Märtyrer, Journalist, Oberstleutnant Nguyen Duy Thanh – Du bist immer in meinem Herzen

Während meiner rund 30-jährigen Tätigkeit als Journalist und Autor im militärischen Umfeld bin ich immer wieder auf die heldenhaften Opfer meiner Kameraden und Teammitglieder gestoßen, selbst in der heutigen Friedenszeit.

Das lässt mich nicht los und hinterlässt ein anhaltendes Gefühl von Bedauern und Trauer, eine ständige Reflexion über das vorbildliche Leben der Märtyrer, ihrer Mütter und Ehefrauen in Friedenszeiten. Es regt mich auch zum Nachdenken über den Sinn des Lebens und die Eigenschaften der Soldaten Ho Chi Minhs in einer zunehmend dynamischen und komplexen Welt an. Diese Opfer müssen, auch in Friedenszeiten, geschätzt und bewahrt werden. Wir müssen dem Blut und den Gebeinen dieser Märtyrer würdiger leben. Je einfacher ihre Opfer waren, desto unermesslicher ist der Schmerz derer, die noch leben. Diese leuchtenden Vorbilder haben die Wege erhellt und erleuchten sie weiterhin, die Soldaten Seite an Seite gehen. Ein Mann starb direkt an meinem Arbeitsplatz. Erst gestern rief er mich auf einer Geschäftsreise an und gab mir Anweisungen für die Arbeit. Und doch liegt er nur wenige Tage später dort, seine Knochen kaum noch sichtbar, in einem Zinksarg, bedeckt mit der roten Flagge mit dem gelben Stern. Tränen scheinen uns, seinen Kameraden, sinnlos. Fast dreißig Jahre sind vergangen, doch ich sehe noch immer lebhaft den Sarg, der mit der roten Fahne mit dem gelben Stern bedeckt war.

Porträt des Märtyrers, Oberstleutnant Nguyen Duy Thanh.

Er ist ein gefallener Soldat – Oberstleutnant Nguyen Duy Thanh.

Als ich im Februar 1997 zum Fernsehen der Volksarmee kam, verfügte er bereits über jahrzehntelange Erfahrung und hatte unzählige Berichte verfasst – von den erbitterten Schlachtfeldern bis hin zu den prunkvollen Paraden, die hochrangige Militärdelegationen in Europa und Afrika begleiteten. Als Sohn von Yen Thang, Yen Mo und Ninh Binh war er gleichermaßen elegant und unglaublich zugänglich. Jeder im Fernsehsender und der Nachrichtenagentur hatte seine eigene Persönlichkeit, doch im Kern verband ihn stets ein Herz voller Liebe und Zuneigung. Sie mögen heftig über ihren Beruf diskutiert, Schwächen kritisiert, vehement auf minderwertiges Filmmaterial hingewiesen und oberflächliche oder nachlässige Kommentare scharf verurteilt haben, doch außerhalb der Besprechungsräume begegneten sie einander mit Liebe und Respekt. Vietnamesen halten immer zusammen; die ältere Generation gibt ein Beispiel und leitet die jüngere, und die jüngere Generation hört zu und setzt um, was die Älteren lehren. Das macht ihn so wertvoll. Nguyen Duy Thanh war ein solcher Mensch. Ich trat dem Fernsehen der Volksarmee mit dem Minderwertigkeitsgefühl eines jungen Menschen bei, der nie in diesem Beruf – einem für seinen harten Konkurrenzkampf bekannten Beruf – studiert oder gearbeitet hatte. Viele der älteren Kollegen hatten bereits Erfolg und waren zu Fernsehpersönlichkeiten geworden. Sie waren es, die mir, dem jüngsten Mitglied, die Hand reichten. Nguyen Duy Thanh sagte: „Komm mit mir zur Einheit. Dort werden junge Leute wie du ausgebildet und wachsen.“

