان ظهرها منحنيًا قليلًا، وشعرها مُغطى بخصلات رمادية مبكرة من سنوات العمل الشاق. كانت يداها الماهرتان تُقلّبان الحطب وتُشعلان اللهب، وضوء النار يُنير وجهها النحيل الحنون. في الخارج، كانت ريح الشرق تعوي بين أشجار الخيزران؛ وفي الداخل، كانت النار تُصدر طقطقة، كأنها عالمان متناقضان: أحدهما بارد وموحش، والآخر يُوفر الدفء والراحة.

في ظهيرات الشتاء تلك، كانت العائلة بأكملها تجتمع حول الموقد. كان أبي يُصلح شبكة الصيد القديمة أو يُرمم الفأس المتشققة. وكانت أمي تطبخ وهي تروي قصصًا عن القرية. وكنا نحن، أطفال الريف البسطاء، نجلس متقاربين، نُدفئ أيدينا بجانب النار، ننتظر أمي لتشوي حبة بطاطا حلوة، أو كوز ذرة، أو بعض الموز الناضج. مجرد حمل حبة بطاطا حلوة ساخنة بين أيدينا، والنفخ عليها قبل أكلها، كان يُخفف من وطأة الشتاء. لم تكن نار الموقد في قرية أمي في ظهيرات الشتاء تُدفئ أجسادنا فحسب، بل كانت تُدفئ أرواحنا الصغيرة أيضًا. كانت هناك ضحكات، وقصص لا تنتهي، ولحظات هادئة نجلس فيها جميعًا معًا، نستمع إلى اشتعال النار، ونستمع إلى هبوب الرياح في الخارج. كانت نار الموقد مكانًا يربط العائلة ببعضها، وسندًا يُعين الناس على تجاوز الأوقات الصعبة.

في بعض الظهيرات، كان الجو أبرد من المعتاد. كانت الرياح تعوي، ويتساقط رذاذ خفيف. أشعلت أمي الموقد أكثر، وأضافت المزيد من الحطب والقش. أضاءت ألسنة اللهب البنية المحمرة كل قطرة مطر مختلطة بالدخان. جلستُ بجانب الموقد، أضغط وجهي على ركبتي أمي، أستمع إلى دقات قلبها المنتظمة، وأشعر بسكينة غريبة. في ذلك الوقت، كنتُ أظن بسذاجة أنه طالما أن النار مشتعلة في الموقد، فإن أي شتاء سيمر.

مرت السنوات بصمت كحلم! ثم كبرت. غادرت مسقط رأسي للدراسة والعمل. في الشتاءات التي تلت ذلك، عشت في المدينة، في مبانٍ شاهقة ذات نوافذ زجاجية، مزودة بأجهزة تدفئة وتكييف حديثة. لكن وسط كل هذه الرفاهية، كنت أشعر بنقص عميق. في ظهيرة أيام الشتاء الباردة، كان الناس يمرون مسرعين، وأضواء الكهرباء الساطعة لا تكفي لتدفئة قلبي. وتذكرت موقد أمي – رائحة الدخان، وصوت طقطقة الحطب المحترق، وصورة أمي جالسة بصمت بجانب الموقد كل ظهيرة شتوية.

عند عودتي إلى مسقط رأسي، وجدتُ أن الكثير قد تغيّر. اختفى المطبخ القديم، وحلّت محله موقد غاز. أصبح المنزل أوسع، والحياة أكثر راحة. لكن في أعماقي، كنتُ ما زلتُ أبحث عن صورة الموقد من سنوات مضت. كانت أمي قد كبرت في السن، وضعف بصرها، وارتجفت يداها، لكنها كانت ما زالت تحافظ على عادة الجلوس قرب الموقد كلما اشتدّ البرد، ولو لمجرد تدفئة نفسها، واستعادة ذكريات الماضي. أدركتُ فجأةً أن الموقد في مسقط رأس أمي في ظهيرة شتوية لم يكن مجرد صورة للذكرى، بل رمزًا للقرابة، والحماية، والجذور. مهما رحلوا، يبقى في أعماق كل إنسان بعيد عن وطنه موقد مشتعل – موقد وطنهم، وموقد أمهم، وموقد أيام لن تعود.

في ظهيرة شتوية كهذه، في هذه المدينة الغريبة، شعرتُ فجأةً بدفءٍ يغمر قلبي وأنا أتذكر دفء منزل أمي. في الخارج، لا تزال الرياح تهب، والشتاء لا يزال بارداً. لكن في داخلي، لا تزال نار الماضي متقدة – بصمتٍ وإصرار، تُنير عالماً كاملاً من الذكريات التي لا تُنسى...

ماي لي

المصدر: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202512/bep-lua-chieu-dong-que-me-12a195e/