Ich erinnere mich noch genau an seine Worte und stürzte mich mit ganzer Kraft in die Armee. Es waren sehr harte Tage. Um vier Uhr morgens wachte ich auf, schlüpfte leise aus meinem warmen Bett, machte ein Feuer, aß eine Schüssel Reis mit eingelegtem Gemüse und stapfte dann zum Busbahnhof, um mit dem Bus zum Büro in der Ly Thuong Kiet Straße 84 zu fahren. Mein Haus lag in einem kleinen Bezirk in der Provinz Hung Yen , und die Fahrt zum Büro war über zwanzig Kilometer lang und dauerte mehr als eine Stunde. Jeden Tag war ich vor sechs Uhr morgens im Büro. Da ich aus einer Bauernfamilie stammte, war ich fest entschlossen, meinen Mangel an Bildung und beruflichen Fähigkeiten durch Fleiß und harte Arbeit auszugleichen. Der Schriftsteller Chi Phan, damals Leiter der Fernsehabteilung der Volksarmee, hatte sein Büro im zweiten Stock bereits hell erleuchtet. Sein Fleiß prägte mich nicht durch Worte, sondern durch mein ständiges Handeln. Ich bereitete die Zeitungen vor, ordnete sie ordentlich auf dem Schreibtisch an, kochte schnell Wasser, bereitete Tee zu und stellte die Teetassen bereit, damit die Offiziere ihre Morgenbesprechung beginnen konnten. Diese Arbeit wiederholte sich Tag für Tag. Ich übernahm ganz selbstverständlich die Rolle der Verbindungsperson der Agentur. Dokumente tippen lassen? Erledigt. Offizielle Dokumente an das vietnamesische Fernsehen übermitteln? Erledigt. Das Tor bewachen und Parkplätze für die Motorräder und Fahrräder der Mitarbeiter organisieren? Erledigt. So wurde ich ganz natürlich und recht friedlich Teil der Fernsehfamilie. Alle unterstützten mich mit ganzem Herzen in meinem Beruf. Jedes Wort, jedes Bild, jedes Licht, sogar Lebensweisen und Umgangsformen – die erfahrenen Kollegen gaben mir alles mit aufrichtiger Hingabe weiter.

Duy Thanh war ein sehr fähiger und erfahrener Mentor. Er war ein Mann der wenigen Worte, doch in unseren privaten Gesprächen gab er mir stets Ratschläge für meinen Beruf. Er versicherte mir, dass ich in seine Fußstapfen treten könne. Er ermutigte mich immer wieder, längere Dokumentarfilme über Kultur und Sport zu drehen. Er sagte: „Du musst deine literarischen Stärken im Fernsehen nutzen, um einen einzigartigen Stil zu entwickeln und deine Karriere zu etablieren.“ Der schicksalhafte Sommer 1998, als wir uns von ihm verabschiedeten, bevor er mit einer hochrangigen Delegation nach Laos reiste, fiel mit dem Zeitpunkt zusammen, als er mir einen langen Dokumentarfilm über die Fußballmannschaft Thể Công beauftragte. Die Mannschaft stand kurz vor dem Gewinn der Meisterschaft, doch Duy Thanh hatte bereits Schwächen und strategische Mängel im Militärteam erkannt. Duy Thanh liebte Fußball über alles. Er war ein enger Freund des damaligen Cheftrainers Vương Tiến Dũng.

Der Journalist Nguyen Duy Thanh (ganz rechts) und seine Kollegen während eines Interviews mit General Vo Nguyen Giap im Jahr 1996. (Archivfoto)

Am Tag vor seiner Abreise nach Laos lud er einige junge Reporter auf ein Bier in der Nähe des Flaggenmaststadions ein. Bei Gläsern schäumenden Weißbiers gab er mir Anweisungen für Interviews mit Fans der Mannschaft von Thể Công. Wir müssten sie disziplinieren, um das nachhaltige Wachstum des Teams zu sichern. Er meinte, dass jegliche Anzeichen eines „Stars“ im Team allmählich verblassten. Ich schlug vor, auf seine Rückkehr zu warten, da ich mir nicht sicher war, ob ich diese einflussreichen Persönlichkeiten der Fußballwelt ansprechen könnte. Er forderte mich auf, mutig zu sein. Wir täten dies für den Beruf, für die Mannschaft, nicht für persönlichen Ruhm. Er hatte sie bereits angerufen. Er vertraute mir die Kommentierung voll und ganz an. Er sagte, wenn ich weniger „Ohs“ und „Schmerzen“ schriebe, würde sie prägnanter werden. Er meinte, ich würde in meinen Kommentaren immer noch „literarisches Zeug“ schreiben. Eine Kommentierung brauche zwar literarische Qualität, dürfe aber auf keinen Fall „literarisches Zeug“ schreiben. Seine Ratschläge, selbst nach seinem Tod, spiegeln sich in den exzellenten Filmkritiken wider, die mir Auszeichnungen einbrachten, und enthalten viel Weisheit, die er mir vermittelt hat.

Am darauffolgenden Nachmittag (25. Mai 1998) herrschte im gesamten Büro Stille, als die Nachricht eintraf: Das Flugzeug mit der Delegation an Bord war in Xieng Khouang abgestürzt.

Am Abend wurden die Nachrichten ausgestrahlt.

Wir waren wie gelähmt. Niemand sagte ein Wort. Alle waren still, fassungslos und voller Schmerz, hofften aber dennoch auf ein Wunder.

Die am meisten gestresste Person ist vermutlich seine Ehefrau.

Sie kam ins Büro in der Überzeugung, dass er nicht gestorben war. Sie bestand darauf, dass er noch lebte. Selbst wenn das Flugzeug abgestürzt war, lebte er noch in einem Wald in Laos. Einen Tag lang beteuerte sie dies. Tagelang. Die Anspannung im gesamten Büro war groß. Nicht nur der Fernsehsender, sondern auch übergeordnete Behörden waren in vollem Gange und setzten alles daran, die Absturzstelle zu finden. Der Zugang zur Absturzstelle auf einem über zweitausend Meter hohen Berggipfel war während der Regenzeit in Laos, wo es Tag und Nacht düster war, extrem schwierig. Spezialeinheiten beider Länder räumten Felsen beiseite und durchquerten den Wald, um das Ziel zu erreichen und festzustellen, wer vermisst wurde und wer noch lebte. Ständig gab es schlechte Nachrichten. Selbst General Chu Huy Man, ein erfahrener Soldat, der in mehreren Kriegen gekämpft hatte, war äußerst besorgt, da sein Sohn, Oberstleutnant Chu Tan Son, ebenfalls Teil der Einsatzgruppe war.

Doch die harte Realität entfaltet sich weiter.

Die Delegation umfasste Generäle und Offiziere an Bord des Fluges; alle kamen ums Leben.

Diese verheerende Nachricht traf uns Soldaten in Friedenszeiten wie ein Schlag. Während der langen Trauerfeier gab es Momente, in denen wir es nicht mehr ertragen konnten. Beim Anblick der Reihen von Zinksärgen, bedeckt mit roten Fahnen, die still in der Halle des Flughafens Gia Lam standen, konnte niemand seine Tränen zurückhalten. Draußen prasselte der Regen herab. Unaufhörlich grollte der Donner. Blitze zuckten über den grauen, regennassen Himmel. Seit dem Morgengrauen spürte ich in der menschenleeren Halle einen Schauer, als ich die Schultern des Generals zittern sah und das weiße Haar von Herrn Chu Huy Man, der den mit der Fahne seines Kameraden, seines Sohnes, bedeckten Zinksarg umarmte. Wie hatte dieser kampferprobte General ein solches Opfer jemals vorhersehen können? Jahrzehntelang, im Kampf gegen die Franzosen und Amerikaner, überall dort, wo an den südwestlichen und nördlichen Grenzen geschossen wurde, war dieser kampferprobte General, eine der Säulen unserer Armee, anwesend. Nun saß er da, neben der roten Fahne mit dem gelben Stern, die den Leichnam seines Sohnes bedeckte. Das war zu viel für einen Vater wie ihn. Ich stand wie erstarrt da, unfähig mich zu bewegen oder mich von der Halle abzuwenden, und Tränen rannen mir über die Wangen.

Der Journalist Nguyen Duy Thanh (zweiter von links) und seine Kollegen posieren mit Präsident Le Duc Anh für ein Foto (1997). (Archivfoto)

Unerwarteterweise waren Nguyen Duy Thanhs Eltern die Stärksten. Sein Vater, mit seinem weißen Haar, stützte seine Schwiegertochter und Enkelkinder, die so welk wie Bananenblätter neben dem mit Erde gefüllten Grab standen. Donner grollte unaufhörlich am Himmel und stellte die Entschlossenheit der Überlebenden auf eine weitere Probe. Ich hatte noch nie eine Beerdigung mit so vielen Menschen und so vielen Tränen erlebt. Nguyen Duy Thanhs jüngerer Bruder Viet – damals Offizier im Außenministerium des Verteidigungsministeriums – unterdrückte seine Trauer und arbeitete mit den zuständigen Behörden zusammen, um die Beerdigung zu organisieren. Später freundete ich mich sehr mit ihm an und erkannte, dass die Menschen um einen geliebten Menschen, der sein Leben opfert, eine bemerkenswerte Entwicklung durchmachen, selbst wenn diese unausgesprochen bleibt.

Dies war das erste Mal, dass ich einen Kriegshelden in Friedenszeiten erlebte.

Später, in Gedenken an ihn und dem Rat von Oberstleutnant und Märtyrer Nguyen Duy Thanh folgend, besuchte ich oft die Soldaten, besonders dort, wo unsere Soldaten ihr Leben geopfert hatten. Ich war stets früh vor Ort. Natürlich gehörte es zu meinem Auftrag. Doch ich ging auch aus einem tiefen inneren Drang heraus. Meine Familie und meine Vorfahren haben viele Märtyrer zu verzeichnen. Bei meinem Besuch in Dien Bien Phu, auf dem Märtyrerfriedhof, war ich sprachlos angesichts der Gefallenen, von denen viele den Namen Phung trugen. Ich zündete Räucherstäbchen an, und mein Herz schmerzte unter dem blauen Himmel und den weißen Wolken. Mehr als ein halbes Jahrhundert ist vergangen, doch diejenigen, die mit achtzehn oder zwanzig Jahren ihr Leben opferten, erscheinen mir noch immer so jung. Unter der Erde ruhen die Gebeine der Verstorbenen. Manche Körper sind nicht mehr vollständig. Es gibt sogar leere Gräber, nur Erde und Boden. Aber sie waren es, die die Nationalflagge hoch wehen ließen, die das würdevolle und schöne Land schufen, in dem wir heute leben. Beim Besuch des Zitadellenfriedhofs, des Nationalen Märtyrerfriedhofs an der Nationalstraße 9 und des Nationalen Märtyrerfriedhofs Truong Son, vor unzähligen weißen Gräbern, funkelten Zehntausende goldener Sterne auf den Grabstätten unserer Brüder und Schwestern. Der Wind wehte sanft. Das Gras war grün. Der Himmel blau. Die Flüsse flossen grün durch unser Vaterland. Und in der Ferne erstreckte sich das weite blaue Meer, wo unsere Vorfahren einst ihre Gebeine betteten und ihr Blut vergossen. Jedes Jahr, wenn wir zu diesen Friedhöfen zurückkehren, um unseren Brüdern und Schwestern Weihrauch darzubringen, sind wir von einem unaufhörlichen Gefühl der Trauer und des Schmerzes erfüllt. Jedes Wesen wird von Eltern geboren. Niemand wünscht sich Krieg, sodass junge Männer und Frauen zwischen 18 und 25 Jahren ihr Leben für das Vaterland opfern müssen. Unser Vaterland, dessen erste und ewige Schönheit die Schönheit der heldenhaften Märtyrer ist, die ihr Leben gaben, darunter auch jene, die in Friedenszeiten starben, wie Oberstleutnant und Märtyrer Nguyen Duy Thanh.

Quelle: https://www.qdnd.vn/phong-su-dieu-tra/ky-su/liet-si-nha-bao-thuong-ta-nguyen-duy-thanh-anh-luon-trong-trai-tim-toi-842704